miércoles, 16 de agosto de 2017

Ambiciones y milagros

Pepe, ayer te dije algo del Amor en lo que me toca. Algo nada más. Hoy vamos a hablar de Ambición. De negocios. El libro de Van Gogh no soy sólo yo quien lo destrozo, es él también. Ha llegado desde su mundo a La Maldad y me ha dicho: Chito, este libro y el del colega Dalí de Ático 13 ni lo regalen ni lo vendan por dos perras. Dícelo a Pepe. Eso me dice el buen pintor holandés. Lo que hacemos es lo que hay que hacer con ese libro,  y venderlo caro. El  aliado Jordi vestido de cura, subastando las gracias del Arte, anclerical, y un precio de  salida respetable.
Van Gogh no  vendió en vida, y la reparación que nos pide es que Pepe&Chito,  artistas a domicilio, sí vendan en vida, como se merecen, al precio de  los girasoles.
--¿Cómo lo hacemos?
--No sé. Eso preguntáselo a Dalí.
Se lo pregunto a Dalí.
--A mí me enseñó Gala. Preguntáselo a Gala.
Me acuerdo cuando jugaba con su cuñado --no sé si era el cuñado, pero Dalí sí era-- a destrozar a Mondrian. Dibujaba animalitos en los cuadrados de Mondrian y los convertía en establos, cuadras  y corrrales. luego descargaba boñigos de óleo y lo cubría todo con una manta. luego el cuñado y él se desgañitaban pengándole palos a la criatura. al final separaba la manta de lo que quedaba del mondrian y exclamaba Aleluya, ya tenemos dos cuadros abstractos.
Esto me lo contó Manuel. Supongo que es verdad.

Dalí, el más cuántico de los pintores, tenía admiración por la pintura abstracta. Esa admiración la escondía con la burla. Pero no hubo ninguna burla cuando compró una puerta vieja donde los pescadores limpiaban las brochas.
--Es el mejor cuadro abstracto que he visto... --dijo.

Yo recuerdo ahora una clase con mi amada maestra. Puso el grito en el cielo. Una bronca. Por querer hacer un cuadro abstracto bailando sobre el lienzo puesto en el suelo. No quiso  ni de lejos. Me dio el machetazo dialéctico. Pero yo bailé, pero bailé solo. No quiso bailar conmigo. Me arrepentí, me dolió su desdén, y conduje las manchas del azar por caminos figurativos y construí La dama de Vietnam. (Lo pondre en Facebook para que lo recuerdes.)

Nguyen evoca el albatros del poema de Baudelaire. Su delirio mágico fue  quemado por un rudo marinero. Bueno, centrémonos en los negocios.
No mostrar el delirio al Estado es primera regla. Diremos que los  ejemplares únicos son un método pedagógico con esquemas de las escuelas de Berlín y Nueva York, la de la Casa Blanca.

*
Otro cuento de  Santa Pus lo hace en su muro la autora Balbina Rivero. Habla de cómo fue perseguida por otro autor que escribió antes que ella sobre el corsario devoto. No hay que tomárselo a broma. El Corsario Amaro Pargo es a la historia de Canarias lo que el Cid Campeador a la de España. Sólo que Amaro Pargo no tiene una obra tan buena como Mío Cid. Yo leí la versión de Marcelino. El corsario está enamorado de la monja. Y hubo cumplimiento amoroso. Tratándose de Marcelino, no podía ser de otra manera.

Las bromas con los santos las carga el diablo.

El libro de Balbina no lo he leído. Ella dice, con palabras más prudentes, que el documental que pusieron en la tele es una cagarruta, una microalga.

Mi hermana visitó a la monjita en La Laguna y comprobó su poder milagroso.

Tocan en la puerta. Un paisano vende uvas.

Pepe, seguimos.

Chito

martes, 15 de agosto de 2017

Amor

El amor, Pepe. Buf, a las mujeres que he amado les he hecho daño. A dos un daño sagrado y a las otras un daño menor. A quien amo hoy, prefiero no buscarla. Incluso huir. Escribo poemas de arrabal para que no se acerque. Los poemas de arrabal los odia. Tuve un sueño con ella, y esta vez la vi bien, contenta. Tú sabes que hoy mi camino con corazón en la ocupación de pintar se lo debo a ella.
Los ejemplares únicos son muestras de lo que quiero dejar, historias mundanas, cuentos sombríos, oscuros. Sin embargo el de Van Gogh está saliendo bastante bien. Hallazgos en pintura vamos a dejarnos deso. Simples aciertos de vez en cuando. Lo que me sobrecoge es que, si sigue así, el libro va a quedar como una guía por los infiernos del pintor y sus pocas glorias.

Aunque amor y pintura van unidos, en mi caso, mejor hablar de amor a secas. Los daños que le hice son pasajeros, a veces por torpeza, por no saber calibrar su carácter, y otras porque no supe cantar bien la canción. Hoy se habla mucho de física cuántica. Suena a magia. Como esas películas donde una persona está en dos sitios a la vez. Sí. mucha física pero mucho cuento. Es un modo de consolar al preso, es piedad. Lo digo porque sabes que soy influenciable. Según la física esa, si soy cantor malo es porque soy cantor bueno.

A ver si me sale un canto bueno y me oye y...

Escribe, Pepe. Sin Intuición no soy nadie y sin Inteligencia no soy nada.

Un abrazo.

Chito

domingo, 13 de agosto de 2017

heterónimos

bello es el mar
y las microalgas,
bella es la mierda
de las bellas nalgas,
si tú no me quieres
me cago en España
si tú no me quieres
me cago en Canarias,
en Trump me cago
y  en el coreano
rey de los marcianos,
me cago en La Loma
y en Cristo me  cago,
si tú no me amas
Dios me ha abandonado,
me cago en Dios
que se fue y me dejó
solo y cagado...
Me cago en Maduro
y en Capriles me cago.
Aunque no me quieras
mi cagar es honrado
y se va callado
por esas cloacas
a dar de comer
a las microalgas.
Son generosas
las mierdas de playa,
pican a todos
los que allí se bañan.
.

yo también voy a inventarme heterónimos. Este lo escribió  Capirote

el que se toca el tolete
lamentando la fortuna
porque no tiene ninguna
que le diga oh Maluma.

*
Hoy no me llamas
mañana tampoco,
hoy majareta
y mañana loco,
no tengo pañuelo
pa limpiar los mocos,
no tengo dinero
pa bailar con Coco,
que vida más perra
el que tiene poco
y no tiene amor
que le diga Bobo,
vamos a cenar
que yo pago todo.
Sueño con plata,
amanezco con lodo.
Qué vida más perra
quien no tiene perra
y perras ni modo,
todo se lo lleva
la viña del loro.


Y esto también lo escribió Capirote. Me interesa más el poeta heterónimo Fino Calandria. No usa vulgarismos sino finuras con el color de las flores en primavera. Es igual de falso que el otro, pero más educado y con más suerte. Es el que escribió las coplas de Juan Cabrón. España tiene al Arcipreste, Alemania a Wagner, Italia a Dante, Inglaterra a Chéspir, Francia a Moliere, Cuba a José Martí, etc, etc, y Canarias, cuando se publiquen las coplas, tendrá a Fino Calandria, magnífico poeta según la crítica. En fin, no te fíes de la crítica. A otro heterónimo, el hermético surrealista, lo puso por las nubes, pero yo hace tiempo que lo tengo encerrado en una mazmorra. En realidad, ninguno me interesa seriamente. El único seriamente que me interesa soy yo. Pero nada, estoy vacío de palabras. No sé ya ninguna que despierte algo más que divertimentos de noches de verano.
Creo, Pepe, que voy a pintar un cuadro. Otro.

chito

viernes, 11 de agosto de 2017

McMindfullness cn Queso

malos tiempos para tomarse la vida en serio
no crees, Chito¿


los dioses piden sacrificios; andan enfadados, cn razones
habría q investigar mucho, encargar un estudio concienzudo en alguna universidad de estados unidos acerca de q animal es, o ha sido, más estúpido q el ser humano



tiempo de sangre, no queda otra, lo sabes, lo hemos hablado y escrito
tiempo de reírnos sin piedad
tiempo de crueldad


este mundo es una gran olla a presión q no aguanta más
hemos subido el fuego y puesto la tapa: estirado y estirado el tiempo de cocción
ahora la olla suelta vapor caliente, grita, estalla


decía Pessoa q amar era cansarse d estar solo, una cobardía
no estoy d acuerdo, él tuvo q inventarse unos cuantos Yoes q lo amasen
amar es hoy una valentía, un trabajo en equipo, un esfuerzo de paciencia y aceptación

Arte en medio del vacío, pero cn corazón

abrazo, Pepe



lunes, 7 de agosto de 2017

una mujer llamada Génesis.

suelo leer a un poeta q está a medio camino entre la poesía y la bobería. Es poeta culto. Lo que es un poeta culto ya lo explica la canción judío sefardí

no le digas nariz
dile balcón del cielo,
no le digas boca
dile templo del colmenar,
no le digas ojos
dile miradores del mar...

La metáfora oriental "puertas de jade" es un ejemplo de poesía culta. Él poeta que te digo, al coño lo llama cascarón de campana y a la polla, cabeza desbocada. (No sé si es su intención consciente o es lo q yo vi.) Dan ganas de restaurar el poema y pasarlo por la máquina de Letras Arias. Rosí, poeta coreano.

El balcón de tea
lo aspiras
tras las rejas.
Tus alas
lágrimas con la lluvia.
La cabeza desbocada
aguarda
tu cascarón de campana.

Ahora, en buena ley, tendría que poner aquí el poema original del poeta aludido. Y citar su nombre y apellidos. Ganas no tengo de pleitos. Con nadie. La buena ley no es buena consejera. Que investigue Sherloch Holmes.

Pasa Luis el vecino. Lo invito a un café. Sin azúcar. Como una poeta q conocí antes de q fuese poeta. Estuvo en el servicio de información de la Legión. Luis. En un batallón había tolerancia, pero en otro el coronel prohibía el uso de la marihuana. El servicio de información custodiaba bolsas requisadas. Nadie se atrevía a coger un cogollo. Las bolsas entraban pesadas, al milímetro. Luis dice q ni un gramo. No sé yo. Donde hay tentación hay pecado.
Le digo a Luis q escribo en un blog y veces escribo dél. Como si le digo que Marte gira en torno al Sol. Mejor.
Le pregunto cómo se llama la vecina galante.

Antes estaban ella y Yeli afuera y salí a saludar.
--Calor --etc. Y al rato.
--Y no sólo mejor, sino q se ha puesto guapo, muy guapo.
Procuro no reírme y me vea feo.
--Sí, es verdad --asiente Yeli.
El lagarto de cabeza verde, q lo estaba yo viendo de refilón, sí q se ríe. Este y los otros lagartos son animales raros. Si salgo sin más no les importa q esté un rato con ellos, pero si salgo con el móvil a hacer una foto desaparecen, se esconden.

Luis me había dicho el nombre. Es del Génesis.

No digas eso
que voy a tu casa,
me baño en tu ducha,
me meto en tu cama,

Tengo marido,
q es piedra de laja.
Mejor a escondidas
nos vamos al río.

Bajamos al puente
ahora florido
de llamas de luna,
vamos escondidos
a hacer una cuna.



No hay este diálogo ni esa suerte.
 Le pregunto:
--Sabes cocinar?
--Yo no soy una maruja --protesta.
No hace falta que lo jure. Sabe elegir prendas sugerentes.
--Yo cocino algunas cositas --dice Yeli, contrita, como sintiéndose culpable.
--Y café? Sabes hacer café?
Se ríe.

Y la noche llega, Pepe. Nos vemos.

y mañana, si tercia bien, en el Gato ...

