Anoche soñé que hacía el amor --vamos a decirlo así-- con Susana Díaz. Yo estaba en una reunión con Pedro Sánchez y Susana, supongo que una reunión política. Le puse puntos y comas de Maquiavelo a Pedro Sánchez y lo mandé a hacer un recado, y me quedé a solas con la señora Díaz. No hizo falta mucho prólogo. Los dos estábamos necesitando un alivio. Supongo que un alivio político. Yo los míos y ella como perdedora que señala sus límites.
Los límites del lenguaje, Pepe, es el agua sucia que recorre la novela pa Anghel.
Nada más despertar vi la entrevista en DRAGARIA.
Política y literatura en territorio canario. Separar el grano de la paja. Si yo fuera erudito, especialista, me metería en ese oficio. El zigurat de la novela en las islas en el oeste de Africa me dieron ganas de rescatarlo y terminar de construir. Allí está no sólo la novela canaria sino la universal. Está la que no conoce nadie y está la que conoce todo el mundo. En fin, vi batallador y hablando claro a nuestro Anghel. Sólo en una cosa no estoy de acuerdo. Dijo que cualquiera sabe darle patadas a un balón en una huerta. Pero en la Premier sólo juegan los mejores.
Yo lo que pienso es que esos mejores lo son porque supieron darle a la pelota en una huerta llena de baches.
la papaya madura
caerá al suelo,
no la coge nadie
qué desconsuelo.
En el zigurat hay novelas sagradas y novelas profanas.
Sagradas: Fetasa, Crimen, Secretos de Cuba, Es mejor improvisar, Cucarachas con Chanel...
Y cuentos, de Antonio Bermejo, Marcelino Marichal, Ignacio Gaspar, JRamallo...
lo sagrado es emanación del árbol de la ciencia. podemos guarecernos en su sombra pero no comer sus frutos.
de lo profano si podemos comer. hablar de lo profano como hipérbole de lo sagrado es como darle patadas al balón en una huerta. labor complicada. un faro es la Biblia. Libro sagrado con cuentos profanos. Veremos, amigo, por dónde nos da la venada. La espiral de piedras en Ucanca, el círculo de microalgas dando vuelta a la isla, la espiral metafísica que une Santa Pus con Roma... son señales de que la cosa está esotérica.
el príncipe Genghis
dice que se va,
qué desconsuelo,
a la soledad,
esa oscuridad
del fondo del mar.
en lo oscuro se pierde
tu mirar de perlas
buscando secretos
en las aguas cautivas.
si tú me olvidas
caerá la papaya,
qué desconsuelo.
lunes, 31 de julio de 2017
domingo, 30 de julio de 2017
y así
de lo profano y lo sagrado habló alguien en su blog.
Con el caso JUANA me levanté esta mañana.
Alba Sabina también debió de levantarse así.
En su blog caso JUANA.
Me recordó q yo también fui condenado por violencia de género. Tuve dos juicios. Uno por delito y otro por falta. La contrincante ganó los dos. Uno porque yo era culpable y me declaré culpable. En el otro, yo era inocente pero la señora llevó un testigo falso.
Cuento esto porque anoche con Marcelino estábamos hablando de la paranoia esquizofrénica...
--Todos la padecemos.
Yo también.
Cometí un delito, pagué mi deuda con la Justicia, con la sociedad y con la denunciante. Hoy es caso cerrado. La señora denunciante no es una mujer cualquiera. Es poeta. Después de los pleitos, cumplida la orden de alejamiento, coincidimos en varios recitales, sin problemas, sin molestias mutuas. Caso cerrado.
El caso JUANA, en mente de millones de cerebros, está abierto. Recuerdo q Cucarachas con Chanel, novela sagrada, recoge una historia mediática, con niño cuya muerte se le atribuye al hombre q vivía con su madre.
En la actual historia noticia, también hay niños.
Los mayores están en territorio profano, puteado. Juego de la oca, espiral de opiniones. Declaración de héroe y villano.
Los niños son territorio sagrado. La palabra del niño es la q importa. A la hora de la verdad. En lo sagrado también hay Héroe y Villano. Dios y el Diablo.
También me levanté esta mañana recordando una película relacionada. Una norteamericana, donde el villano protagonista llevaba escrito en los dedos de una mano DIOS y en los de la otra DEMONIO. Más o menos.
El genero negro, q se ha extendido como la marabunta, tiene en la realidad un serio competidor. Para qué quiero leer a Alexis Ravelo (a mi hermana le gustó la novela del pequinés) si la ficción está en la calle, entreteniendo al personal. Como en el circo romano. Gladiador, fiera y público. Y Nerón mirando al público...
leo las amalgamas de la máquina. Uno dice que la palabra maltratador es un estigma, un posible asesino. Otro deduce que cuando ruge la especie, la tribu, lo mejor es callarse.
*
En el blog de Martín, el autor cuenta un encuentro entre Ferro, ministro de propaganda de Salazar, y el poeta Pessoa. El político compra al poeta. Historia reiterativa. La principal es el encuentro del poeta con los extraterrestres. Vuelven los extraterrestres. No estaría mal. Lo de que me visite Barragán (político canario) y me compre está descartado. Que venga un extraterrestre y me lleve al platillo, entra dentro de lo posible.
La papaya se cae
si nadie la coge,
cae de madura
sobre las flores.
la sombra en pintura
pone los colores
de tu cara tan bella
llorando de amores.
detrás de las huellas
q tú dejaste
vuelan el mundo
todas las artes.
Aparto el mundo y me ocupo de mí. Hago un cartel publicitario, por si viene un ovni y hace una exposición galáctica. Sería curioso, aquí en este planeta pintor insignificante, y en las galaxias artista insigne. Cocina de diseño. Verduras de Venus. Batatas de Martes. Gofio de Mercurio...
Con el caso JUANA me levanté esta mañana.
Alba Sabina también debió de levantarse así.
En su blog caso JUANA.
Me recordó q yo también fui condenado por violencia de género. Tuve dos juicios. Uno por delito y otro por falta. La contrincante ganó los dos. Uno porque yo era culpable y me declaré culpable. En el otro, yo era inocente pero la señora llevó un testigo falso.
Cuento esto porque anoche con Marcelino estábamos hablando de la paranoia esquizofrénica...
--Todos la padecemos.
Yo también.
Cometí un delito, pagué mi deuda con la Justicia, con la sociedad y con la denunciante. Hoy es caso cerrado. La señora denunciante no es una mujer cualquiera. Es poeta. Después de los pleitos, cumplida la orden de alejamiento, coincidimos en varios recitales, sin problemas, sin molestias mutuas. Caso cerrado.
El caso JUANA, en mente de millones de cerebros, está abierto. Recuerdo q Cucarachas con Chanel, novela sagrada, recoge una historia mediática, con niño cuya muerte se le atribuye al hombre q vivía con su madre.
En la actual historia noticia, también hay niños.
Los mayores están en territorio profano, puteado. Juego de la oca, espiral de opiniones. Declaración de héroe y villano.
Los niños son territorio sagrado. La palabra del niño es la q importa. A la hora de la verdad. En lo sagrado también hay Héroe y Villano. Dios y el Diablo.
También me levanté esta mañana recordando una película relacionada. Una norteamericana, donde el villano protagonista llevaba escrito en los dedos de una mano DIOS y en los de la otra DEMONIO. Más o menos.
El genero negro, q se ha extendido como la marabunta, tiene en la realidad un serio competidor. Para qué quiero leer a Alexis Ravelo (a mi hermana le gustó la novela del pequinés) si la ficción está en la calle, entreteniendo al personal. Como en el circo romano. Gladiador, fiera y público. Y Nerón mirando al público...
leo las amalgamas de la máquina. Uno dice que la palabra maltratador es un estigma, un posible asesino. Otro deduce que cuando ruge la especie, la tribu, lo mejor es callarse.
