--El 7. Está ocupado pero ya tiene que marcharse --mujer, anota nombre y número para ocupar un ordenador. El 7. Número de la rueda de la vida, las sincronizadas paradojas. De la de Nabokov venía pensando por la avenida de Venezuela. Nuestro ruso que escribía en inglés defendió que la literatura nace cuando un pator pide socorro que me come el lobo, y no hay tal lobo en realidad. Al final, como sabes, apareció el lobo y se comió al pastor.
El otro día, cuando me encontró Eduardo aquí en La Granja (ya contaré), saqué prestado Laura, anotaciones para una novela que Nabokov dijo que se destruyese si moría sin terminarla. Así fue. Murió sin terminarla. Un día, cuando cazaba mariposas, cayó en una zanja y se quedó tullido allí dentro, sin poder salir. Era un lugar de descanso turístico y el hombre pidió socorro. Los turistas veían asomar el cazamariposa por sobre la zanja y creyeron que los gritos de socorro eran una broma. A consecuencia de la caída, el autor murió sin terminar Laura. Una vulgar venganza de la realidad sobre la literatura.
De letras, a veces armadas , va el programa La Puerta, en radio Unión Tenerife los martes a las seis no en punto de la tarde. El otro día kedamos Ramón, Juan y yo por la zona a planear y conjurar el reinicio. Para animar --aunque logre lo contrario-- fabriqué ayer estas líneas cortadas:
Comienza, en radio, La Puerta
sus baladas a entonar,
ahora que ya no hay sabios
moderamos el hablar.
Ramón viene de Los Cristianos
por las orillas del mar
donde canta el conde Olinos
las mañanas de San Juan.
Juan se acerca caminando
desde calle Miraflores,
con versos de Venanceo
en otros tiempos poblada.
Yo bajo una alegre senda
a la zona Tres de Mayo
donde ya no canta un gallo
y cerraron la taberna.
De lo que hablemos los tres
y el invitado con turno,
lo mismo irá por la Luna
que por allí por Saturno.
A este Santa Pus impuro
animales no le faltan,
unos valen más de un duro
y otros un euro no alcanzan.
A veces corren los genios
y otras los soñadores,
échense a un lado, señores,
y las señoras primero.
A ver si viene un conejo
que esté bien enseñado,
que diga la dicha liebre
qué es lo bello qué es lo guapo.
"Cuando quieras cazar un mero
déjalo que curiosee
el libro que tú me lees
y dispárale sin duelo",
dijo de Nally un cliente.
"Quién se las da de valiente
¿por qué será tan cobarde?".
Queda La Puerta abierta.
Como ya se fue el verano,
moraremos en los rayos
del invierno y de la niebla.
***
Y ahora, antes de que me echén, otros que anoté también ayer en un papelito:
No nombres a Zapatero,
ese ya tiene dinero
para morirse tranquilo,
y a sus ministras dejó
a cada una un molino.
¿Que están gozando en La Habana?
Que gocen si tienen gana
y aprendan cantar guajira.
Por aquí hacemos la huiga
para entender nuestros males.
Ningún fantasma se acerca
a decirnos las verdades.
El Infierno está vacío
y en el Cielo no hay nadie.
Ya no se oyen las risas
ni los llantos más amargos,
se fueron todos de aquí.
Se fueron para Alemania
a estudiar Filosofía,
el arte de punterías
en las abstractas ideas.
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