Vaya, me entero que el frío, como Cucarachas con Chanel, no existe. "El frío es la ausencia de calor, y la oscuridad es la ausencia de luz". Eso le dijo Einstein --dicen-- a un profesor de filosofía en el instituto. Otra cosa q dijo Einsten --dicen-- es q su Dios era el Dios de Spinoza. Frase iluminada de Einstein recuerdo sólo una. "La realidad es una apariencia, pero una apariencia muy insistente". Lo mismo, más o menos, decía don Juan el de Castaneda.
 "El Mal es la ausencia de Dios", dijo el niño Einstein al profesor q quería demostrar la no existencia de Dios.
Hitler tampoco creía en Dios. Nietzche sí, pero lo disimulaba. Trump sí cree en Dios, cree que Dios es él. En buenas manos está el mundo. Es lo que hay.

Lo curioso es que después de escribir ese párrafo, leo la entrega dominical de Martín y también habla de Einstein. En un caso esotérico cuántico. Alude, por medio de un personaje, a que un cuento fantástico de Cortazar, igual que sucedió con Julio Verne, se haría realidad. En concreto, en la argentina de Videla, al que Borges en un primer momento consideró un caballero. El detalle es baladí, una disculpa narrativa. Un caso similar lo leí también en los libros de Castaneda: el hombre entra en una casa de Cuernavaca y cuando está en su interior se  da cuenta de que está en su apartamento de Los Ángeles. Rocambolesca fantasía. Con agujero de gusano, un atajo en el espacio-tiempo. En menos de un segundo puedes viajar de una galaxia a otra.

Viajo de una galaxia a otra: A, B y C. Inteligencia, intuición e instinto. A y C no me reciben. B, qué cosas, sí me recibe, con las puertas abiertas. Qué cosas, digo, porque en esta realidad, B no quiere ni verme. Realidades contrapuestas en el espacio-tiempo.

horas después

C da señales de aprobación, de refilón. A, orgullosa inteligencia, ni eso. Odia la expresión "escritora canaria". El "canaria" sobra.

--Escritora canaria,
de la patria de la bandera
amarilla, azul y blanca
eres el verde de las estrellas

le dije a A. Pero debió de considerarlo un piropo machista, localista y nacionalista barato. Cosas que odia, absolutamente. Ella es universal. Su mundo son las galaxias inconmensurables. La amo. La elijo. Como no tengo posibles para tener a las tres, elijo a la q me rechaza. Así no tengo a ninguna. Cosas mías. Además no sé si las galaxias existen.

Subo al kiosco de Vicenta.
--Una tarjeta pa la guagua.
--Vale también para el autobús --dice Vicenta.
Veo al Loco.
--Qué tal las vacaciones?
--Mira --levanta la camisa y se acaricia la barriga--. Nutrido de grasa, comida gratis, cama gratis, ducha gratis...
Pero se le nota contento de haber salido de las rejas.
Con la tarjeta del autobús vuelvo a casa por la estrecha calle. Había hablado con el guardia civil jubilado. Me preguntó si podía coger una papaya. Me cae bien el hombre, una vez me trancó robándole una pimienta y lo único que me dijo fue las propiedades de la pimienta.

--Te cogí dos papayas.
Me dice que él suele comerla de madrugada. Es cuando tiene mejor sabor, dice.
Miro el pimentero, le está saliendo la flor.





sábado, 5 de agosto de 2017

primera entrega

¿Qué está pasando aquí? Esta mañana desperté con esa pregunta en las rayas de la frente. La pregunta se disipó entre los rosales mientras caminaba a Ibrahim. Como siempre, una naranjada pekeña y un café. Uno que vive más arriba, más joven que yo, en el taburete de al lado, pegó la hebra.
--Me peleé con toda mi familia, y me dediqué a leer las esquelas. Cogía el periódico y sólo leía las esquelas. Leí como fueron muriendo todos, uno a uno...
Y sigue el hombre, contándome quién era cada uno. Cuento largo. Cuento de atardecer con las sillas afuera, pero por la mañana es un coñazo.
Me acuerdo de un bloc donde escribí, en la vena de las coplas de Juan Cabrón, numerosas coplas y décimas. Una lluvia fuerte mojó el bloc y las letras quedaron diluidas. Como imagen no están mal.
Mejor no las añado a la obra de Juan Cabrón. Sería engordar el libro que ya como está está atlético. Esperando al enterrador, el editor, que publique la obra. Ganancias, a pesar de Baudelaire que decía que era mentira que la poesía no da dinero, no creo que me den, pero publicar en papel es una liberación, el peso de la obra se lo dejas al lector, que la cargue si kiere.
Los versos del bloc tocado por la lluvia, mejor los publico akí. Lecturas de atardecer.

primera entrega

A ver si ganamos cien,
a ver si ganamos mil.
Lo q ganemos, señores,
será para repartir.

Habrá fiesta en la vendimia
con papas y mojos,
licores pa los antojos
y agua de manzanilla.

De don Gerundio Adjetivo
oiremos las historias
de todas las guerras viejas
q las guarda su memoria.

De don Conjunción Pronombre
oyen canción del timple
en el aire señalando
las cosas q son más simples.

De artículo Sustantivo
oiremos agua de lluvia
caer sobre las penurias
como maná al judío.

Y entrando en los pueblos míos
encuentro a don Predicado
concertando con Sujeto
qué verbo es el apropiado.

En Morfología y Gramática
todos son machos, señores.
¿Dónde se esconden las hembras?
En los detalles menores.

Allí van las dulces tildes
y las elegantes comas
a bailar con los acentos
q bailan con los silencios.
El punto canta en la loma.

Y si vienen contrapuntos
dejen preñar a los verbos
con toda clase de líneas,
también del género negro.

Si son del género rosa
q tengan sexo primero.
Por eso aprendió los tangos
el galante marinero.

Marinero del mar de lenguas
que están en el mundo entero
esperando quien la tenga
nada más llegar a puerto.

***

Se bañaba la mora
en la noche de luna
cubierta de espumas
al compás de las olas.
Su cuerpo cubierto
de telas bordadas,
también su  cabello,
no su linda cara.
Qué bellos los labios,
qué linda la llama,
se bañaba sola
la mora en el agua.
Yo, mal cristiano,
le pedí la boda
y me dijo no
con miel en sus ojos.
Me  guía la luna
y ella me dice
aparta, buen hombre.
La llevé tierra adentro,
le di una toalla
que secase el cuerpo
aturdida el alma.
Se encogió de hombros
y en menos que un ala
se mueve en la altura,
soltó su vestido
y quedó desnuda.

Joder, estaba uno lírico en ese tiempo. Realismo lírico, con instrumentos medievales, de cuerda y aire. La poesía o es lírica o es no lírica. La poesía tibia, que no se sabe lo que es, si fría o caliente, sométase al juicio de Jesús de Galilea. La lírica que yo más he bebido es la de los romances medievales españoles y los poetas árabes, pero leídos en cristiano. La poesía no lírica ya la escribió Kafka. Nada nuevo  bajo el sol. Ninguna revolución a la vista. Lo que hay es lo que hubo. Lo demás son impertinencias y negocios de burladores.
O el cigarro, q lo dejo en la mesa y está a punto de kemar la madera. Me corrijo con el café y ahora  peco con el cigarro.

Sábado tonto. Nadie llama. Nadie propone un plan, un negocio, lo que sea.


viernes, 4 de agosto de 2017

amores variados

después de los agasajos, viene la clausura. Ocupo días de celda en ejemplares únicos. Colección Animal. Tomos de arte los desarto y los dejo reducidos y las páginas sufren el gesso, el color y el añadido y borrado de líneas y planos. Destrozando el juguete, el niño aprende el mecanismo. Investiga. Lema Pepe&Chito: no copia nada, todo lo usa. Y lo desusa. Los tomos eran pesados, los dejé livianos. La broma de exponer en el Moma ya está gastada. No hace reír. Y exponer en Santa Pus no sé, también parece que no. Recuerdo un cuento  de Fonseca: el pintor no sé quién de pronto  tiene una fama descomunal y, de la noche a la mañana, amanece rodeado de un olvido descomunal, comiéndose los cuadros.
Una historia real oí acerca de Tamara de Lempicka que se parece. Con el triunfo del abstraccionismo en el mercado del arte, intentó cambiar de estilo, dejó atrás el realismo manierista que la llevó a gozar el glamour mundano y quiso hacer cuadros abtractos, pero la olvidaron, la desexitaron.

Busco en google Lempicka y me entero de algo que me sorprende.
En la novela son personajes pasajeros la pintora y la bailarina Isadora Duncan. Cada cual por su lado. De Isadora me emocionó la película y luego leí una biografía, en un libro donde estaba también la vida contada de Lempicka. Lo que desconocía es que ésta pintó el cuadro Autorretrato en un Bugati verde. "Recuerda la trágica muerte de Isadora Duncan".

En la novela la bailarina fallece en la carretera de Taganana, cerca de la playa de Almáciga. En la realidad, la pintora se va de este mundo mientras dormía, en Cuernavaca. La enciclopedia en red lo cuenta: un escultor mexicano, amigo, lleva sus cenizas en helicóptero y las arroja en el cráter del volcán Popocatépetl. Escena cinemascope.

Otros rasgo biográfico que desconocía es el amor entre el poeta José Martí y la Niña de Guatemala.
Él tenía 25 y ella 16. Él era su maestro particular y ella la alumna. Un amor que, según la crónica, no se hizo cuerpo. Permaneció platónico. El poeta, comprometido con una cubana, próximo a casarse, no le quiso dar alas al pecado y, cuando terminó el curso, se fue, se casó y no quiso ver más a la niña. Ella le escribe pidiéndole por favor que la vaya a ver. Él no contesta ni va a visitarla. Ella se suicida. José Martí escribe:

Quiero a la sombra de un ala,
contar este cuento en flor;
la niña de Guatemala,
la que se murió de amor.

Eran de lirios los ramos,
y las orlas de reseda
y de jazmín; la enterramos
en una caja de seda...

Ella dio al desmemoriado
una almohadilla de olor;
el volvió, volvía casado;
ella se murió de amor.

Iban cargándola en andas
obispos y embajadores;
detrás iba el pueblo en tandas
todo cargado de flores...

Ella, por volverlo a ver,
salió a verlo al mirador;
él volvió con su mujer,
ella se murió de amor.

Callado, al oscurecer,
me llamó el enterrador;
nunca más he vuelto a ver
a la que murió de amor.

Como el bronce candente,
al beso de despedida
era su frente --¡la frente
q más he amado en mi vida!

Allí, en la bóveda helada,
la pusieron en dos bancos;
besé su mano afilada,
besé sus zapatos blancos.

Al romance, me parece, le sobran las coplas 2, 3 y 4. Salvo los versos "ella por volverlo a ver / salió a verlo al mirador".
Delatan la vanidad del autor. Del hombre enamorado que recibe de la enamorada, joven de alta cuna, una prueba de amor sin paliativos.
Vanidades aparte, la historia más aproximada que he leído del caso del enamorado que venera a su amada muerta, es un texto de Marcelino sobre el corsario Amaro Pargo.
Cartas de una monja portuguesa delata el dolor de la enamorada que no recibe visita del amado. Pero en este caso el amado es un burlador, un laja. En París las cartas eran motivo de risas en las tabernas.
Y ahora q recuerdo, Isabel II de España tuvo un percance similar, por uno q la dejó por otra. Nada q ver con José Martí. El poeta sí amó, pero se apartó porque no quiso dañar a su mujer ni dañar su honra de marido. La que sí quedó dañada fue la joven de Guatemala.
Tampoco sé si besó su frente y sus zapatos blancos. Al entierro sí fue pero llegó tarde.