*
En el blog de Martín, el autor cuenta un encuentro entre Ferro, ministro de propaganda de Salazar, y el poeta Pessoa. El político compra al poeta. Historia reiterativa. La principal es el encuentro del poeta con los extraterrestres. Vuelven los extraterrestres. No estaría mal. Lo de que me visite Barragán (político canario) y me compre está descartado. Que venga un extraterrestre y me lleve al platillo, entra dentro de lo posible.
La papaya se cae
si nadie la coge,
cae de madura
sobre las flores.
la sombra en pintura
pone los colores
de tu cara tan bella
llorando de amores.
detrás de las huellas
q tú dejaste
vuelan el mundo
todas las artes.
Aparto el mundo y me ocupo de mí. Hago un cartel publicitario, por si viene un ovni y hace una exposición galáctica. Sería curioso, aquí en este planeta pintor insignificante, y en las galaxias artista insigne. Cocina de diseño. Verduras de Venus. Batatas de Martes. Gofio de Mercurio...
sábado, 29 de julio de 2017
vinoavinagrado
juan vio a Marcelino en la zona rica de Santa Pus. Hablaron de avisarme para viajar la próxima semana al Sauzal. Cultura del vino y del atardecer en el norte. A pesar de q la gestiona el Estado, versión autonómica, la casa del marqués en el Sauzal me atrae la fantasía de q yo soy el dueño del lugar. De ser cierto ese espejismo de la mente, tendría un millón de amigos y no los tres o cuatro q me kedan.
hoy desperté con vocerío en la calle. A la vecina Yeli, un familiar q va de viaje a la Gomera le trae para q los cuide un pájaro y una tortuga.
El pájaro enjaulado me hace pensar en Marcelino. No sabe qué cantar. El hombre está sumido en la rejas de la incertidumbre. No sabe qué hará mañana, ni si tendrá mañana. Por paroxismo, la tortuga la relaciono con Juan. Magnifico novelista, de la crema novelística autóctona pero de caminar despacito a los mares de la fama y la gloria. Los que corren son los conejos, como si los persiguiera el fantasma del fracaso. No saben q el fracaso es la meta. El fracaso de hoy y de mañana.
A Marcelino no le digo q me alcance, favor q me haría, unos cuantos lienzos vírgenes. Me manda al carajo. A Juan tampoco le pido tal favor. Bastante hace con anfitrionar, qué alegría, la ida al Sauzal, y luego, vuelta a la invicta ciudad, visita a la casa de las japonesas.
No voy a la playa pero sí a la esquina de los negocios prohibidos. De camino, paso por fuera de la casa del picoleto. El hombre riega unos pimenteros. Le pregunto cómo se llama un arbusto de esplendorosas flores blancas.
--Comemierda endémico. Me tiene todo lleno de esas asquerosas flores.
Las flores me parecen bellas. Da reparo pisarlas. Dan ganas de ir allí y tomar notas de color y líneas. Mejor no. Mucho indagaría el consuetudinario dueño del arbusto.
*
mi hermana esplendor en silla de ruedas, con una pierna escayolada.
mi cuñado Rai elegante con pajarita rojo carmín.
Salvador, el novio, en su papel resolutivo de hombre de la Victoria.
Eva recogió el ramo de la novia...
Famara in illo tempore me pidió un poema.
Menos mal que no se acordó porque el poema, mi regalo de boda, lo soñé una noche pero cuando desperté no tuve la suerte del poeta inglés q soñó un gran poema y por el día lo copió, tal cual, verso a verso.
Tenía opción de hacerle una décima académica. Pero hay poemas que no admiten lo académico. Además, en medio del baile un amigo del novio recitó unas coplas de sus andanzas cuando andaban libres por el mundo. Un ripio tras otro, maravilloso. Además yo había pensado un cuadro. Pero ya le regalé uno y hizo como mi amiga de Tacoronte, lo guardó en la despensa. Por lo menos en el hotel botánico tienen los aguiar en el salón, a la vista de los clientes... Además, don Raimundo, abuelo de la novia, les regalaba un cuadro de pintor canario de 700 euros. Mejor evitar comparaciones.
Que me iluminen, a ver si acierto con el regalo postergado. El regalo práctico es dinero. El espiritual es más difícil. Sí, el dinero está difícil. Pero el espíritu más.
Un mandamiento es escribir como si confesaras con el cura. Cuando yo confesaba no le decía al confesor toda la verdad, pero lo q le decía había sido verdad. Ramón, con su alegoría del turista sagrado, me ha dejado pensando en parábolas. El novelista como confesante y el lector como confesor. Los confesores son buenos si hacen público el cuento de la confesión. No en balde, ahora caigo, el novelista Javier llama obispo a Eduardo García Rojas. Confesor fiable, sabe hacer el cuento de lo leído.
*
Avisa Marcelino, si kiero ir al cine. Sí, quiero. TEA. Lady Macbeth. Ciclo de Cine Feminista. Varias frases en la crítica propagandística de la hoja volandera nos dejan en órbita.
"... combinando de manera orgánica un sensual dinamismo de cámara con composiciones cartesianas y rigurosos encuadres en plano general...".
"A medio camino entre las más salvaje sensatez y la más ordenada locura."
--Esto es como el desatino controlado de don Juan --se acuerda Marcelino de los primeros libros de Castaneda.
Salimos medio desencantados. Película pictórica, de movimientos lentos, cielos encapotados.
En el Gato Gordo está el hombre recogiendo las mesas, su bicicleta atada a una columna. El gato no está. Vamos a uno que hacen tortillas. Calor, terraza. Tortilla con almogrote y vino con...
--tiene sabor a tierra...
y a conatos de avinagrándose.
Una muchacha me sonríe mientras manipula una silla de una mesa a otra. Curioso ejemplar de la especie. Dos bellezas encontradas en un mismo ser. Un rostro aristocrático y unas piernas de campesina. Otra, sentada, se acaricia las rodillas...
Pasa lady Macbeth, sin brujas q vaticinen desgracia. Mata al suegro, mata al marido, mata al niño que el marido sembró en otra mujer, mata al amante. Y hasta, es de suponer, mata al gato. Al final reina ella en la hacienda, sentada en el sillón de los crímenes, mientras los cadáveres duermen el sueño eterno en el bosque...
La noche pasa, pasa el tranvía...
hoy desperté con vocerío en la calle. A la vecina Yeli, un familiar q va de viaje a la Gomera le trae para q los cuide un pájaro y una tortuga.
El pájaro enjaulado me hace pensar en Marcelino. No sabe qué cantar. El hombre está sumido en la rejas de la incertidumbre. No sabe qué hará mañana, ni si tendrá mañana. Por paroxismo, la tortuga la relaciono con Juan. Magnifico novelista, de la crema novelística autóctona pero de caminar despacito a los mares de la fama y la gloria. Los que corren son los conejos, como si los persiguiera el fantasma del fracaso. No saben q el fracaso es la meta. El fracaso de hoy y de mañana.
A Marcelino no le digo q me alcance, favor q me haría, unos cuantos lienzos vírgenes. Me manda al carajo. A Juan tampoco le pido tal favor. Bastante hace con anfitrionar, qué alegría, la ida al Sauzal, y luego, vuelta a la invicta ciudad, visita a la casa de las japonesas.
No voy a la playa pero sí a la esquina de los negocios prohibidos. De camino, paso por fuera de la casa del picoleto. El hombre riega unos pimenteros. Le pregunto cómo se llama un arbusto de esplendorosas flores blancas.
--Comemierda endémico. Me tiene todo lleno de esas asquerosas flores.
Las flores me parecen bellas. Da reparo pisarlas. Dan ganas de ir allí y tomar notas de color y líneas. Mejor no. Mucho indagaría el consuetudinario dueño del arbusto.
*
mi hermana esplendor en silla de ruedas, con una pierna escayolada.
mi cuñado Rai elegante con pajarita rojo carmín.
Salvador, el novio, en su papel resolutivo de hombre de la Victoria.
Eva recogió el ramo de la novia...
