pinceladas

Odio los iconos. No sé por qué me salen un montón de iconos. Ninguno me dice nada. Me tiene harto el frío y la humedad. Urgente pillar un quita humedad del aire. 
En el bar estoy entre los tocados por el demonio. Rufino vive en la cueva de abajo. Con la gran lluvia se le mojó toda la cueva menos el fondo, donde tiene la cama. Quiere que el Ayuntamiento le dé una casa. Los saludables le dicen que a una casa no se puede llevar los animales. Que se quede en la cueva. Yo no he visto la cueva de Rufino. 
Bin Ladem, el viejo Paco, tampoco está muy católico. Vive solo. Y según Ibrahim, ya no tiene jeito ni pa encender la cocinilla. Sí tiene para meter dinero a la máquina. A veces gana, casi siempre pierde.
La Chama, mientras recuerda sus tiempos de novios importantes, va a comer al bar. Muchas veces coincido con ella subiendo en la guagua. Anda por la calle porque... bueno, cosas suyas. Chama está fuerte sin embargo; en tiempo frío y ella con un vestido de flores, cenando en la noche, y yo

pensando en quién se fue
con su ovillo a otra parte
lejos de aquí
y me dejó en el laberinto.
El minotauro está muerto,
nieva y hiela.
Grafista loco
pierdo el tiempo
pintando las paredes
del laberinto.
Amigo, minotauro,
resucita.
Nada. A veces no recuerdo
que los dioses ya no existen,
que la fe fue una mentira
y la belleza un espejismo.

Llega Juan en su buga. Me invitó a vino y cena (qué raro) en la Casa del Sauzal. Hablamos de cultura general. Dice que Sibisse acertó en su blog con la entrada de Podemos. Cuenta sus aventuras en el Sahara, y cómo era aquello cuando era una provincia española (eso decían, que era una provincia...). Aún no ha empezado a leer la novela de Javier --la pilló el otro día en la presentación--. Está leyendo la de J Sénder sobre Aguirre. Recuerdo a dos negros que pensaban que enfermamos porque los demás nos cogen rabia. Yo hace tiempo que pienso lo mismo. También recuerdo al guanche que sale en esa novela, pero a este mejor no recordarlo. Me ilustra sobre Agustín Goytisolo. Hablamos de Israel y de la capital de Tenerife. Hablamos de conocidos cercanos. Etc. 
El vino excelente. La comida que hacen en esa Casa --qué lastima que no sea mía-- muy aceptable. Para gusto se hicieron sabores, pero un buen cocinero acierta con el gusto de todos. O casi todos. A veces se instala uno en el mal gusto y no apetece ni una tetita de monja. 
Le reservo a Juan un cuadro de la época de clases con Nguyen. El bar de Ibrahim. El cuadro tiene una luz más asturiana que canaria. Pero el cuadrito es bueno, y discreto. Se puede colgar en una pared y no ofrecer molestias cotidianas. Y si se cansa de verlo, como es pequeño, puede guardarlo en una gaveta.
También hablamos de cosas nuestras, privadas. Secreto. Soy un mudo. 

Dentro de hora y media hablan, en el TEA, Roberto Cabrera y Eduardo García Rojas sobre Debrigode, un autor que hoy estaría olvidado si no hubiese sido por Roberto. Yo leí algunos cuentos. De sus novelas de aventuras, todavía tengo curiosidad. 
Leo a Mihura y Jardiel Poncela. Regalo procedente de Navarra. Las cinco sentencias de Satanás, de Poncela; humor actual. Quiero decir, humor que refleja como cotidiano lo que el autor en su tiempo ofrecía como fuera de lo corriente. Cómo cambian los tiempos. 
La obrita de Mihura, Maribel y la extraña familia,  es de ayer, hoy y mañana. La puta buena e inocente que encuentra un hombre que la saca del arroyo, como en Irma la dulce. Qué dulce película; por lo menos la recuerdo con dulzura. 
Con Marcelino hablo de las mujeres de la vida. Me cuenta que Elena del Castillo escribió en los tiempos lejanos de nuestra juventud un artículo sobre la calle Miraflores que fue un presagio de la muerte --hoy moribunda-- de esa calle de gratificante memoria.
Peor parada, en mi cabeza, una señora decente que se comporta como una mala puta. Mejor dejarlo aquí. Ha salido el sol. Viene bien un paseo hasta la zona del Mercado, donde JRamallo prepara... ya hablaré más detenidamente de la esperada exposición de este hombre, en otro lugar de también gratos recuerdos.