El tema de hombre q a pesar de amar rechaza es más amplio. En Doña Bella, novela y culebrón televisivo brasileño, él --igual que el él de Mejor cuando improvisas-- la rechaza por imposiciones sociales, pero doña Bella no muere de amor sino que lo encuentra más abundante, se mete a puta, no por obligación sino por gusto. Clientela rica, de dinero. Relaciones políticas de alto voltaje.
Él se arrepiente de haberla dejado y regresa a buscarla, confiado en que ella saldrá a verlo al mirador, pero lo que hace es ponerlo a la cola en la sala de espera con los demás clientes. El final es feliz. Con el tiempo ella, suficientemente acaudalada (honrada), deja de vender amor fingido y le regala a su hombre, en exclusiva, el amor verdadero.

mujer hecha y derecha
no muere de amor.
Si él kiere morir,
q vaya con Dios.

Y si kiere vivir,
ya sabe quién soy,
q pague con honra
el bien q le doy.


jueves, 3 de agosto de 2017

novelas...

El rencor engendra la ira y la ira engendra la violencia. Despierto, cuando surge conatos de rencor, hago mío el pensamiento de Confucio "nadie ni Dios es culpable de lo que te pasa". En la vigilia el raciocinio le pone corral a la ira, pero los sueños no conocen límites, y lo que llevas dentro lo riega con profusión, y si es malo aún más. Reté a peliar a mi contrincante en el sueño. La aparición de una amiga apaciguó el fuego violento. No peleamos.
Enciendo el ordenador. Un aliado insulta sin paliativos a un periodista que opinó en contra del ataque al autobús de turistas. Lo pone boca abajo, le marca en la frente un símbolo falangista y lo llama hijo de puta.
El periodista, si me inspirara personaje de una novela sería un tiburón de la localidad, y el aliado una sardina, seguramente con aspiraciones a tiburón. En una lectura despacito la guagua de turistas es lo de menos, un  teatro político. Una disculpa.
Barthes relacionó las meditaciones de Loyola, las reflexiones de un anarquista utópico y las acciones de la obra de Sade.
Lo que medita uno, reflexiona otro y hace un tercero tienen diferentes  disfraces, pero el esqueleto está cortado por la misma tijera. En el caso de Loyola, en el que ahora prefiero pensar, la estrategia era revivir la pasión de Cristo desde cada uno  de los personajes del drama. Me pongo en lugar del aliado y me veo fuerte porque soy capaz de conducir  al poderoso al árbol de la horca. Y si me pongo en lugar del periodista, considero prudente dejar pasar la ofensa no sea que no sólo la energía se transforme sino también las especies, no sea q la sardina se vuelva piraña y me coma el porvenir. Quien siembra viento recoge tempestades. Yo a lo mío... a mi tortilla.

Ay Pepe, ¿qué más te digo desto que no te canse?
Yo a lo mío. La ocurrencia REFLEXIÓN (A), MEDITACION (B) ACCIÓN (C) me conduce inevitable a nuestra trilogía. La primera duda en dónde colocar A, B y C en los circuitos narrativos de Cucarachas con Chanel. Una virtud de novela sagrada (Moby Dick o La metamorfosis, por nombrar dos ejemplos opuestos, una de  aventura y otra de desventura) es que  se mueva con dos elementos. La acción es imprescindible. C debe unirse con A o con B, pero nunca con los dos a la vez. Un punto importante, para quienes investigamos el espíritu del juego, es que en la novela de Dr R, C está en combinación con A y con B y la novela no se derrumba. Es más, se eleva y eleva.

La novela Mejor cuando improvisas  también, en cierto modo, lo logra, pero de un modo más imperceptible, el salto de la realidad a la literatura se da al final, es una especie de continúa, cuidado, la novela no acaba aquí. No, no acaba allí. Acaba en El marinero perdió la gracia del mar. El abogado que en la novela de Juan acompaña a las niñas no es otro que el marinero que en la gracia del mar se deja llevar por los niños a una fiesta en el barranco. Barranco del crimen.
Juan autor trabajó con la reflexión y con la acción. Es el lector (yo, en este caso) quien  trabaja con la meditación (Intuición). No sólo veo la continuación, las niñas  llevando al abogado a una fiesta en el barrio, sino que oigo a los personajes que rodean al narrador, no sólo lo que el narrador cuenta sino lo que no cuenta. El final intuido es consecuencia  de la maldición de una mujer rechazada, caso casi similar al que relata Antonio Bermejo en La fiesta.
En Fetasa ( C + B) ocurre algo similar, pero anunciado por el protagonista, no sufres la revelación de lo oculto, lo callado...

Paso de la teoría a la práctica. ¿Qué hay que hacer? Recoger. Voy al patio. Rescato de la kema dos libros, uno de clases de pintura ("las cosas no son como las vemos sino como las pintamos"). El otro es una novela ajena al arte, pero comienza:

"Una lámpara pendía del techo; un cuadro al óleo sobre la pared representaba a una mujer, con un espejo al fondo. El artista no había aprendido a pintar en un colegio precisamente: ni un solo detalle había sido olvidado y la precisión incisiva del cuerpo, denso de sensualidad, resultaba excitante".

Imaginaciones. Como la mía de anoche. No hubo amor ni magia después de la cena. La realidad fue Ramón. En el Gato. Plaza a media luz, a media luz los tres, reflexionando y meditando. Y Ramón con bólido nuevo, aerodinámico, rojo.

Me deja el amigo en La Maldad. La casa de la vecina galante tenía la puerta cerrada.

Hoy pasó ella por delante de mi casa. Y...

Continuará.

miércoles, 2 de agosto de 2017

sorpresas en la noche

"Cuando morimos nacemos de nuevo", escribe una mujer a la pregunta de si hay vida o no después de la muerte. Estoy en sintonía con esa respuesta si estoy en sintonía con Intuición. Es una pregunta a la que no puede responder ni Instinto ni Inteligencia. Ésta porque no sabe la respuesta y el otro porque sabe que la muerte no existe, es un espejismo, como la conciencia del yo.
Me llama la atención encontrarme esa pregunta, nada más encender la computadora, porque anoche me dormí pensando en la muerte, individual y colectiva. No sé si nacemos cuando morimos o morimos cuando nacemos. No sé nada. Intuición me visita en sueños, pero en la vigilia no la veo ni por casualidad. Esta es la realidad.

Llama Ramón. Viene del Sur. Va a una conferencia en el Museo del Hombre. Luego nos llama, a ver dónde estamos.
Empiezo a sospechar que eso de la energía cuántica es cierto, es algo más que recurso de las artes aplicadas. Sueño con Susana Díaz, nos impregnamos de baraka, y a un consul deslenguado lo quitaron  de Washington, el ministro ni lo dudó un reglón. Estaré atento a las noticias. A ver si por un polvo me enamoré. Genio y figura.
Lo demás no pero el amor sí es un asunto cuántico. Según esa teoría, yo no sólo estoy ahora en La Maldad a punto de salir a Ibrahim a encontrarme con Luis, Juan y Marcelino, sino en pleno romance político en Sevilla, descubriendo las espirales de la Torre del Oro.
Yo, de lo que soy consciente es de lo que estoy viviendo aquí. Marcelino avisa que se desapunta, no tiene buen cuerpo. Ibrahim si puedo avisar a mi cuñado por una garrafa de vino...
En la casa del marqués, alguien rompe una copa de vino. Más tarde en Santa Pus, en el peruano de la calle de La Rosa, Juan evita que la camarera rompa otra copa de vino. Entra una colombiana que conoce a Juan.
--Ay,en casa tengo hierba que me mandaron de Colombia. Cuando terminen de comer, si quieren vamos.
Terminamos de comer, Vamos, En el camino, hablamos de Puerto Rico y lo violento que eran los guanches. En su casa no hablamos de nada. Mejor.





















martes, 1 de agosto de 2017

política, poetas, etc.

"Destrozaron un autobús en una acción simbólica." Ella misma, Mireia Boya, diputada catalana, ha pinchado ruedas de bicicletas de alquiler en acción simbólica contra la ocupación del capital privado en el espacio público. Así contado, no lo entiendo. Es lo que hacen las terrazas de verano, las furgonetas bar en las Teresitas, etc.
Los aliados independentistas se pelean unos con otros. Divide y vencerás, dice el dicho. Lo que dice Ben Liza es que la izquierda tiene un pensamiento cada vez más de borregos. Dostoiewski lo que decía, a pesar de Nabokov, es que las revoluciones las mueven las pancartas, no los análisis políticos.
Cubillo tuvo efectivas pancartas, en tierra abonada, y funcionó hasta que el Estado mandó a las islas fuerzas especiales, mientras se movían puñales mercenarios en Argelia.

cuando vengas a esta rama,
suave colibrí,
solo con tu peso
se ha de partir.

Oigo nombrar a Alistair Crowley, "famoso mago y nigromante asesor de Hitler". Cuenta el informante que fue con Pessoa a La Boca do Inferno, "donde el mago desapareció".
Curiosidad de política ficción me entra por António Ferro, "el goebbels del Estado Novo", aliado de Pessoa y elevador del fado, el arte de los burdeles, a emblema nacional luso.
Y en España, Podemos perdiendo el tiempo con políticas de niño chico. Burlarse de millones de ciudadanos que votaron al PP, como si fuesen idiotas, es el error más leve de Podemos. Se vieron de pronto con mucho poder y lo desperdiciaron, como en las novelas negras el antihéroe que se ve de pronto, gracias a una quiniela, en la cumbre de la riqueza monetaria.

*
el facebook se ha llenado de entradas y comentario sobre los maltratadores. Uno pregunta si un maltratador puede dejar de serlo. Unos dicen que si se arrepiente y va al psicólogo, tiene solución. Reinsertado en la sociedad.

Si es un poeta, siendo maltratador escribirá:

Me visitan los celos
y entonces te parto la cara,
te tiro al suelo
y te muerdo con ganas.
Perdóname, amor mío.
Lo hago por buena causa,
pa que te kedes conmigo.

Si se arrepiente y va al psicólogo, la musa le dirá:

Dicen quien nace lechón
muere cochino,
ella se fue con otro
y yo no afilo el cuchillo.
Nací maltratador,
moriré maltratadillo
pero a mí no me coge un juez
dándole más al martillo.

En fin, ya sabemos que los poetas son unos fingidores, unos farsantes. Un ejemplo está en un cuento de las 1001 noche. Él le escribe poemas a una hurí. Los versos surten efecto y la bella se enamora del poeta. Como si se hubiese enamorado de Rubirosa. El poeta la deja y ella se queja:
--Tú qué me decías lo mucho que me querías --protestó la hurí.
--Mi oficio es ser poeta, tú solo fuiste una disculpa --contestó y adiós.
Con razón Platón no quería a los poetas en el Gobierno.

Aznar era --y lo seguirá siendo-- un devoto de la poesía. El poeta Roger Wolfe hizo un poema imaginario con Aznar y la señora Botella haciendo el amor, amor con aires poéticos.
También Zapatero fue poeta pero malo, y Rajoy también lo es en ocasiones. Lo malo de Pablo Iglesias es que no tiene poesía ninguna y le sobra retórica. Susana Díaz tampoco tiene poesía, por eso necesita a los poetas. Pedro Sánchez no, éste guste o no, ha ganado una guerra, recuperar el trono robado, es el héroe de una epopeya local, pero o cambia de retórica o vamos de culo, piensa mi instinto.

En fin, Platón estaba equivocado. Sin el concurso de los poetas, esos farsantes, las naciones no se sostienen.

La máquina me dice que mis sueños construyen un puente entre lo físico y lo espiritual. Buf los sueños. Están sobrevalorados. Y ahora más con la moda cuántica.
Corregir la retórica de Pedro Sánchez y conectar espiritualmente con Susana Díaz, no es un sueño desagradable. Pero no creo que ni un sólo átomo del sueño le llegue a ninguna de las dos sobresalientes cabezas de ese dragón llamado PSOE.
No creo que Susana me crea Pessoa y mande recado de que vaya a visitarla, cuando yo disponga.
Instinto e Inteligencia me dicen qué ni una cosa ni otra.