Famara in illo tempore me pidió un poema.
Menos mal que no se acordó porque el poema, mi regalo de boda, lo soñé una noche pero cuando desperté no tuve la suerte del poeta inglés q soñó un gran poema y por el día lo copió, tal cual, verso a verso.
Tenía opción de hacerle una décima académica. Pero hay poemas que no admiten lo académico. Además, en medio del baile un amigo del novio recitó unas coplas de sus andanzas cuando andaban libres por el mundo. Un ripio tras otro, maravilloso. Además yo había pensado un cuadro. Pero ya le regalé uno y hizo como mi amiga de Tacoronte, lo guardó en la despensa. Por lo menos en el hotel botánico tienen los aguiar en el salón, a la vista de los clientes... Además, don Raimundo, abuelo de la novia, les regalaba un cuadro de pintor canario de 700 euros. Mejor evitar comparaciones.
Que me iluminen, a ver si acierto con el regalo postergado. El regalo práctico es dinero. El espiritual es más difícil. Sí, el dinero está difícil. Pero el espíritu más.
Un mandamiento es escribir como si confesaras con el cura. Cuando yo confesaba no le decía al confesor toda la verdad, pero lo q le decía había sido verdad. Ramón, con su alegoría del turista sagrado, me ha dejado pensando en parábolas. El novelista como confesante y el lector como confesor. Los confesores son buenos si hacen público el cuento de la confesión. No en balde, ahora caigo, el novelista Javier llama obispo a Eduardo García Rojas. Confesor fiable, sabe hacer el cuento de lo leído.
*
Avisa Marcelino, si kiero ir al cine. Sí, quiero. TEA. Lady Macbeth. Ciclo de Cine Feminista. Varias frases en la crítica propagandística de la hoja volandera nos dejan en órbita.
"... combinando de manera orgánica un sensual dinamismo de cámara con composiciones cartesianas y rigurosos encuadres en plano general...".
"A medio camino entre las más salvaje sensatez y la más ordenada locura."
--Esto es como el desatino controlado de don Juan --se acuerda Marcelino de los primeros libros de Castaneda.
Salimos medio desencantados. Película pictórica, de movimientos lentos, cielos encapotados.
En el Gato Gordo está el hombre recogiendo las mesas, su bicicleta atada a una columna. El gato no está. Vamos a uno que hacen tortillas. Calor, terraza. Tortilla con almogrote y vino con...
--tiene sabor a tierra...
y a conatos de avinagrándose.
Una muchacha me sonríe mientras manipula una silla de una mesa a otra. Curioso ejemplar de la especie. Dos bellezas encontradas en un mismo ser. Un rostro aristocrático y unas piernas de campesina. Otra, sentada, se acaricia las rodillas...
Pasa lady Macbeth, sin brujas q vaticinen desgracia. Mata al suegro, mata al marido, mata al niño que el marido sembró en otra mujer, mata al amante. Y hasta, es de suponer, mata al gato. Al final reina ella en la hacienda, sentada en el sillón de los crímenes, mientras los cadáveres duermen el sueño eterno en el bosque...
La noche pasa, pasa el tranvía...
viernes, 28 de julio de 2017
retales de un día boda
boda de Famara, con Salvador, hotel botánico. Cinco cuadros de Aguiar. Emociones encontradas. Ver los cuadros del gomero, bien. Quién pintara así. La otra emoción, negativa: cuadros encerrados en un hotel, sentimiento de que la pintura, especialmente la pintura, es un negocio cagado. Como todo. Sentir que vivimos en un mundo de mierda no es agradable.
Amplios jardines. Se agradece la sombra en días de solajero pero no iría a pintar nada al hotel botánico. Aquí la vegetación, muy cuidada, nada entre el rencor hacia lo humano y la tristeza. Bueno, descubres q las plantas no necesitan alegría ni armonía para vivir.
Boda al aire libre. Concejal del Puerto ejerciendo de cura. Inicia con una frase categórica de Paulo Coelho. Era la boda de mi sobrina, no le tiré un par de tomates podridos al concejal.
Siguió con un poema de Gustavo Adolfo, no pornográfico. Bien, nada q objetar. Siguió con una leyenda japonesa: el emperador mata a la madre, que tenía a su hija en brazos, y después de años se casa el emperador, con la hija de la mujer asesinada.
Dura un poco más la ceremonia.
Del lenguaje poético a los tecnicismo de la ley.
Observo a las invitadas. Los vestidos. La novia, guapísima.
Dijo un pensador que el amor es la trampa que la especie tiende a los individuos. (A ver si algún día me olvido de esta dichosa frase.)
Pero también el individuo se defiende de la voracidad de la especie.
Rato agradable con algunos individuos, es más, descubro que algo está cambiando en mi personalidad. De introvertido a extrovertido. Me place hablar con los prójimos. Con Teresa, con Leo, con Gara, con Carmen, con Dulce... y incluso con los maridos de todas ellas. Menos con el marido de Carmen, que no fue a la boda porque no estaba invitado porque ella hace tiempo q le dio el pasaporte.
Ganas de quedarme, con los demás, a pernoctar en el hotel, pero no llevé DNI y sin el documento no te alquilan nada. Le propuse a Carmen quedarme en su habitación, pero me dijo que no.
Regreso a La Maldad con Leo y Manolo. Leo se queda en La Laguna, a una charla espiritual. Le digo a Manolo que me deje en la rambla. Tal vez estuviese por allí Intuición, pero no. Basta que busques para no encontrar. En fin, tiempo al tiempo. Si es que hay tiempo. Jordi Solsona dice que no hay tiempo, q el tiempo no existe.
En casa observo que la gaveta de la mesa noche donde guardaba una china, está limpia. Joder, eso por dejar la china entre la basura. Lección a aprender.
No fumo nada pero le doy otro toque, pensando en José Aguiar, al cuadrito de las dos fotos. Me interesa el posible diálogo entre las dos imágenes recogidas. 1, una mujer desolada (en la foto; en el cuadro no salió el asco q siente por sí misma y su belleza) se mira al espejo. 2, un fotógrafo enfoca a la modelo colocada delante de un paisaje falso. Bucólico. Lo que rodea al paisaje fingido es la ruina de la guerra.
No me acordé de comentar con Leo la espiral del Teide.
Amplios jardines. Se agradece la sombra en días de solajero pero no iría a pintar nada al hotel botánico. Aquí la vegetación, muy cuidada, nada entre el rencor hacia lo humano y la tristeza. Bueno, descubres q las plantas no necesitan alegría ni armonía para vivir.
Boda al aire libre. Concejal del Puerto ejerciendo de cura. Inicia con una frase categórica de Paulo Coelho. Era la boda de mi sobrina, no le tiré un par de tomates podridos al concejal.
Siguió con un poema de Gustavo Adolfo, no pornográfico. Bien, nada q objetar. Siguió con una leyenda japonesa: el emperador mata a la madre, que tenía a su hija en brazos, y después de años se casa el emperador, con la hija de la mujer asesinada.
Dura un poco más la ceremonia.
Del lenguaje poético a los tecnicismo de la ley.
Observo a las invitadas. Los vestidos. La novia, guapísima.
Dijo un pensador que el amor es la trampa que la especie tiende a los individuos. (A ver si algún día me olvido de esta dichosa frase.)
Pero también el individuo se defiende de la voracidad de la especie.
Rato agradable con algunos individuos, es más, descubro que algo está cambiando en mi personalidad. De introvertido a extrovertido. Me place hablar con los prójimos. Con Teresa, con Leo, con Gara, con Carmen, con Dulce... y incluso con los maridos de todas ellas. Menos con el marido de Carmen, que no fue a la boda porque no estaba invitado porque ella hace tiempo q le dio el pasaporte.
Ganas de quedarme, con los demás, a pernoctar en el hotel, pero no llevé DNI y sin el documento no te alquilan nada. Le propuse a Carmen quedarme en su habitación, pero me dijo que no.