No sueñes tanto, Chito,
me dice mi amigo Pepe.
Si hasta la realidad
no es lo que nos parece,
cómo serán los sueños
y más esos sueños leves.
Pon los pies en la tierra
que es el barco que nos mueve.

lunes, 31 de julio de 2017

dia ermitaño

Anoche soñé que hacía el amor --vamos a decirlo así-- con Susana Díaz. Yo estaba en una reunión con Pedro Sánchez y Susana, supongo que una reunión política. Le puse puntos y comas de Maquiavelo a Pedro Sánchez y lo mandé a hacer un recado, y me quedé a solas con la señora Díaz. No hizo falta mucho prólogo. Los dos estábamos necesitando un alivio. Supongo que un alivio político. Yo los míos y ella como perdedora que señala sus límites.
Los límites del lenguaje, Pepe, es el agua sucia que recorre la novela pa Anghel.
Nada más despertar vi la entrevista en DRAGARIA.
Política y literatura en territorio canario. Separar el grano de la paja. Si yo fuera erudito, especialista, me metería en ese oficio. El zigurat de la novela en las islas en el oeste de Africa me dieron ganas de rescatarlo y terminar de construir. Allí está no sólo la novela canaria sino la universal. Está la que no conoce nadie y está la que conoce todo el mundo. En fin, vi batallador y hablando claro a nuestro Anghel. Sólo en una cosa no estoy de  acuerdo. Dijo que cualquiera sabe darle patadas a un balón en una huerta. Pero en la Premier sólo juegan los mejores.
Yo lo que pienso es que esos mejores lo son porque supieron darle a la pelota en una huerta llena de baches.

la papaya madura
caerá al suelo,
no la coge nadie
qué desconsuelo.

En el zigurat hay novelas sagradas y novelas profanas.

Sagradas: Fetasa, Crimen, Secretos de Cuba, Es mejor improvisar, Cucarachas con Chanel...
Y cuentos, de Antonio Bermejo, Marcelino Marichal, Ignacio Gaspar, JRamallo...

lo sagrado es emanación del árbol de la ciencia. podemos guarecernos en su sombra pero no comer sus frutos.
de lo profano si podemos comer. hablar de lo profano como hipérbole de lo sagrado es como darle patadas al balón en una huerta. labor complicada. un faro es la Biblia. Libro sagrado con cuentos profanos. Veremos, amigo, por dónde nos da la venada. La espiral de piedras en Ucanca, el círculo de microalgas dando vuelta a la isla, la espiral metafísica que une Santa Pus con Roma... son señales de que la cosa está esotérica.

el príncipe Genghis
dice que se va,
qué desconsuelo,
a la soledad,
esa oscuridad
del fondo del mar.

en lo oscuro se pierde
tu mirar de perlas
buscando secretos
en las aguas cautivas.

si tú me olvidas
caerá la papaya,
qué desconsuelo.


domingo, 30 de julio de 2017

y así

de lo profano y lo sagrado habló alguien en su blog.

Con el caso JUANA me levanté esta mañana.
Alba Sabina también debió de levantarse así.
En su blog caso JUANA.
Me recordó q yo también fui condenado por violencia de género. Tuve dos juicios. Uno por delito y otro por falta. La contrincante ganó los dos. Uno porque yo era culpable y me declaré culpable. En el otro, yo era inocente pero la señora llevó un testigo falso.
Cuento esto porque anoche con Marcelino estábamos hablando de la paranoia esquizofrénica...
--Todos la padecemos.
Yo también.
Cometí un delito, pagué mi deuda con la Justicia, con la sociedad y con la denunciante. Hoy es caso cerrado. La señora denunciante no  es una mujer cualquiera. Es poeta. Después de los pleitos, cumplida la orden de alejamiento, coincidimos en varios recitales, sin problemas, sin molestias mutuas. Caso cerrado.

El caso JUANA, en mente de millones de cerebros, está abierto. Recuerdo q  Cucarachas con Chanel, novela sagrada, recoge una historia mediática, con niño cuya muerte se le atribuye al hombre q vivía con su madre.
En la actual historia noticia, también hay niños.
Los mayores están en territorio profano, puteado. Juego de la oca, espiral de opiniones. Declaración de héroe y villano.
Los niños son territorio sagrado. La palabra del niño es la q importa. A la hora de la verdad. En lo sagrado también hay Héroe y Villano. Dios y el Diablo.
También me levanté esta mañana recordando una película relacionada. Una norteamericana, donde el villano protagonista llevaba escrito en los dedos de una mano DIOS y en los de la otra DEMONIO. Más o menos.

El genero negro, q se ha extendido como la marabunta, tiene en la realidad un serio competidor. Para qué quiero leer a Alexis Ravelo (a mi hermana le gustó la novela del pequinés) si la ficción está en la calle, entreteniendo al personal. Como en el circo romano. Gladiador, fiera y público. Y Nerón mirando al público...

leo las amalgamas de la máquina. Uno dice que la palabra maltratador es un estigma, un posible asesino. Otro deduce que cuando ruge la especie, la tribu, lo mejor es callarse.


*
En el blog de Martín, el autor cuenta un encuentro entre Ferro, ministro de propaganda de Salazar, y el poeta Pessoa. El político compra al poeta. Historia reiterativa. La principal es el encuentro del poeta con los extraterrestres. Vuelven los extraterrestres. No estaría mal. Lo de que me visite Barragán (político canario) y me compre está descartado. Que venga un extraterrestre y me lleve al platillo, entra dentro de lo posible.

La papaya se cae
si nadie la coge,
cae de madura
sobre las flores.

la sombra en pintura
pone los colores
de tu cara tan bella
llorando de amores.

detrás de las huellas
q tú dejaste
vuelan el mundo
todas las artes.

Aparto el mundo y me ocupo de mí. Hago un cartel publicitario, por si viene un ovni y hace una exposición galáctica. Sería curioso, aquí en este planeta pintor insignificante, y en las galaxias artista insigne. Cocina de diseño. Verduras de Venus. Batatas de Martes. Gofio de Mercurio...

sábado, 29 de julio de 2017

vinoavinagrado

juan vio a Marcelino en la zona rica de Santa Pus. Hablaron de avisarme para viajar la próxima semana al Sauzal. Cultura del vino y del atardecer en el norte. A pesar de q la gestiona el Estado, versión autonómica, la casa del marqués en el Sauzal me atrae la fantasía de q yo soy el dueño del lugar. De ser cierto ese espejismo de la mente, tendría un millón de amigos y no los tres o cuatro q me kedan.

hoy desperté con vocerío en la calle. A la vecina Yeli, un familiar q va de viaje a la Gomera le trae para q los cuide un pájaro y una tortuga.
El pájaro enjaulado me hace pensar en Marcelino. No sabe qué  cantar. El hombre está sumido en la rejas de la incertidumbre. No sabe qué hará mañana, ni si tendrá mañana. Por paroxismo, la tortuga la relaciono con Juan. Magnifico novelista, de la crema novelística autóctona pero de caminar despacito a los mares de la fama y la gloria. Los que corren son los conejos, como si los persiguiera el fantasma del fracaso. No saben q el fracaso es la meta. El fracaso de hoy y de mañana.
A Marcelino no le digo q me alcance, favor q me haría, unos cuantos lienzos vírgenes. Me manda al carajo. A Juan tampoco le pido tal favor. Bastante hace con anfitrionar, qué alegría, la ida al Sauzal, y luego, vuelta a la invicta ciudad, visita a la casa de las japonesas.

No voy a la playa pero sí a la esquina de los negocios prohibidos. De camino, paso por fuera de la casa del picoleto. El hombre riega unos pimenteros. Le pregunto cómo se llama un arbusto de esplendorosas flores blancas.
--Comemierda endémico. Me tiene todo lleno de esas asquerosas flores.
Las  flores me parecen bellas. Da reparo pisarlas. Dan ganas de ir allí y tomar notas de color y líneas. Mejor no. Mucho indagaría el consuetudinario dueño del arbusto.

*

mi hermana esplendor en silla de ruedas, con una pierna escayolada.
mi cuñado Rai elegante con pajarita rojo carmín.
Salvador, el novio, en su papel resolutivo de hombre de la Victoria.
Eva recogió el ramo de la novia...

Famara in illo tempore me pidió un poema.

Menos mal que no se acordó porque el poema, mi regalo de boda, lo soñé una noche pero cuando desperté no tuve la suerte del poeta inglés q soñó un gran poema y por el día lo copió, tal cual, verso a verso.
Tenía opción de hacerle una décima académica. Pero hay poemas que no admiten lo académico. Además, en medio del baile un amigo del novio recitó unas coplas de sus andanzas cuando andaban libres por el mundo. Un ripio tras otro, maravilloso. Además yo había pensado un cuadro. Pero ya le regalé uno y hizo como mi amiga de Tacoronte, lo  guardó en la despensa. Por lo menos en el hotel botánico tienen los aguiar en el salón, a la vista de los clientes... Además, don Raimundo, abuelo de la novia, les regalaba un cuadro de pintor canario de 700 euros. Mejor evitar comparaciones.
Que me iluminen, a ver si acierto con el regalo postergado. El regalo práctico es dinero. El espiritual es más difícil. Sí, el dinero está difícil. Pero el espíritu más.

Un mandamiento es escribir como si confesaras con el cura. Cuando yo confesaba no le decía al confesor toda la verdad, pero lo q le decía había sido verdad. Ramón, con su alegoría del turista sagrado, me ha dejado pensando en parábolas. El novelista como confesante y el lector como confesor. Los confesores son buenos si hacen público el cuento de la confesión. No en balde, ahora caigo, el novelista Javier llama obispo a Eduardo García Rojas. Confesor fiable, sabe hacer el cuento de lo leído.

*

Avisa Marcelino, si kiero ir al cine. Sí, quiero. TEA. Lady Macbeth. Ciclo de Cine Feminista. Varias frases en la crítica propagandística de la hoja volandera nos dejan en órbita.
"... combinando de manera orgánica un sensual dinamismo de cámara con composiciones cartesianas y rigurosos encuadres en plano general...".
"A medio camino entre las más salvaje sensatez y la más ordenada locura."
--Esto es como el desatino controlado de don Juan --se acuerda Marcelino de los primeros libros de Castaneda.
Salimos medio desencantados. Película pictórica, de movimientos lentos, cielos encapotados.
En el Gato Gordo está el hombre recogiendo las mesas, su bicicleta atada a una columna. El gato no está. Vamos a uno que hacen tortillas. Calor, terraza. Tortilla con almogrote y vino con...
--tiene sabor a tierra...
y a conatos de avinagrándose.
Una muchacha me sonríe mientras manipula una silla de una mesa a otra. Curioso ejemplar de la especie. Dos bellezas encontradas en  un mismo ser.  Un rostro aristocrático y unas piernas de campesina. Otra, sentada, se acaricia las rodillas...
Pasa lady Macbeth, sin brujas q vaticinen desgracia. Mata al suegro, mata al marido, mata al niño que el marido sembró en otra mujer, mata al amante. Y hasta, es de suponer, mata al gato. Al final reina ella en la hacienda, sentada en el sillón de  los crímenes, mientras los cadáveres duermen el sueño eterno en el bosque...
La noche pasa, pasa el tranvía...

viernes, 28 de julio de 2017

retales de un día boda

boda de Famara, con Salvador, hotel botánico. Cinco cuadros de Aguiar. Emociones encontradas. Ver los cuadros del gomero, bien. Quién pintara así. La otra emoción, negativa: cuadros encerrados en un hotel, sentimiento de que la pintura, especialmente la pintura, es un negocio cagado. Como todo. Sentir que vivimos en un mundo de mierda no es agradable.
Amplios jardines. Se agradece la sombra en días de solajero pero no iría a pintar nada al hotel botánico. Aquí la vegetación, muy cuidada, nada entre el rencor hacia lo humano y la tristeza. Bueno, descubres q las plantas no necesitan alegría ni armonía para vivir.