Regreso a La Maldad con Leo y Manolo. Leo se queda en La Laguna, a una charla espiritual. Le digo a Manolo que me deje en la rambla. Tal vez estuviese por allí Intuición, pero no. Basta que busques para no encontrar. En fin, tiempo al tiempo. Si es que hay tiempo. Jordi Solsona dice que no hay tiempo, q el tiempo no existe.
En casa observo que la gaveta de la mesa noche donde guardaba una china, está limpia. Joder, eso por dejar la china entre la basura. Lección a aprender.
No fumo nada pero le doy otro toque, pensando en José Aguiar, al cuadrito de las dos fotos. Me interesa el posible diálogo entre las dos imágenes recogidas. 1, una mujer desolada (en la foto; en el cuadro no salió el asco q siente por sí misma y su belleza) se mira al espejo. 2, un fotógrafo enfoca a la modelo colocada delante de un paisaje falso. Bucólico. Lo que rodea al paisaje fingido es la ruina de la guerra.
No me acordé de comentar con Leo la espiral del Teide.
jueves, 27 de julio de 2017
Otro café quemado. Por culpa de las telas vírgenes. Me embebí, como un poeta ensimismado, en manchar los lienzos. Los 3. Quería pintar las adelfas blancas q hay en el jardín de la calle, antes q el calor las mustie, y pinté escenas con humanos. Una bailarina verde, figura expresionista y fondo que recuerda a Chirico. Le falta profundidad. No me visitó Oscar Domínguez. El otro empezó por un dibujo aunado de dos fotos en internet. Una la publicó Alba Sabina. Se ve un fotógrafo haciéndole la foto a una mujer sentada delante de un tapiz con bello paisaje, y alrededor de la falsedad ruinas de Varsovia en la II guerra mundial. La otra foto no sé el autor. Se ve una mujer de espaldas, semidesnuda, o semivestida, mirándose al espejo. Su desolación recuerda al hopper de la mujer sentada en la cama.
Hoy por la mañana llamada del Cuervo. Hoy tampoco baja. Se fue pal Sur. Y yo mañana, que es futuro, al Puerto.
Puse los cuadros a secar al sol en la puerta de la calle. Voy a recogerlos y a calentar un café.
El tercer cuadro está en proceso. Sobre dibujo con carboncillo puse una capa diluida de acrílico naranja. La segunda "foto" parece ahora una mujer gigante, enseñando las nalgas, y el fotógrafo enfocando la cámara al ojo del culo.
Las noticias de estos días son la espiral de piedra y la mar contaminada. Muchos feligreses y todos cagamos, y los naturales también. No hay mar pa tanta mierda. Lo del Teide es otra cosa. Las autoridades en vez de aprovechar y vender la escultura, se rajan las vestiduras como cuando los ataques a las diosas del parque Sanabria. En vez de vender visitas, no, a llamar energúmenos a los artistas gamberro. ¿Qué se pueden esperar? Ni siquiera aprovecharon los barcos con escapados de Africa, obras de arte. No, los destruyeron. Esa es la política.
Hoy por la mañana llamada del Cuervo. Hoy tampoco baja. Se fue pal Sur. Y yo mañana, que es futuro, al Puerto.
Puse los cuadros a secar al sol en la puerta de la calle. Voy a recogerlos y a calentar un café.
El tercer cuadro está en proceso. Sobre dibujo con carboncillo puse una capa diluida de acrílico naranja. La segunda "foto" parece ahora una mujer gigante, enseñando las nalgas, y el fotógrafo enfocando la cámara al ojo del culo.
Las noticias de estos días son la espiral de piedra y la mar contaminada. Muchos feligreses y todos cagamos, y los naturales también. No hay mar pa tanta mierda. Lo del Teide es otra cosa. Las autoridades en vez de aprovechar y vender la escultura, se rajan las vestiduras como cuando los ataques a las diosas del parque Sanabria. En vez de vender visitas, no, a llamar energúmenos a los artistas gamberro. ¿Qué se pueden esperar? Ni siquiera aprovecharon los barcos con escapados de Africa, obras de arte. No, los destruyeron. Esa es la política.
miércoles, 26 de julio de 2017
Pepe
hoy contento porque fui al Corte Inglés. Pantalón, chaqueta y calcetines. Cinto, aunque sea de batalla, me pongo el que me regaló preciosa amiga del Sur, prima de Sita. No digo su nombre porque si la nombro, voy a volver a enamorarme. Y no es plan. Por mí. Ella cada día está más brillante, más bella. Está contra Podemos y contra Maduro. A mí eso me da igual. No la conocí del todo porque me pidió matrimonio, y yo le dije que no, que ni el sacramento ni fidelidad. Hoy, con la influencia de Maquiavelo, tendría que haberle dicho que sí
amor es siempre
un continuo eterno
Estas mujeres batalladoras del Sur cocinan muy bien, y mi amiga era un portento saltando entre las rocas y cogiendo lapas sin parar, mientras yo encima de una piedra vigilaba el horizonte, el punto de fuga.
hoy Pillé también óleos, bastidores, etc. Con Eva hice todo esto, y luego fuimos a comer a la muralla, en la casa comidas de cerca de la plazoleta, San Andrés
A menudo he tenido la impresión, fantástica si tú quieres, de q hay veces q viene un pintor del otro mundo y es él quien pinta el cuadro, yo soy un instrumento, una herramienta. Me ha pasado con Picasso, Chagal y Munch.
Como un niño con zapatos nuevos me pongo a pintar en un lienzo virgen. La tela bien. Lo que no están bien son los óleos que subí del Corte Inglés. No me obedecen, hacen lo que les da la gana. Pero al final el cuadro quedó bonito. Parece que lo pintaron Guezala y Oramas. Uno el baile de las líneas y el otro el esplendor de la luz, el escenario. El cuadrito puede dividirse en dos. Una mitad Guezala y la otra Oramas. Comparten lo que se supone que es cielo. El cielo sí es cosa mía. Es un cielo de casi noche sobre unas casas y un jardín con luz del mediodía. Cielo desentonado.
El primer paisaje de los tres lienzos que traje parriba.
--Yeli, Yeli, Yeli... --dice la vecina que todos los días se para frente a la puerta de Yeli y repite yeli, yeli, yeli...
Todos los días se compone, como si fuese a ir a un palacio, y sube y baja y sube la calle, y se para de espaldas a la puerta de mi casa y llama yeli, yeli, yeli...
Elena me invita a cortejarla. Maldad de mujer. Como sabe que no la puedo cortejar a ella, porque está casada, su fe evangélica la incita a darme consejos: tú estás solo, ella está sola, etc.
A veces le pregunto por Bolivia, pero desde que me contó cómo se bañaba en el río, prefiero no preguntar.
No quiero hablar de Bolivia. Es el título de una de un novelista de EE UU afincado entonces en Barcelona. El escenario de la novela es Barcelona. La trama gira en torno a un kilo de cocaína. Al autor lo conocí en las primeras semanas negras. Le hice una entrevista. Me advirtió que el lenguaje hablado tiene muchos tic que los escribes y parece que habla un tonto. El hombre no era tonto y la novela estaba muy bien escrita. Pero se fue de la lengua. Dijo en un pub de Gijón que Taibo II era un buscavidas mexicano y más nunca lo invitaron. Al que sí invitaron fue a Rubem Fonseca. Una pena, yo no pude verlo. Digo verlo porque el hombre no hacía declaraciones. Decía que todo lo que tenía que decir ya lo había escrito en su obra. El amigo poeta David sí lo vio.
--Muy bien lo suyo, maestro. Siga así --le dijo.
Hablando de David me acuerdo de Roxana, Baile del Sol le publicó una novela. Lo sé porque ella le agradeció a la editorial la publicación. Lo penúltimo que leí de Roxana no me entusiasmó. Cuenta el gris de la rutina pero sin sacarle fuego a ese palo. Curiosidad deja la novedad, pero me temo, sospecha esotérica, que va a ser más de lo mismo.
Al azar le gusta jugar al castigo. Alguien dirá del gigoló, si lo publicamos, esto es más de lo mismo. A menos que haya fuego en la obra y le queme las palabras a quien diga eso. Ya veremos.
Don Cuervo dice q baja. Ganas yo también de bajar a Santa Pus la nuit. Me pongo una gota de Chanel y me visto de limpio.
Llama el cuervo. no baja, le pregunto por la espiral del Teide, un atentado a un lugar sagrado donde los feligreses es el turista, dice él, tema clave de su tesis doctoral. Sí, digo yo. Lugar sagrado de la pantomima del callejón del Turco, donde mataron a Prim.
Los devotos de las antiguas religiones acuden al lugar sagrado a rezar. El turista no reza, saca la foto y la difunde por la máquina. El lugar si fue sagrado ha dejado de serlo. Cuando los mercaderes toman el templo no hay cristo que valga. El templo deja de ser templo y se convierte en putiferio. El polvo es la foto. Pienso. Contrario a lo que dice Ramón. Pero como le duele la cabeza no le digo más nada. E Ibrahim cerrado. Bueno. Me quedo en casa, pintando paisajes, vestido de limpio.
Ramón habla con ímpetu de su tesis doctoral.
Pienso. Dudo de lo que pienso y salto a la máquina, a leer frases brillantes de Antonio Machado y los ocho tipos de personalidad humana según Jung. Éste llama Sensación a lo que nosotros llamamos Instinto. Habla de Pensamiento (lugar de la Inteligencia, en nuestro parecer), Sentimiento (lugar de la Intuición) y Acción. Donde pone Acción, debió haber puesto Sensación (lugar del Instinto).
Jung diferencia entre Sentimiento e Intuición. Un fallo en su teoría. La Intuición crece en el Sentimiento.
Los cuatro elementos según Jung (Pensamiento, Sentimiento, Sensación e Intuición) están relacionados con la introversión y la extraversión. Por eso le salen ocho tipos diferentes.
Pensamiento extrovertido
Pensamiento introvertido
Sentimiento extrovertido
Sentimiento introvertido
Sensación extrovertida
Sensación introvertida
Intuición A
Intuición B
Si reducimos a 1 sentimiento e intuición, saldría 6 tipos.
El introvertido sería el poeta ensimismado. El que atiende a lo que hay dentro de sí mismo. En caso de que no sea un ridículo fracaso lo que hay en sí mismo, si es Pensador podría llegar a ser filósofo del ser y el no ser, como Parménides. ¿Era Parménides?
El Introvertido Intuitivo podría ser el poeta místico.
Y el Instintivo, poeta social, de grandes palabras y enormes ambiciones.
El extrovertido es el poeta que mira hacia fuera, a veces mira y ve. En este caso el Poeta Pensador sería militar, estratega de la estrofa de su propia vida.
El extrovertido intuitivo, sacerdote de rituales solemnes.
El Instintivo, soldado o cura. Depende donde haya mejor cocina.
Bueno. Lo anotamos en el organigrama de Pepe&Chito Artistas a Domicilio. Claros, concisos y concretos.
Tenemos la Oferta, tenemos la Publicidad. Nos falta la Demanda. Nos falta Intuición. Luminoso fuego.
Inteligencia, prudente, evitó poner la mano. Instinto, soldadito de plomo, puso el corazón. La historia es más larga.
Nos vemos un día destos en el Gato. Un abrazo.
hoy contento porque fui al Corte Inglés. Pantalón, chaqueta y calcetines. Cinto, aunque sea de batalla, me pongo el que me regaló preciosa amiga del Sur, prima de Sita. No digo su nombre porque si la nombro, voy a volver a enamorarme. Y no es plan. Por mí. Ella cada día está más brillante, más bella. Está contra Podemos y contra Maduro. A mí eso me da igual. No la conocí del todo porque me pidió matrimonio, y yo le dije que no, que ni el sacramento ni fidelidad. Hoy, con la influencia de Maquiavelo, tendría que haberle dicho que sí
amor es siempre
un continuo eterno
Estas mujeres batalladoras del Sur cocinan muy bien, y mi amiga era un portento saltando entre las rocas y cogiendo lapas sin parar, mientras yo encima de una piedra vigilaba el horizonte, el punto de fuga.
hoy Pillé también óleos, bastidores, etc. Con Eva hice todo esto, y luego fuimos a comer a la muralla, en la casa comidas de cerca de la plazoleta, San Andrés
A menudo he tenido la impresión, fantástica si tú quieres, de q hay veces q viene un pintor del otro mundo y es él quien pinta el cuadro, yo soy un instrumento, una herramienta. Me ha pasado con Picasso, Chagal y Munch.
Como un niño con zapatos nuevos me pongo a pintar en un lienzo virgen. La tela bien. Lo que no están bien son los óleos que subí del Corte Inglés. No me obedecen, hacen lo que les da la gana. Pero al final el cuadro quedó bonito. Parece que lo pintaron Guezala y Oramas. Uno el baile de las líneas y el otro el esplendor de la luz, el escenario. El cuadrito puede dividirse en dos. Una mitad Guezala y la otra Oramas. Comparten lo que se supone que es cielo. El cielo sí es cosa mía. Es un cielo de casi noche sobre unas casas y un jardín con luz del mediodía. Cielo desentonado.
El primer paisaje de los tres lienzos que traje parriba.
--Yeli, Yeli, Yeli... --dice la vecina que todos los días se para frente a la puerta de Yeli y repite yeli, yeli, yeli...
Todos los días se compone, como si fuese a ir a un palacio, y sube y baja y sube la calle, y se para de espaldas a la puerta de mi casa y llama yeli, yeli, yeli...
Elena me invita a cortejarla. Maldad de mujer. Como sabe que no la puedo cortejar a ella, porque está casada, su fe evangélica la incita a darme consejos: tú estás solo, ella está sola, etc.
A veces le pregunto por Bolivia, pero desde que me contó cómo se bañaba en el río, prefiero no preguntar.
No quiero hablar de Bolivia. Es el título de una de un novelista de EE UU afincado entonces en Barcelona. El escenario de la novela es Barcelona. La trama gira en torno a un kilo de cocaína. Al autor lo conocí en las primeras semanas negras. Le hice una entrevista. Me advirtió que el lenguaje hablado tiene muchos tic que los escribes y parece que habla un tonto. El hombre no era tonto y la novela estaba muy bien escrita. Pero se fue de la lengua. Dijo en un pub de Gijón que Taibo II era un buscavidas mexicano y más nunca lo invitaron. Al que sí invitaron fue a Rubem Fonseca. Una pena, yo no pude verlo. Digo verlo porque el hombre no hacía declaraciones. Decía que todo lo que tenía que decir ya lo había escrito en su obra. El amigo poeta David sí lo vio.
--Muy bien lo suyo, maestro. Siga así --le dijo.
Hablando de David me acuerdo de Roxana, Baile del Sol le publicó una novela. Lo sé porque ella le agradeció a la editorial la publicación. Lo penúltimo que leí de Roxana no me entusiasmó. Cuenta el gris de la rutina pero sin sacarle fuego a ese palo. Curiosidad deja la novedad, pero me temo, sospecha esotérica, que va a ser más de lo mismo.
Al azar le gusta jugar al castigo. Alguien dirá del gigoló, si lo publicamos, esto es más de lo mismo. A menos que haya fuego en la obra y le queme las palabras a quien diga eso. Ya veremos.
Don Cuervo dice q baja. Ganas yo también de bajar a Santa Pus la nuit. Me pongo una gota de Chanel y me visto de limpio.
Llama el cuervo. no baja, le pregunto por la espiral del Teide, un atentado a un lugar sagrado donde los feligreses es el turista, dice él, tema clave de su tesis doctoral. Sí, digo yo. Lugar sagrado de la pantomima del callejón del Turco, donde mataron a Prim.