Boda al aire libre. Concejal del Puerto ejerciendo de cura. Inicia con una frase categórica de Paulo Coelho. Era la boda de mi sobrina, no le tiré un par de tomates podridos al concejal.
Siguió con un poema de Gustavo Adolfo, no pornográfico. Bien, nada q objetar. Siguió con una leyenda japonesa: el emperador mata a la madre, que tenía a su hija en brazos, y después de años se casa el emperador, con la hija de la mujer asesinada.
Dura un poco más la ceremonia.
 Del lenguaje poético a los tecnicismo de la ley.
Observo a las invitadas. Los vestidos. La novia, guapísima.

Dijo un pensador que el amor es la trampa que la especie tiende a los individuos. (A ver si algún día me olvido de esta dichosa frase.)
Pero también el individuo se defiende de la voracidad de la especie.
Rato agradable con algunos individuos, es más, descubro que algo está cambiando en mi personalidad. De introvertido a extrovertido. Me place hablar con los prójimos. Con Teresa, con Leo, con Gara, con Carmen, con Dulce... y incluso con los maridos de todas ellas. Menos con el marido de Carmen, que no fue a la boda porque no estaba invitado porque ella hace tiempo q le dio el pasaporte.
Ganas de quedarme, con los demás, a pernoctar en el hotel, pero no llevé DNI y sin el documento no te alquilan nada. Le propuse a Carmen quedarme en su habitación, pero me dijo que no.
Regreso a La Maldad con Leo y Manolo. Leo se queda en La Laguna, a una charla espiritual. Le digo a Manolo que me deje en la rambla. Tal vez estuviese por allí Intuición, pero no. Basta que busques para no encontrar. En fin, tiempo al tiempo. Si es que hay tiempo. Jordi Solsona dice que no hay tiempo, q el tiempo no existe.

En casa observo que la gaveta de la mesa noche donde guardaba una china, está limpia. Joder, eso por dejar la china entre la basura. Lección a aprender.
No fumo nada pero le doy otro toque, pensando en José Aguiar, al cuadrito  de las dos fotos. Me interesa el posible diálogo entre las dos imágenes recogidas. 1, una mujer desolada (en la foto; en el cuadro no salió el asco q siente por sí misma y su belleza) se mira al espejo. 2, un fotógrafo enfoca a la modelo colocada delante de un paisaje falso. Bucólico. Lo que rodea al paisaje fingido es la ruina de la guerra.

No me acordé de comentar con Leo la espiral del Teide.

jueves, 27 de julio de 2017

Otro café quemado. Por culpa de las telas vírgenes. Me embebí, como un poeta ensimismado, en manchar los lienzos. Los 3. Quería pintar las adelfas blancas q hay en el jardín de la calle, antes q el calor las mustie, y pinté escenas con humanos. Una bailarina verde, figura expresionista y fondo que recuerda a Chirico. Le falta profundidad. No me visitó Oscar Domínguez. El  otro empezó por un dibujo aunado de dos fotos en internet. Una la publicó Alba Sabina. Se ve un fotógrafo haciéndole la foto a una mujer sentada delante de un tapiz con bello paisaje, y alrededor de la falsedad ruinas de Varsovia en la II guerra mundial. La otra foto no sé el autor. Se ve una mujer de espaldas, semidesnuda, o semivestida, mirándose al espejo. Su desolación recuerda al hopper de la mujer sentada en la cama.

Hoy por la mañana llamada del Cuervo. Hoy tampoco baja. Se fue pal Sur. Y yo mañana, que es futuro, al Puerto.
Puse los cuadros a secar al sol en la puerta de la calle. Voy a recogerlos y a calentar un café.
El tercer cuadro está en proceso. Sobre dibujo con carboncillo puse una capa diluida de acrílico naranja. La segunda "foto" parece ahora una mujer gigante, enseñando las nalgas, y el fotógrafo enfocando la cámara al ojo del culo.

Las noticias de estos días son la espiral de piedra y la mar contaminada. Muchos feligreses y todos cagamos, y los naturales también. No hay mar pa tanta mierda. Lo del Teide es otra cosa. Las autoridades en vez de aprovechar y vender la escultura, se rajan las vestiduras como cuando los ataques a las diosas del parque Sanabria. En vez de vender visitas, no, a llamar energúmenos a los artistas gamberro. ¿Qué se pueden esperar? Ni siquiera aprovecharon los barcos con escapados de Africa, obras de arte. No, los destruyeron. Esa es la política.

miércoles, 26 de julio de 2017

Pepe
hoy contento porque fui al Corte Inglés. Pantalón, chaqueta y calcetines. Cinto, aunque sea de batalla, me pongo el que me regaló preciosa amiga del Sur, prima de Sita. No digo su nombre porque si la nombro, voy a volver a enamorarme. Y no es plan. Por mí. Ella cada día está más brillante, más bella. Está contra Podemos y contra Maduro. A mí eso me da igual. No la conocí del todo porque me pidió matrimonio, y yo le dije que no, que ni el sacramento ni fidelidad. Hoy, con la influencia de Maquiavelo, tendría que haberle dicho que sí

amor es siempre
un continuo eterno

Estas mujeres batalladoras del Sur cocinan muy bien, y mi amiga era un portento saltando entre las rocas y cogiendo lapas sin parar, mientras yo encima de una piedra vigilaba el horizonte, el punto de fuga.

 hoy Pillé también óleos, bastidores, etc. Con Eva hice todo esto, y luego fuimos a comer a la muralla, en la casa comidas de cerca de la plazoleta, San Andrés

A menudo he tenido la impresión, fantástica si tú quieres, de q hay veces q viene un pintor del otro mundo y es él quien pinta el cuadro, yo soy un instrumento, una herramienta. Me ha pasado con Picasso, Chagal y Munch.
Como un niño con zapatos nuevos me pongo a pintar en un lienzo virgen. La tela bien. Lo que no están bien son los óleos que subí del Corte Inglés. No me obedecen, hacen lo que les da la gana. Pero al final el cuadro quedó bonito. Parece que lo pintaron Guezala y Oramas. Uno el baile de las líneas y el otro el esplendor de la luz, el escenario. El cuadrito puede dividirse en dos. Una mitad Guezala y la otra Oramas. Comparten lo que se supone que es cielo. El cielo sí es cosa mía. Es un cielo de casi noche sobre unas casas y un jardín con luz del mediodía. Cielo desentonado.
 El primer paisaje de los tres lienzos que traje parriba.

--Yeli, Yeli, Yeli... --dice la vecina que todos los días se para frente a la puerta de Yeli y repite yeli, yeli, yeli...

Todos los días se compone, como si fuese a ir a un palacio, y sube y baja y sube la calle, y se para de espaldas a la puerta de mi casa y llama yeli, yeli, yeli...

Elena me invita a cortejarla. Maldad de mujer. Como sabe que no la puedo cortejar a ella, porque está casada, su fe evangélica la incita a darme consejos: tú estás solo, ella está sola, etc.
A veces le pregunto por Bolivia, pero desde que me contó cómo se bañaba en el río, prefiero no preguntar.

No quiero hablar de Bolivia. Es el título de una de un novelista de EE UU afincado entonces en Barcelona. El escenario de la novela es Barcelona. La trama gira en torno a un kilo de cocaína. Al autor lo conocí en las primeras semanas negras. Le hice una entrevista. Me advirtió que el lenguaje hablado tiene muchos tic que los escribes y  parece que habla un tonto. El hombre no era tonto y la novela estaba muy bien escrita. Pero se fue de la lengua. Dijo en un pub de Gijón que Taibo II era un buscavidas mexicano y más nunca lo invitaron. Al que sí invitaron fue a Rubem Fonseca. Una pena, yo no pude verlo. Digo verlo porque el hombre no hacía declaraciones. Decía que todo lo que tenía que decir ya lo había escrito en su obra. El amigo poeta David sí lo vio.
--Muy bien lo suyo, maestro. Siga así --le dijo.

Hablando de David me acuerdo de Roxana, Baile del Sol le publicó una novela. Lo sé porque ella le agradeció a la editorial la publicación. Lo penúltimo que leí de Roxana no me entusiasmó. Cuenta el gris de la rutina pero sin sacarle fuego a ese palo. Curiosidad deja la novedad, pero me temo, sospecha esotérica, que va a ser más de lo mismo.

Al azar le gusta jugar al castigo. Alguien dirá del gigoló, si lo publicamos, esto es más de lo mismo. A menos que haya fuego en la obra y le queme las palabras a quien diga eso. Ya veremos.

Don Cuervo dice q baja. Ganas yo también de bajar a Santa Pus la nuit. Me pongo una gota de Chanel y me visto de limpio.
 Llama el cuervo. no baja, le pregunto por la espiral del Teide, un atentado a un lugar sagrado donde los feligreses es el turista, dice él, tema clave de su tesis doctoral. Sí, digo yo. Lugar sagrado de la pantomima del callejón del Turco, donde mataron a Prim.

Los devotos de las antiguas religiones acuden al lugar sagrado a rezar. El turista no reza, saca la foto y la difunde por la máquina. El lugar si fue sagrado ha dejado de serlo. Cuando los mercaderes toman el templo no hay cristo que valga. El templo deja de ser templo y se convierte en putiferio. El polvo es la foto. Pienso. Contrario a lo que dice Ramón. Pero como le duele la cabeza no le digo más nada. E Ibrahim cerrado. Bueno. Me quedo en casa, pintando paisajes, vestido de limpio.
Ramón habla con ímpetu de su tesis doctoral.
Pienso. Dudo de lo que pienso y salto a la máquina, a leer frases brillantes de Antonio Machado y los ocho tipos de personalidad humana según Jung. Éste llama Sensación a lo que nosotros llamamos Instinto. Habla de Pensamiento (lugar de la Inteligencia, en nuestro parecer), Sentimiento (lugar de la Intuición) y Acción. Donde pone Acción, debió haber puesto Sensación (lugar del Instinto).
Jung diferencia entre Sentimiento e Intuición. Un fallo en su teoría. La Intuición crece en el Sentimiento.
Los cuatro elementos según Jung (Pensamiento, Sentimiento, Sensación e Intuición) están relacionados con la introversión y la extraversión. Por eso le salen ocho tipos diferentes.

Pensamiento extrovertido
Pensamiento introvertido
Sentimiento extrovertido
Sentimiento introvertido
Sensación extrovertida
Sensación introvertida
Intuición A
Intuición B

Si reducimos a 1 sentimiento e intuición, saldría 6 tipos.

El introvertido sería el poeta ensimismado. El que atiende a lo que hay dentro de sí mismo. En caso de que no sea un ridículo fracaso lo que hay en sí mismo, si es Pensador podría llegar a ser filósofo del ser y el no ser, como Parménides. ¿Era Parménides?
El Introvertido Intuitivo podría ser el poeta místico.
Y el Instintivo, poeta social, de grandes palabras y enormes ambiciones.

El extrovertido es el poeta que mira hacia fuera, a veces mira y ve. En este caso el Poeta Pensador sería militar, estratega de la estrofa de su propia vida.
El extrovertido intuitivo, sacerdote de rituales solemnes.
El Instintivo, soldado o cura. Depende donde haya mejor cocina.