Los devotos de las antiguas religiones acuden al lugar sagrado a rezar. El turista no reza, saca la foto y la difunde por la máquina. El lugar si fue sagrado ha dejado de serlo. Cuando los mercaderes toman el templo no hay cristo que valga. El templo deja de ser templo y se convierte en putiferio. El polvo es la foto. Pienso. Contrario a lo que dice Ramón. Pero como le duele la cabeza no le digo más nada. E Ibrahim cerrado. Bueno. Me quedo en casa, pintando paisajes, vestido de limpio.
Ramón habla con ímpetu de su tesis doctoral.
Pienso. Dudo de lo que pienso y salto a la máquina, a leer frases brillantes de Antonio Machado y los ocho tipos de personalidad humana según Jung. Éste llama Sensación a lo que nosotros llamamos Instinto. Habla de Pensamiento (lugar de la Inteligencia, en nuestro parecer), Sentimiento (lugar de la Intuición) y Acción. Donde pone Acción, debió haber puesto Sensación (lugar del Instinto).
Jung diferencia entre Sentimiento e Intuición. Un fallo en su teoría. La Intuición crece en el Sentimiento.
Los cuatro elementos según Jung (Pensamiento, Sentimiento, Sensación e Intuición) están relacionados con la introversión y la extraversión. Por eso le salen ocho tipos diferentes.
Pensamiento extrovertido
Pensamiento introvertido
Sentimiento extrovertido
Sentimiento introvertido
Sensación extrovertida
Sensación introvertida
Intuición A
Intuición B
Si reducimos a 1 sentimiento e intuición, saldría 6 tipos.
El introvertido sería el poeta ensimismado. El que atiende a lo que hay dentro de sí mismo. En caso de que no sea un ridículo fracaso lo que hay en sí mismo, si es Pensador podría llegar a ser filósofo del ser y el no ser, como Parménides. ¿Era Parménides?
El Introvertido Intuitivo podría ser el poeta místico.
Y el Instintivo, poeta social, de grandes palabras y enormes ambiciones.
El extrovertido es el poeta que mira hacia fuera, a veces mira y ve. En este caso el Poeta Pensador sería militar, estratega de la estrofa de su propia vida.
El extrovertido intuitivo, sacerdote de rituales solemnes.
El Instintivo, soldado o cura. Depende donde haya mejor cocina.
Bueno. Lo anotamos en el organigrama de Pepe&Chito Artistas a Domicilio. Claros, concisos y concretos.
Tenemos la Oferta, tenemos la Publicidad. Nos falta la Demanda. Nos falta Intuición. Luminoso fuego.
Inteligencia, prudente, evitó poner la mano. Instinto, soldadito de plomo, puso el corazón. La historia es más larga.
Nos vemos un día destos en el Gato. Un abrazo.
entrada uno
encuento las viñetas de los hermanos Bécquer. Despiertan el interés por Isabel II.
Es una época de la historia de España que desconocía. La primera mención a Gustavo Adolfo Bécquer fue en una entrega de Martín. Relaciona el asesinato de Prim y la muerte del poeta.
En las viñetas se ve a Isabel II de centro de operaciones con los ministros, el clero y un burro. En cuanto al estilo, lo contrario de las estampas japonesas. El colorín de los hermanos es casi chabacano,
el sexo es mecánico. No hay olor ni danza. Ternera al horno.
historietas de la corte. la reina de los tristes destinos. Galdós y otros le tuvieron simpatía. Era generosa y alegre. pero no sabía gobernar. no tenía estudios necesarios.
En esa época había, además de guerras carlistas, más corruptos q ahora. La corruptela era un modo corriente de estar en el Estado. Bueno, no voy a ponerme ahora de historiador. El clásico q un día no sabe nada y al otro lo sabe todo.
Llama Estela desde un hospital del Puerto. Pierna enyesada. Y el fin de semana, boda.
Dos veces hirviendo el café. Intento un retrato de la poeta, como con Cande, a partir de una foto. Cande salió romántico. Este tiene otro tono. Me ha costado que se quemara el café dos veces. Cuidado, Chito.
hipnotizado en la interpretación libre de un cuadro de Josep Baqués, se quema un tercer café. El arte puede ocasionar desgracias.
Pintar con óleo sobre papel puede ofrecer algún regalo, una sorpresa. La imagen clave es la que se transluce en el reverso. Lo que pinté no está mal pero es pasajero, mirarlo y seguir de largo. La otra imagen es más sobria, más sobrecogedora, y el colorido es humilde, de la primera luz del día... Bueno, hablar de imágenes y no mostrarlas es un defecto. Voy a calentar un café.
Es una época de la historia de España que desconocía. La primera mención a Gustavo Adolfo Bécquer fue en una entrega de Martín. Relaciona el asesinato de Prim y la muerte del poeta.
En las viñetas se ve a Isabel II de centro de operaciones con los ministros, el clero y un burro. En cuanto al estilo, lo contrario de las estampas japonesas. El colorín de los hermanos es casi chabacano,
el sexo es mecánico. No hay olor ni danza. Ternera al horno.
historietas de la corte. la reina de los tristes destinos. Galdós y otros le tuvieron simpatía. Era generosa y alegre. pero no sabía gobernar. no tenía estudios necesarios.
En esa época había, además de guerras carlistas, más corruptos q ahora. La corruptela era un modo corriente de estar en el Estado. Bueno, no voy a ponerme ahora de historiador. El clásico q un día no sabe nada y al otro lo sabe todo.
Llama Estela desde un hospital del Puerto. Pierna enyesada. Y el fin de semana, boda.
Dos veces hirviendo el café. Intento un retrato de la poeta, como con Cande, a partir de una foto. Cande salió romántico. Este tiene otro tono. Me ha costado que se quemara el café dos veces. Cuidado, Chito.
hipnotizado en la interpretación libre de un cuadro de Josep Baqués, se quema un tercer café. El arte puede ocasionar desgracias.
Pintar con óleo sobre papel puede ofrecer algún regalo, una sorpresa. La imagen clave es la que se transluce en el reverso. Lo que pinté no está mal pero es pasajero, mirarlo y seguir de largo. La otra imagen es más sobria, más sobrecogedora, y el colorido es humilde, de la primera luz del día... Bueno, hablar de imágenes y no mostrarlas es un defecto. Voy a calentar un café.
entrada dos
Pepe, la ignorancia me obliga a publicar las entradas de dos en dos
a inoportuna ignorancia, oportuna sabiduría.
*
El dos es el número del arquero
un impulso entre dos mundos.
No es vano y fatuo como el uno
ni con su arrogancia de ángel caído
pasea por las ramblas del orbe.
No es pájaro pinto ni ganso
pero sí un poco el patito feo del cuento
viviéndose a sí mismo
entre todo aquello que no es
y en lo que sin embargo participa.
Del uno de sol de nieve y del infinito
como los extremos del eje de un carruaje antiguo.
Esto es vieja composición. De los tiempos de andrógino invisible. Sobran algunos versos. Hoy no diría que el 1 es fatuo y vano. Esto es una parida. Una cagada. Y también lo de pájaro pinto, casi o total ripio. Por lo demás se puede leer, supongo, como la espiral de piedras del artista gamberro en el Teide. Cosa esotérica. Quizá una llamada a Achamán, para que vuelva a rescatar a Magec de las prisiones del infierno.
En el texto del poema también sobra la mención al patito feo. Esto si me acuerdo por qué lo puse. El dos era conocido como el pato. Igual que el uno lo era como el soldado. El 3 no me acuerdo. El 4 una silla. Y el 6 y el 4, la cara de tu retrato.
También está equivocado en relacionar el 1 y el infinito. En las investigaciones sobre la trilogía Inteligencia Intuición Instinto, descubrimos que la relación del infinito es con el cero. 0 = Infinito.
*
hoy toca Cortes Inglés con Eva. Comprar algo de ropa para la boda de Famara y Salva.
y otras menudencias q resolver.