Bueno. Lo anotamos en el organigrama de Pepe&Chito Artistas a Domicilio. Claros, concisos y concretos.
Tenemos la Oferta, tenemos la Publicidad. Nos falta la Demanda. Nos falta Intuición. Luminoso fuego.
 Inteligencia, prudente, evitó poner la mano. Instinto, soldadito de plomo, puso el corazón. La historia es más larga.
Nos vemos un día destos en el Gato. Un abrazo.

entrada uno

encuento las viñetas de los hermanos Bécquer. Despiertan el interés por Isabel II.
Es una época de la historia de España que desconocía. La primera mención a Gustavo Adolfo Bécquer fue en una entrega de Martín. Relaciona el asesinato de Prim y la muerte del poeta.
En las viñetas se ve a Isabel II de centro de operaciones con los ministros, el clero y un burro. En cuanto al estilo, lo contrario de las estampas japonesas. El colorín de los hermanos es casi chabacano,
el sexo es mecánico. No hay olor ni danza. Ternera al horno.

historietas de la corte. la reina de los tristes destinos. Galdós y otros le tuvieron simpatía. Era generosa y alegre. pero no sabía gobernar. no tenía estudios necesarios.
En esa época había, además de guerras carlistas, más corruptos q ahora. La corruptela era un modo corriente de estar en el Estado. Bueno, no voy a ponerme ahora de historiador. El clásico q un día no sabe nada y al otro lo sabe todo.

Llama Estela desde un hospital del Puerto. Pierna enyesada. Y el fin de semana, boda.

Dos veces hirviendo el café. Intento un retrato de la poeta, como con Cande, a partir de una foto. Cande salió romántico. Este tiene otro tono. Me ha costado que se quemara el café dos veces. Cuidado, Chito.

hipnotizado en la interpretación libre de un cuadro de Josep Baqués, se quema un tercer café. El arte puede ocasionar desgracias.

Pintar con óleo sobre papel puede ofrecer algún regalo, una sorpresa. La imagen clave es la que se transluce en el reverso. Lo que pinté no está mal pero es pasajero, mirarlo y seguir de largo. La otra imagen es más sobria, más sobrecogedora, y el colorido es humilde, de la primera luz del día... Bueno, hablar de imágenes y no mostrarlas es un defecto. Voy a calentar un café.



entrada dos

Pepe, la ignorancia me obliga a publicar las entradas de dos en dos

a inoportuna ignorancia, oportuna sabiduría.

*

El dos es el número del arquero
un impulso entre dos mundos.
No es vano y fatuo como el uno
ni con su arrogancia de ángel caído
pasea por las ramblas del orbe.
No es pájaro pinto ni ganso
pero sí un poco el patito feo del cuento
viviéndose a sí mismo
entre todo aquello que no es
y en lo que sin embargo participa.
Del uno de sol de nieve y del infinito
como los extremos del eje de un carruaje antiguo.

Esto es vieja composición. De los tiempos de andrógino invisible. Sobran algunos versos. Hoy no diría que el 1 es fatuo y vano. Esto es una parida. Una cagada. Y también lo de pájaro pinto, casi o total ripio. Por lo demás se puede leer, supongo, como la espiral de piedras del artista gamberro en el Teide. Cosa esotérica. Quizá una llamada a Achamán, para que vuelva a rescatar a Magec de las prisiones del infierno.
En el texto del poema también sobra la mención al patito feo. Esto si me acuerdo por qué lo puse. El dos era conocido como el  pato. Igual que el uno lo era como el soldado. El 3 no me acuerdo. El 4 una silla. Y el 6 y el 4, la cara de tu retrato.
También está equivocado en relacionar el 1 y el infinito. En las investigaciones sobre la trilogía Inteligencia Intuición Instinto, descubrimos que la relación del infinito es con el cero. 0 = Infinito.

*

hoy toca Cortes Inglés con Eva. Comprar algo de ropa para la boda de Famara y Salva.
y otras menudencias q resolver.
En la próxima te cuento.

lunes, 24 de julio de 2017

lunes de menudencias

Carmen me trajo dos libros. de pintura. renacimiento --pintores menores-- y otro que se titula del realismo a la actualidad. Destino Ejemplares Únicos. Gasto la pasta que no uso en lienzo, sobre imágenes ajenas en ejemplar único, un libro de pop art q me regaló Sole. Las páginas solo con letras las uso como superficie para cuadros volanderos. los primeros q hice los arranqué porque no me entraban en la mirada. El tomo quedó más aliviado. En la máquina ya viste la portada. Ayer también en la máquina descubrí a un pintor q no conocía. Dialogué con él, en el ejemplar único. Es Josep Baqués. No mucho, no es pa mucho hablar. Hay algo en su pintura que no me atrae.

La máquina es como llama la narradora de Guía de Isora a Facebook. Me gusta. Por lo pronto.

Mujer así me gustaría tenerla de modelo. Figura y conversación. El diablo me lo aconseja.

--Sus pilares narrativos son la guerra (pueblo pequeño, infierno grande), el amor y las perras.

 Dispara a matar sobre la avaricia de los demás. Ahora la desventura de amor se une a la avaricia. El hombre que la dejó, a quien ayer amaba, ahora es un canalla.
Tal como lo cuenta, canalla sí es. Aprovechó que ella estaba en el hospital, mala, para darse el piro. Carretera y manta. Sé fue pal norte, con su familia. Y la dejó tirada.

--Tú no le pidas perras --me dice el diablo.
--Y si me las pide ella? --pregunto, sólo por saber.
--No te preocupes, lo q te va a pedir es el cuadro.

Bueno, si sale mal, no importa. que se lo lleve.

*
Hoy hablé con Ignacio Gaspar. Me dijo que ya pronto su novela está en la calle. Es hora. Él confía en q la novela tiene la importancia de Cien años de soledad. Lleva más de veinte años trabajándola. Tiene, en números redondos, 600 páginas. Ignacio, entre otros aciertos, escribe como una planta que crece. Su modo de contar es el instinto en estado puro. Lo más que recuerdo del borrador que leí, fue el ardor sexual de una mujer. Ni una mujer, que yo sepa, lo ha narrado con ese acierto. Su fuente seguramente fue una mujer que se lo contó. Y nada de lo que sucede es cotidiano. Es en la tierra del mito donde siembra Ignacio.
Espero q esta vez sea cierto y la novela esté por aquí un día destos.

Otro libro q me gustaría leer es el de la poeta de facebook. Escribe, intuyo, como los poetas musulmanes. Los velos no ocultan el cuerpo de la danzarina: la Poesía.
Emeterio llamó novia a la Poesía. Tiene un libro, ya pasada la posguerra, que habla a su novia Poesía. El gozo de amar y el lamento por la ausencia de la novia... No sé q fecha tiene el libro. Supongo --es mucho suponer-- q el hombre ya estaba cansado de componer loas al Cristo, al Drago y a Venezuela y se desnudó de todo abalorio. Antes de la guerra, escribió que a la novia la arrastraban ejércitos de hormigas, más o menos. La novia de después, la suya, no sufre hormigas ni avispas. Gira en la ausencia. Una ausencia que es intensa de presencia.

La poeta q me atrae tiene unos versos donde habla de alguien q le pide que se desnude, y ella escribe un poema. Desnuda su alma. Él quería su cuerpo.

Poesía es un alma sin cuerpo?, me pregunto.

Poesía eres tú, dijo Bécquer. Refiriéndose a ella, cuerpo y alma. Hay una poesía en que el poeta se desnuda y otra en que el desnudado es el otro, el mundo en general. La poesía puede ser una diosa etérea o una puta chismosa. Lo mejor desta es que se sabe poner guapa y colarse en los palacios y desbancar a los poetas embebidos en sí mismos. En fin, estaba hablándote de Bécquer. Tú has visto su producción pornográfica? la q hizo con el hermano pintor. Buen pintor, yo le vi un cuadro en Cajacanarias... cuadro de pintor de salón, de familia acomodada, vestido elegante, con el pincel en el lienzo, y rodeado de su gente. El motivo recuerda a las meninas. Pintor pintando.

wasap d Ramón: foto bonita de una playa sin gente y un haikú titulado "Sola sin mí":

alas de gaviota
y marmullos de carmín.
te deseo.

Recuerdo uno q me dijo un pescador una vez en San Andrés:

el peje baja
al fondo a emborracharse
de fango. Luna.

ay los haikús. veneno oriental. flor de loto sobre la soledad del poeta. Compuesto y sin novia, tuvo q admitir Emeterio.

Novia se aleja
al esplendor del cielo.
bebo solo.

y si Li-Po
se acerca con la luna,
somos tres.

Otro más o menos haikú leí en el blog de Martín. En su reseña de un libro de poesía devocional de la India:

brizna de hierba
verde tras la montaña.
nadie la ve.

Lunes éste de menundencias. Martín habla de Ramalinga. Poeta hindú.



domingo, 23 de julio de 2017

fin de semana I





Cucarachas con Chanel son palabras mayores. y menores. en la nívola del gigoló sale a relucir. al margen de la influencia sobre uno, sino dentro de la novela. Un personaje secundario, una profesora de creación literaria, tiene el realismo punto cero como el Sol en la constelación de sus enseñanzas. De todas maneras es un personaje q no te puedes fiar. Está majareta, como una cabra.
 El que no está como una cabra es el novelista que aconsejó a nuestra amiga a no comprar tu novela sino la suya. Yo leí su novela, ya la olvidé. Cucarachas con Chanel es imposible de olvidar. Es un mecanismo de tres ruedas engranadas. El mecanismo de un verso que le gusta mucho a Marcelino:

el reloj que da la hora en la casa de los locos.

No sé si el reloj está dando la hora en la isla de los locos. Pero no estamos en babia, Pepe. estamos aquí. A mí me asombra el paso que he dado en la pintura. Copiar no, pero saciar la sed del color en una fuente sí es posible, y necesario. En este sentido, no importa lo lejos que esté Intuición. Seguro que está serenando su espíritu.
Paisajes maravillosos ya los han hecho no sólo ella sino otros muchos pintores. Lo q estoy haciendo no aporta nada nuevo a la historia del arte. En realidad, desde el cuadro blanco sobre blanco, no hay nada nuevo en la historia de la pintura.

Pero la sala taller donde me guarezco, merced a los nuevos cuadros, se impregna con su aroma.

También otros olores trae la brisa. Olores arábigos. Azul turquesa. Blanco transparente.

El reloj da la hora. Este es el futuro.

*
sábado

Me levanté pensando en el novelista mencionado el viernes. No es malo. Escribe bien. Está capacitado para dar curso de creación literaria. Incluso yo di uno una vez. El soporte básico era los cuentos de Chejov. Si con ese lienzo no haces buena pintura, entonces retírate. En la primera clase un chaval me preguntó que cómo podía transformar una tragedia en una comedia. El genio me iluminó y le di una repuesta genial. El curso fue un éxito. El alumnado conoció a Chejov. Si hoy diese otro curso, conocerían Cucarachas con Chanel. Estructura impecable, Estilo esencial. La iluminación del realismo punto cero. Pero aquí, Pepe, nos atrae la niebla. Ni Alonso Quesada, que tuvo el apoyo de Unamuno y Antonio Machado, se libró del escarnio. Escribió con un amigo una novela de ágil lectura (la editorial Bencomo la publicó con el título Republica bananera) para con las ganancias pagarse un viaje a Madrid y hacerse valer como poeta. Se pagó el viaje. Escribió un poema inspirado en su viaje a Madrid.

Ayer Elena me dijo que pintara a una mujer vestida. Me describió el vestido.



Tal como me lo dibujó, vi una pintura mexicana con Santa Muerte con ese vestido. Elegancia exótica.
Diseño español con raíces aztecas. Como todavía no tengo azul turquesa, ni pienso en ese cuadro.
Si pienso en uno que sí le hice a una amiga q no he conocido en persona. Hoy comenta en facebook que publique el que hice della usando como modelo una foto. Pensé en el vestido que pintó Elena en el aire, y que la modelo fuese real. Una vez escribí en broma que pintor sin modelo es como pescador sin barca. Se puede pescar con pandorga o con caña, pero no es lo mismo que remar mar adentro...