En la próxima te cuento.
a inoportuna ignorancia, oportuna sabiduría.
*
El dos es el número del arquero
un impulso entre dos mundos.
No es vano y fatuo como el uno
ni con su arrogancia de ángel caído
pasea por las ramblas del orbe.
No es pájaro pinto ni ganso
pero sí un poco el patito feo del cuento
viviéndose a sí mismo
entre todo aquello que no es
y en lo que sin embargo participa.
Del uno de sol de nieve y del infinito
como los extremos del eje de un carruaje antiguo.
Esto es vieja composición. De los tiempos de andrógino invisible. Sobran algunos versos. Hoy no diría que el 1 es fatuo y vano. Esto es una parida. Una cagada. Y también lo de pájaro pinto, casi o total ripio. Por lo demás se puede leer, supongo, como la espiral de piedras del artista gamberro en el Teide. Cosa esotérica. Quizá una llamada a Achamán, para que vuelva a rescatar a Magec de las prisiones del infierno.
En el texto del poema también sobra la mención al patito feo. Esto si me acuerdo por qué lo puse. El dos era conocido como el pato. Igual que el uno lo era como el soldado. El 3 no me acuerdo. El 4 una silla. Y el 6 y el 4, la cara de tu retrato.
También está equivocado en relacionar el 1 y el infinito. En las investigaciones sobre la trilogía Inteligencia Intuición Instinto, descubrimos que la relación del infinito es con el cero. 0 = Infinito.
*
hoy toca Cortes Inglés con Eva. Comprar algo de ropa para la boda de Famara y Salva.
y otras menudencias q resolver.
En la próxima te cuento.
lunes, 24 de julio de 2017
lunes de menudencias
Carmen me trajo dos libros. de pintura. renacimiento --pintores menores-- y otro que se titula del realismo a la actualidad. Destino Ejemplares Únicos. Gasto la pasta que no uso en lienzo, sobre imágenes ajenas en ejemplar único, un libro de pop art q me regaló Sole. Las páginas solo con letras las uso como superficie para cuadros volanderos. los primeros q hice los arranqué porque no me entraban en la mirada. El tomo quedó más aliviado. En la máquina ya viste la portada. Ayer también en la máquina descubrí a un pintor q no conocía. Dialogué con él, en el ejemplar único. Es Josep Baqués. No mucho, no es pa mucho hablar. Hay algo en su pintura que no me atrae.
La máquina es como llama la narradora de Guía de Isora a Facebook. Me gusta. Por lo pronto.
Mujer así me gustaría tenerla de modelo. Figura y conversación. El diablo me lo aconseja.
--Sus pilares narrativos son la guerra (pueblo pequeño, infierno grande), el amor y las perras.
Dispara a matar sobre la avaricia de los demás. Ahora la desventura de amor se une a la avaricia. El hombre que la dejó, a quien ayer amaba, ahora es un canalla.
Tal como lo cuenta, canalla sí es. Aprovechó que ella estaba en el hospital, mala, para darse el piro. Carretera y manta. Sé fue pal norte, con su familia. Y la dejó tirada.
--Tú no le pidas perras --me dice el diablo.
--Y si me las pide ella? --pregunto, sólo por saber.
--No te preocupes, lo q te va a pedir es el cuadro.
Bueno, si sale mal, no importa. que se lo lleve.
*
Hoy hablé con Ignacio Gaspar. Me dijo que ya pronto su novela está en la calle. Es hora. Él confía en q la novela tiene la importancia de Cien años de soledad. Lleva más de veinte años trabajándola. Tiene, en números redondos, 600 páginas. Ignacio, entre otros aciertos, escribe como una planta que crece. Su modo de contar es el instinto en estado puro. Lo más que recuerdo del borrador que leí, fue el ardor sexual de una mujer. Ni una mujer, que yo sepa, lo ha narrado con ese acierto. Su fuente seguramente fue una mujer que se lo contó. Y nada de lo que sucede es cotidiano. Es en la tierra del mito donde siembra Ignacio.
Espero q esta vez sea cierto y la novela esté por aquí un día destos.
Otro libro q me gustaría leer es el de la poeta de facebook. Escribe, intuyo, como los poetas musulmanes. Los velos no ocultan el cuerpo de la danzarina: la Poesía.
Emeterio llamó novia a la Poesía. Tiene un libro, ya pasada la posguerra, que habla a su novia Poesía. El gozo de amar y el lamento por la ausencia de la novia... No sé q fecha tiene el libro. Supongo --es mucho suponer-- q el hombre ya estaba cansado de componer loas al Cristo, al Drago y a Venezuela y se desnudó de todo abalorio. Antes de la guerra, escribió que a la novia la arrastraban ejércitos de hormigas, más o menos. La novia de después, la suya, no sufre hormigas ni avispas. Gira en la ausencia. Una ausencia que es intensa de presencia.
La poeta q me atrae tiene unos versos donde habla de alguien q le pide que se desnude, y ella escribe un poema. Desnuda su alma. Él quería su cuerpo.
Poesía es un alma sin cuerpo?, me pregunto.
Poesía eres tú, dijo Bécquer. Refiriéndose a ella, cuerpo y alma. Hay una poesía en que el poeta se desnuda y otra en que el desnudado es el otro, el mundo en general. La poesía puede ser una diosa etérea o una puta chismosa. Lo mejor desta es que se sabe poner guapa y colarse en los palacios y desbancar a los poetas embebidos en sí mismos. En fin, estaba hablándote de Bécquer. Tú has visto su producción pornográfica? la q hizo con el hermano pintor. Buen pintor, yo le vi un cuadro en Cajacanarias... cuadro de pintor de salón, de familia acomodada, vestido elegante, con el pincel en el lienzo, y rodeado de su gente. El motivo recuerda a las meninas. Pintor pintando.
wasap d Ramón: foto bonita de una playa sin gente y un haikú titulado "Sola sin mí":
alas de gaviota
y marmullos de carmín.
te deseo.
Recuerdo uno q me dijo un pescador una vez en San Andrés:
el peje baja
al fondo a emborracharse
de fango. Luna.
ay los haikús. veneno oriental. flor de loto sobre la soledad del poeta. Compuesto y sin novia, tuvo q admitir Emeterio.
Novia se aleja
al esplendor del cielo.
bebo solo.
y si Li-Po
se acerca con la luna,
somos tres.
Otro más o menos haikú leí en el blog de Martín. En su reseña de un libro de poesía devocional de la India:
brizna de hierba
verde tras la montaña.
nadie la ve.
Lunes éste de menundencias. Martín habla de Ramalinga. Poeta hindú.
La máquina es como llama la narradora de Guía de Isora a Facebook. Me gusta. Por lo pronto.
Mujer así me gustaría tenerla de modelo. Figura y conversación. El diablo me lo aconseja.
--Sus pilares narrativos son la guerra (pueblo pequeño, infierno grande), el amor y las perras.
Dispara a matar sobre la avaricia de los demás. Ahora la desventura de amor se une a la avaricia. El hombre que la dejó, a quien ayer amaba, ahora es un canalla.
Tal como lo cuenta, canalla sí es. Aprovechó que ella estaba en el hospital, mala, para darse el piro. Carretera y manta. Sé fue pal norte, con su familia. Y la dejó tirada.
--Tú no le pidas perras --me dice el diablo.
--Y si me las pide ella? --pregunto, sólo por saber.
--No te preocupes, lo q te va a pedir es el cuadro.
Bueno, si sale mal, no importa. que se lo lleve.
*
Hoy hablé con Ignacio Gaspar. Me dijo que ya pronto su novela está en la calle. Es hora. Él confía en q la novela tiene la importancia de Cien años de soledad. Lleva más de veinte años trabajándola. Tiene, en números redondos, 600 páginas. Ignacio, entre otros aciertos, escribe como una planta que crece. Su modo de contar es el instinto en estado puro. Lo más que recuerdo del borrador que leí, fue el ardor sexual de una mujer. Ni una mujer, que yo sepa, lo ha narrado con ese acierto. Su fuente seguramente fue una mujer que se lo contó. Y nada de lo que sucede es cotidiano. Es en la tierra del mito donde siembra Ignacio.