Pijadas, Pepe. ganas de tener una modelo afín al carácter del artista. Que sepa hacer café. He conocido por este lado de la pantalla a una poeta que me atrae, su poesía y su figura de mujer. Tiene aires de saber usar la cafetera. Entonces sí q le pido materia prima a Jabalí.

 ¿Por dónde estará?
De Cali tampoco sé nada. Quiero imaginarlo batallando con los colores. No es fácil.

No es fácil batallar con los colores cuando la vida exige otras batallas. Y menos si no hay comercio. Donde no hay comercio, no hay porvenir. Sí, puedes decirme que espiritual. Y es verdad. Pero el espíritu está fuera del tiempo, no tiene porvenir.
El porvenir, en arte y en política, ya lo explicó Maquiavelo.
Oscar Domínguez pintaba picassos y los vendía como picassos. Hasta q Picasso le dijo: Oscarito, no te pases.
Y no sé si fue entonces cuando se pasó a hacer cuadros de Chirico. Dicen que todavía hay en los museos cuadros que hizo Domínguez que están catalogados como chiricos. Y esto pasaba en París.
En Santa Pus hay un aire floreciente en el arte de la pintura, pero aquí ni pintando pepedamasos sacamos una perra.

y de Habana no viene un barco
cargadito de modelos
para darles a los pintores
colorines con los cuentos,
no viene nada, mi niño,
no hay nada en el cesto,
cerraron la viña el loro
y se acabó el estraperlo,
ya nadie habla tesoros
ni de Cabeza de Perro.
Bárbara la francesa
ya no sube por el puerto
a la calle Miraflores,
Nostalgias tienen los muertos
y los vivos sus dolores,
dolores son los q duelen
y los malos pagadores,
aunque no haya porvenir
sigamos siendo pintores.

fin de semana II

domingo

hoy veo en pantalla dos entregas de mujeres. la primera es una letanía de la poeta Cecilia Domínguez Luis. reza q no es buena para callar si ve lo malo, ni es buena para adular a un colega si su obra no le gusta ni para bailarle el agua a quien ejerce el poder...
Lo contrario de Maquiavelo. El filósofo de la política aconsejaría q nos fuésemos a Madrid, y allí nos pongamos a adular al ministro de turno, o ministra; al escritor con poder aunque sea un batata, y etc.
Cecilia termina aludiendo a Murakami. El cuento que cita es más viejo q la obra del japonés. Yo lo oí en una película. El cuento del río, la rana y el escorpión.
--Ay, rana. Por favor, pásame a la otra orilla del río.
--No, que me picas y me matas.
--Boba, si te pico yo también muero, porque no sé nadar.
Es verdad, piensa la rana. Y le hace el favor. En mitad del río, el escorpión pica a la rana.
--¿Tú estás loco?
--Lo siento, es mi carácter.

La otra entrega es más doméstica, más de todos los días. Curioso que cuando te cuento esto, pasa por la calle la vecina galante, vestida como una en un cuento de Marcelino en El fuego de siempre, se asoma a la ventana y me pregunta si necesito algo del Komo Komo. Ya por la mañana el marido me despertó, también por la ventana, preguntando lo mismo. Qué casualidad, la manía de tener modelo me hizo anoche soñar q pintaba, presencia de la figura, a la vecina. No se lo pido porque no tengo ganas de tener al marido de mirón todo el rato calibrando como está el cuadro. Con dos buches de magia verde no me importaría. Magia verde y azul turquesa.

La otra entrega es de una mujer q escribe ajena a las normas académicas. Ni de lejos, es una mala escritora. Una mala escritora muy buena. Hasta ahora estaba en guerra con medio pueblo. Su estilo me recuerda al de Juan Rulfo, pero el contenido es épico. Es una mujer guerrera, de Guía de Isora. Su baluarte hasta hoy era su marido, despertador de envidias entre las demás. Pero en lo de hoy hay una novedad. El marido se le ha vuelto rana. No sólo la deja sino que le pide que le devuelva todo lo que le regaló.

Tenía q haberle dicho a la vecina que sí, q me trajera algo. Pero pa qué? No tengo lienzo virgen y me
faltan colores.
El diablo que tengo de okupa me incita a buscar modelo que tenga arte para el café. Dios, al contrario, me dice que siga por el camino del paisaje y salga, con lienzo y carboncillo por lo menos, a pintar una marina. Y de camino, darnos un baño, en zona sin algas dañinas, si puede ser.

jueves, 20 de julio de 2017

El limbo de la hamburguesa

Sí, Chito, me importa lo q escribes
Ando estos días dándole vueltas a un par d cosas, d cuestiones: 
autonomía?, autogestión?, Viejas? Lapas?



Tb he pensado en Cucarachas cn Chanel, en pasado, presente y futuro
Creo q ese libro pertenece al futuro, y como el futuro no existe, ese libro no existe
Es una regla de tres bastante sencilla, lo sé, pero funciona
Me di cuenta el domingo en un bautizo, ya te contaré mejor
Cucarachas cn Chanel representa en estructura, al menos, la escritura, la narrativa, la literatura del futuro, y x tanto no tuvo lugar en el pasado ni en el presente; lo tendrá en ese futuro q quizás llegue



Trigonometría: Inteligencia, Instinto, Intuición
Sobre esto decirte q para mí estás equivocado
De acuerdo q busques la luz dnd quieras, pero aquí, el orden de los factores y, sobre todo, q nombre lleva cada factor, es importante, y creo q ahí está el error
Inteligencia siempre fue Intuición/ Instinto siempre fue Inteligencia/ E Intuición no fue, no es, y como las Cucarachas , ya veremos si será; sólo depende de sí misma

me despido, Joven
abrazo fuerte alegre de saber q te mueves y bañas en el mar
te quiero, lo sabes
Pepe

martes, 18 de julio de 2017









 Lunes .

topicos

quien no sabe estar en lo oscuro
no sabe estar en la luz,
lo oscuro lo apaga,
la luz lo deslumbra.

quien no oye de buen grado
los disparates del vecino
no entenderá nunca
las investigaciones de Einstein.

quien se muestra al público.
sabe olvidarse de si mismo.
Y aplicarse al estudio
quien se aplica a la ignorancia.

Quien no sabe comer un conejo
no sabe comer una lechuga.
Quien no canta la alegría del mal
no sabe lo que es el bien.

quien no quiere hablar con el diablo
no sabe hablar con Dios.


Pepe, no sé que tendrá que ver este poema con el sueño que tuve anoche. Soñé que pintaba con azul, amarillo, blanco y verde. Los colores de la bandera que registró Antonio Cubillo. Esta interpretación de referirlos a la bandera, aunque sea la más bonita del mundo, me suena superficial.  Marcelino tiene el libro de símbolos de Cirlot. Buen libro. Yo del blanco ahora sólo sé que Mondrian lo prohibió. Es la acumulación de todos los colores. Sí usaba el negro, la negación de todos los colores.

Blanco lo primero que se me ocurrió fue las espumas de las olas.
Amarillo, el color de las ciruelas que compré el otro día a un vendedor ambulante. Dicen que las ciruelas son buenas para cagar bien.

El azul y el verde son, en mis sentidos, colores sagrados, cósmicos, no se pueden reducir a un detalle o un recuerdo.

El azul de la rosa azul surgió por el recuerdo de la película el ladrón de Bagdad. A Estela le trajo también ese recuerdo. El enigma fue descubrir que MOndrian tiene también una rosa azul.

El verde que ahora me llama la atención es el de la cabeza de un lagarto. Vive aquí, en el huerto de afuera. El resto del cuerpo es del color normal de los lagartos. Pero la cabeza es verde, intenso, brillante. Es la primera vez que veo un lagarto con la cabeza verde.

--¿Qué estás haciendo ti... tú? --pregunta Elena.

Es la primera vez q me dice tú. Y curioso el desliz, la errata, la forma "ti" en el sitio del sujeto.

Me entretengo en descifrar las metáforas que usa un poeta surrealista que publica en facebook. En las runas de las que escribió Borges trascienden a imagen elevada utensilios y acciones de guerra. En el caso que te digo, las metáforas del poeta ocultan el deseo sexual. Sin la metáfora, el poema sería soez, pornográfico crudo.
 El poeta no me gustaba, era un  mezclador de velocidades y tocinos, pero desde que descubrí cómo, sin darse cuenta, enardece sus ansias terrenales, le he cogido interés.

--Don Jesús --vuelve Elena al austero usted--, hemos tenido buena cosecha de Papayas.

El viernes viene por la mañana. Estaré durmiendo, interpretando en sueños las runas surrealistas, supongo.

Ay qué mala eres
estando tan buena,
yo de ermitaño
y tú en la verbena.

Si no fueses casada
te haría poemas
sin runas sin ranas
sin ninguna pena.

*

Y no más hoy, Pepe.






lunes, 17 de julio de 2017

dilema

Ben Liza escribe en su blog que la política de la actual izquierda española, son delirios escupidos con fuego y estruendo. Supongo que se refiere a la izquierda y española. Está contando haber estado con gente del PP, sensata y normal. En la izquierda me parece que Errejón también es sensato y juicioso. Así lo veo  ahora. En sus tiempos de segundo de a bordo, no me caía simpático.
--Este aprendió política con una playesteision --dije, una vez que lo vi y lo oí hablar en la tele.
Es un hombre que ha sabido estar en su partido, obediente pero seguro de sí mismo. Su política era la correcta, solucionar desde dentro los asuntos que preocupan y no estar usando el tiempo político para engordar moralismos. Y el caso catalán, ya veremos. De los catalanes habló bien el escritor Zamora,
autor de Los secretos de Cuba (novela imprescindible). Dijo que si el resto de los españoles fueran como los catalanes, España sería una gran nación, y no una nación con muchos botarates.
Y si dicen una palabra llegan hasta donde hay que llegar. Dijeron referéndum y siguen con esa matraquilla. No como aquí, que dijeron de legalizar la marihuana con fines medicinales y todavía están quemando plantas que generan sosiego, sensatez y negocios. Las naciones funcionan cuando funcionan los negocios al margen del Estado. El Estado que se ocupe de la Sanidad, la Educación y las leyes laborales, pero que deje hacer negocios sin que intervenga la Justicia. La Justicia está para condenar al profanador de la sacralidad del Estado. El Estado es una cosa sagrada si apoya a los agricultores económicamente y no perjudica económicamente a los comerciantes. Si fuese así, el Club de los Negocios Raros hubiese funcionado.

También fue culpa nuestra. La trigonometría  Inteligencia  Intuición  Instinto chocó contra un iceberg.
Pero ahí sigue, por lo menos en un plano metafísico. Ahora Inteligencia camina por Santa Pus, e Instinto está moviéndose, ya la gente me tiene cansado con que me estoy moviendo; coño lo normal es que vean a uno y hola y hablar cada cual sus cosas o callarse la boca y adiós. Bueno, pero seguimos en el camino. El enigma es Intuición. Tú dices que salga de ese enigma y busque la luz en otro lugar. Ese poema me suena, Viejo

Tú me dices que deje atrás
el espejismo y busque
el olor real de la rosa.
No me desagrada la roja
ni la blanca. Pero, ay,
sé dónde está el manantial
que fluye del designio de Dios.

Sé dónde está el mal
y dónde está el bien.
Sé dónde está la palabra amable
y la palabra cruel.
Sé pesar en la balanza
y pescar en el mar.
Sé cultivar una planta
y cosecharla y venderla.
Pero no sé quién soy
si no me baño en sus aguas.

*



Recuerdo hoy a nuestra modelo cuando iniciamos artistas a domicilio. Qué mujer más grata.

Hoy me bañé en las aguas de Las Teresitas.

domingo, 16 de julio de 2017

Pepe:

Los domingos suelo leer el blog de Martín. Mis amigos poetas  del norte de España no hacían buenas migas con él. Lo tenían como corto de miras. La verdad, en lo profundo, es que llamaron la atención de Martín, crítico con autoridad y poder, y Martín los trató como cochinos.

--Esos amigos tuyos son como los que entran en un cine a escupir a la gente.

Quería decirme que los poetas con los que yo andaba entraban en el palacio de la literatura como elefantes en un garaje.

--El acomodador los tiene que echar.

Y él, el acomodador, no los admitía en el cine.

Martín con el maletín
con la pata coja
no me coge a mí.

No acogió en su seno a los poetas pretendientes y los poetas se enfadaron con Martín. Por cosas menos importantes comienzan las guerras. Martín también era poeta. Y es. El siempre ha querido ser poeta sobre todas las cosas. No es malo. Lucha, como Borges, por salir de la exquisitez literaria y entrar de cabeza en la poesía vulgar, donde las palabras dejan de ser exquisitas.

Ya sé que vulgar es una palabra fea. Pero el adjetivo "popular" es engañoso. En oposición, la denominación poesía culta llama también a engaño. El poeta vulgar puede ser muy culto. Como Borges cuando escribió milongas, que pudieran ser de Carriego, o el cuento El Sur. Sospecho que a Martín le gustaría morir como poeta vulgar.
En la última entrega del blog se inventa un episodio con Pio Baroja de protagonista. Pio Baroja autor de unos poemas. "Ripiosos, destartalados, pero llenos de encanto", dice Martín.

Y reproduce un poema. Tiene encanto, el viejo enamorado que se despide para siempre de su joven amada, pero no son ripiosos ni destartalados.

Ripiosa y destartalada es mucha poesía que se está escribiendo ahora. Cuidado, hay autores que los lees y pones "me gusta". Hablo por mí, porque pa gusto hay colores. De eso hablé ayer con Marcelino. Él dice que sobre el gusto, nadie ha escrito nada definitivo.

Fuimos al TEA a ver la película de la pintora Paula Modersohn-Becker. Según mi gusto, melodráma decadente.
Ahora se ha puesto de moda la mujer como artista valiosa frente al hombre artista opresor. El marido de Paula no parecía muy  opresor. Un poco cohibido sí, pero dejó ir a Paula a París a reunirse con Rilke, etc., y conocer vida y arte. Y le mandaba dinero, que es lo importante.
Por lo menos salían los cuadros de la pintora. Lo mejor de la película.

Luego estuvimos en el Atlántico. Marabunta humana. Bailarinas atrayentes. Nuestra compañía, una ginebra cada uno.

Hablamos de Juan. Hace tiempo que no lo veo. Ya no cato con él vinos en casa del marqués en el Sauzal ni delicias japonesas en Santa Pus. Su novela obra completa de arte literario, también la ha ocultado

el bosque del olvido,
la desidia, la indiferencia.
Escondida duerme
oculta en la maleza.

La película me incita a buscar Rilke. Leo uno de sus poemas de amor. Poesía culta, evanescente. Más intensidad tiene lo que nosotros fabricamos en Letras Arias.
Rilke aconseja que  un poeta no se dedique a trabajos obligatorios.

Deja de trabajar, Pepe.









sábado, 15 de julio de 2017

poesia y pintura

mARCELINo regresó de Lanzarote. Tiempo q no lo veía. Día grato. Fuimos a San Juan de la Rambla. Día grato por la compañía y la casa de comida adonde fuimos. Agradable dominicana servía las mesas. Pero el día climático no muy grato. Cielo encapotado. Eché en falta otra camiseta por lo menos. Y los platos y el vino bien, aunque el quesillo creo q me sentó un poco pesado, se alió con la umbría. Mar gris verde y una montaña que cogí apuntes en la memoria.
Márcel, obvio otras circunstancias, bien, despertando a la poesía. Es una lástima que su obra en verso haya quedado en pergamino

                      sumido en la sombra del olvido

En la guantera del coche tenía un poema manuscrito. En su línea, punteando la cuerda más grave de la guitarra. Poesía realista con la intensidad de los mitos. La vida cotidiana y vulgar de todos nosotros está repleta de mitos. Verlos es la misión del poeta. La misión íntima.
 La más noble, la que concierne a la tribu y a la patria, en los poetas canarios es superar la endecha a la muerte de Guillén Peraza. En versos de cinco sílabas se reduce todo el cuento, y lo dice todo. Ni Alonso Quesada ni Emeterio Gutiérrez Albelo superaron ese poema, ningún poeta canario le ha dado respuesta a aquel romance simple, con palabras cotidianas, vulgares, con maldición incluida. Yo lo intento. Todo mi trabajo en poesía, salvo la íntima y de amor, intenta ese logro.

Poeta hermafrodita

obra que también bucea en el mar del olvido

se acerca, viajando en dirección contraria, a conjurar el viejo romance.

Cosa umbría como el día de ayer en el norte es hablar de obras que están en la sombra, sin haberse dado a la luz, prisioneras, sin aves que les cante al albor y las saque a las plazas y los mercados.
*
A ver qué pasa con el castillo de San Andrés. Mi cuñado Rai defendía reconstruirlo. Yo me inclinaba por lo contrario, dejarlo más o menos como está. En todo caso convertirlo en un jardín japonés. El castillo es como una maceta. Una maceta rota es bella si se la sabe tratar. Esto creo que lo sabe hoy cualquier artista.

¿Pero qué podemos decir nosotros, Pepe? Decir y no pasar a la acción es hablar en balde. Conversación de verano llamaba a eso de hablar sin hacer Roberto Cabrera. Amigo memorable de los tiempos de juventud y madurez animal.

Ya los animales, ¿te acuerdas?, hablamos de llevar cuadros al castillo con nocturnidad y alevosía
y dejarlos allí. Arte pasajero, exposición pasajera. Pero no solo no perseveramos en el empeño sino siquiera iniciamos la acción. Ahora ya la cosa está en manos del gobierno. No me parece que vayan a hacer un jardín japonés ni reconstruirlo, dejarlo como estaba antes de la riadas históricas. El autor del estado actual  del castillo fue la naturaleza. En fin, aquí lo dejo, Viejo.

No creas q no pienso en Arafo, cómo lo estarán pasando. No fui porque el quesillo ayer me tumbó y si hoy me levantaba temprano, por la tarde me iba a entrar la dormidera. No era plan.

Ya cogí el truco de pasar fotos a facebook. Publicar los cuadros es una manera de verlos con más objetividad. Además ves las transformaciones que las fotos hacen del lienzo. ¿Quién puede decir que el arte en la pintura mañana no sea fabricar sobre un lienzo y transformarlo en fotografía? El cuadro real, destino las fiestas de San Juan, hogueras con cuadros. Ya lo hemos hecho, pero en pequeño formato. No en hogueras grandes, en los barrancos.

San Juan, diosmediante, lo dejamos pal año que viene. Hoy es el día de la virgen del Carmen.
Dia de pintar un barco con Ella y el horizonte. Como no tengo lienzo virgen, tuneo cuadros de la época anterior a Nguyen. En facebook puse dos fotos de la fumadora de boliches, la imagen original y la tuneada.
Cuando Elena llegó a esta casa, dijo que tenía que vestir a las mujeres desnudas. En fin, le hago caso. No desnudo mujeres reales, pero vestimento  a las pintadas. Viejos pecados, nuevas virtudes.
Elena y Marcelino hablaron de los cuadros. Elena está contenta, dice que estoy mejorando. Segunda influencia de Mondrian. La primera fue la geometría. Ahora son los colores. Más animados, más diurnos están quedando.
Y a quién le importa todo esto.

A ti, Pepe. Sé que a ti te importa.

Otro día hablamos de los gremios de presuntos poetas. Asunto imortante. Asunto político.








viernes, 14 de julio de 2017

en la plazoleta

Suelo ir a San Andrés.

Desde que soy sabio y santo, miro lo que me rodea olvidado de mi peculiar mediocridad.
En la plaza, cuando salgo de la farmacia, encuentro a Chani en el bar de la esquina. Lo imagino de sacerdote, dando un discurso todos los domingos en la misa, contando en la sacristía con el monaguillo las perras del cesto de las perras y poniendo penitencias a las feligresas que todavía, supongo, creen en el sacramento de la confesión. Uno ve en los demás lo que no quiere ver en sí mismo (perogrullo).

Luego en la plazoleta reflexiono sobre el amor y el deseo. Los niños juegan, el kiosquero no pierde oportunidad de decir algo gracioso, algunos vecinos se reparten por los bancos y a la envenenadora del flamboyán no se le ve el pelo. Esta mujer no me es indiferente. Me inspiró un personaje de la novelita. El puto, en un momento delicado de su existencia, considera, mirando la casa no poco deseable de la señora, conquistar a la dueña de la casa.

Viendo el panorama apacible de la plazoleta se me ocurre un cuadro. Una dama apacible pasea por un puente, no con un perrito sino con una rata, bajo una lluvia (orbayo) azul turquesa. Pienso el cuadro pero no lo voy a pintar.
Pienso en el amor y el deseo. El amor es capítulo aparte. El deseo, no unido al amor sino en estado puro, mantiene la vida en movimiento. La ausencia de deseo conduce a la apatía. Los budistas dicen que al nirvana, todo lo contrario de la apatía. Pero cómo y dónde está el camino de Buda, yo no lo sé.

Ay, Pepe. ¿Focalizarlo en otro lugar, en otro olor, en otra luz?... No sé, puede que llegue a La Maldad un ovni y los marcianos me lleven a dar una vuelta por los planetas...

Me temo que en todos los astros
oiré el manatial...

Viejo, puede que sea este el tiempo de transformar uno de nuestros lemas de batalla. El que supongo que aún sigue en el mirador de los artistas:

Aceptarlo todo
Confiar en nada

y poner

No aceptar nada
Confiar en todo.

pIÉNSALO.

Lo d Arafo me deja con pena. Ay si hubiese sido el rancho de Jabalí... Todos amigos. Si uno desfallece no importa.

bUEN DÍA, vIEJO. cON CONFIANZA...

Letras Arias

Colección Animal
edición Pepe&Chito

poema declamatorio de Ton Gal


Bajo qué ramas
corazón morado
te estrechan amarillos.

Saltas
mientras sueño
creyéndote en mi alcoba,
Los pies descalzos
cuando te vas.

Lloran las colinas
hasta oír
a quien aguardo.

miércoles, 12 de julio de 2017

continuación

Ay amigo del alma
entre que ayer mandé la carta sin terminar y que esta noche no duermo, aquí estoy otra vez. No duermo porque no hago sino pensar en quien amo. El deseo sexual es más democrático, pero prefiero la dictadura del amor. Y el amor nada. Y yo aquí, un poco mejor pero todavía imposibilitado para blandir mis armas y salir al mundo a buscarla y que sea lo que Dios quiera. Esto es una jodienda. Ya que no sé nada de quien me tiene encarcelado el alma, el cuerpo y el pensamiento, he procurado conformarme con el deseo, pero tampoco nada. No encuentro hembra placentera que me quiera a mí.
Dice un filósofo que el amor es una trampa que la especie tiende al individuo. El amor es el cuerpo, ¿te acuerdas? Pero no es su cuerpo lo que especialmente quiero, que se guarde su cuerpo si  quiere y que su mente bague por donde le dé la gana. Pero bueno, esto es un poco complicado de explicar. Es complicado de explicar porque yo no lo entiendo.
Hace mucho que la insensatez humana está ahí. Luchar contra la insensatez es hacerla más gorda. Y tan inútil como luchar contra la insensatez de la naturaleza.
Y de política qué más te digo? Se me pasaron las ganas de hablar de política.
Se me pasaron las ganas de hablar.
Espero que estés bien.
Un abrazo.