Espero q esta vez sea cierto y la novela esté por aquí un día destos.
Otro libro q me gustaría leer es el de la poeta de facebook. Escribe, intuyo, como los poetas musulmanes. Los velos no ocultan el cuerpo de la danzarina: la Poesía.
Emeterio llamó novia a la Poesía. Tiene un libro, ya pasada la posguerra, que habla a su novia Poesía. El gozo de amar y el lamento por la ausencia de la novia... No sé q fecha tiene el libro. Supongo --es mucho suponer-- q el hombre ya estaba cansado de componer loas al Cristo, al Drago y a Venezuela y se desnudó de todo abalorio. Antes de la guerra, escribió que a la novia la arrastraban ejércitos de hormigas, más o menos. La novia de después, la suya, no sufre hormigas ni avispas. Gira en la ausencia. Una ausencia que es intensa de presencia.
La poeta q me atrae tiene unos versos donde habla de alguien q le pide que se desnude, y ella escribe un poema. Desnuda su alma. Él quería su cuerpo.
Poesía es un alma sin cuerpo?, me pregunto.
Poesía eres tú, dijo Bécquer. Refiriéndose a ella, cuerpo y alma. Hay una poesía en que el poeta se desnuda y otra en que el desnudado es el otro, el mundo en general. La poesía puede ser una diosa etérea o una puta chismosa. Lo mejor desta es que se sabe poner guapa y colarse en los palacios y desbancar a los poetas embebidos en sí mismos. En fin, estaba hablándote de Bécquer. Tú has visto su producción pornográfica? la q hizo con el hermano pintor. Buen pintor, yo le vi un cuadro en Cajacanarias... cuadro de pintor de salón, de familia acomodada, vestido elegante, con el pincel en el lienzo, y rodeado de su gente. El motivo recuerda a las meninas. Pintor pintando.
wasap d Ramón: foto bonita de una playa sin gente y un haikú titulado "Sola sin mí":
alas de gaviota
y marmullos de carmín.
te deseo.
Recuerdo uno q me dijo un pescador una vez en San Andrés:
el peje baja
al fondo a emborracharse
de fango. Luna.
ay los haikús. veneno oriental. flor de loto sobre la soledad del poeta. Compuesto y sin novia, tuvo q admitir Emeterio.
Novia se aleja
al esplendor del cielo.
bebo solo.
y si Li-Po
se acerca con la luna,
somos tres.
Otro más o menos haikú leí en el blog de Martín. En su reseña de un libro de poesía devocional de la India:
brizna de hierba
verde tras la montaña.
nadie la ve.
Lunes éste de menundencias. Martín habla de Ramalinga. Poeta hindú.
domingo, 23 de julio de 2017
fin de semana I
Cucarachas con Chanel son palabras mayores. y menores. en la nívola del gigoló sale a relucir. al margen de la influencia sobre uno, sino dentro de la novela. Un personaje secundario, una profesora de creación literaria, tiene el realismo punto cero como el Sol en la constelación de sus enseñanzas. De todas maneras es un personaje q no te puedes fiar. Está majareta, como una cabra.
El que no está como una cabra es el novelista que aconsejó a nuestra amiga a no comprar tu novela sino la suya. Yo leí su novela, ya la olvidé. Cucarachas con Chanel es imposible de olvidar. Es un mecanismo de tres ruedas engranadas. El mecanismo de un verso que le gusta mucho a Marcelino:
el reloj que da la hora en la casa de los locos.
No sé si el reloj está dando la hora en la isla de los locos. Pero no estamos en babia, Pepe. estamos aquí. A mí me asombra el paso que he dado en la pintura. Copiar no, pero saciar la sed del color en una fuente sí es posible, y necesario. En este sentido, no importa lo lejos que esté Intuición. Seguro que está serenando su espíritu.
Paisajes maravillosos ya los han hecho no sólo ella sino otros muchos pintores. Lo q estoy haciendo no aporta nada nuevo a la historia del arte. En realidad, desde el cuadro blanco sobre blanco, no hay nada nuevo en la historia de la pintura.
Pero la sala taller donde me guarezco, merced a los nuevos cuadros, se impregna con su aroma.
También otros olores trae la brisa. Olores arábigos. Azul turquesa. Blanco transparente.
El reloj da la hora. Este es el futuro.
*
sábado
Me levanté pensando en el novelista mencionado el viernes. No es malo. Escribe bien. Está capacitado para dar curso de creación literaria. Incluso yo di uno una vez. El soporte básico era los cuentos de Chejov. Si con ese lienzo no haces buena pintura, entonces retírate. En la primera clase un chaval me preguntó que cómo podía transformar una tragedia en una comedia. El genio me iluminó y le di una repuesta genial. El curso fue un éxito. El alumnado conoció a Chejov. Si hoy diese otro curso, conocerían Cucarachas con Chanel. Estructura impecable, Estilo esencial. La iluminación del realismo punto cero. Pero aquí, Pepe, nos atrae la niebla. Ni Alonso Quesada, que tuvo el apoyo de Unamuno y Antonio Machado, se libró del escarnio. Escribió con un amigo una novela de ágil lectura (la editorial Bencomo la publicó con el título Republica bananera) para con las ganancias pagarse un viaje a Madrid y hacerse valer como poeta. Se pagó el viaje. Escribió un poema inspirado en su viaje a Madrid.
Ayer Elena me dijo que pintara a una mujer vestida. Me describió el vestido.
Tal como me lo dibujó, vi una pintura mexicana con Santa Muerte con ese vestido. Elegancia exótica.
Diseño español con raíces aztecas. Como todavía no tengo azul turquesa, ni pienso en ese cuadro.
Si pienso en uno que sí le hice a una amiga q no he conocido en persona. Hoy comenta en facebook que publique el que hice della usando como modelo una foto. Pensé en el vestido que pintó Elena en el aire, y que la modelo fuese real. Una vez escribí en broma que pintor sin modelo es como pescador sin barca. Se puede pescar con pandorga o con caña, pero no es lo mismo que remar mar adentro...
Pijadas, Pepe. ganas de tener una modelo afín al carácter del artista. Que sepa hacer café. He conocido por este lado de la pantalla a una poeta que me atrae, su poesía y su figura de mujer. Tiene aires de saber usar la cafetera. Entonces sí q le pido materia prima a Jabalí.
¿Por dónde estará?
De Cali tampoco sé nada. Quiero imaginarlo batallando con los colores. No es fácil.
No es fácil batallar con los colores cuando la vida exige otras batallas. Y menos si no hay comercio. Donde no hay comercio, no hay porvenir. Sí, puedes decirme que espiritual. Y es verdad. Pero el espíritu está fuera del tiempo, no tiene porvenir.
El porvenir, en arte y en política, ya lo explicó Maquiavelo.
Oscar Domínguez pintaba picassos y los vendía como picassos. Hasta q Picasso le dijo: Oscarito, no te pases.
Y no sé si fue entonces cuando se pasó a hacer cuadros de Chirico. Dicen que todavía hay en los museos cuadros que hizo Domínguez que están catalogados como chiricos. Y esto pasaba en París.
En Santa Pus hay un aire floreciente en el arte de la pintura, pero aquí ni pintando pepedamasos sacamos una perra.
y de Habana no viene un barco
cargadito de modelos
para darles a los pintores
colorines con los cuentos,
no viene nada, mi niño,
no hay nada en el cesto,
cerraron la viña el loro
y se acabó el estraperlo,
ya nadie habla tesoros
ni de Cabeza de Perro.
Bárbara la francesa
ya no sube por el puerto
a la calle Miraflores,
Nostalgias tienen los muertos
y los vivos sus dolores,
dolores son los q duelen
y los malos pagadores,
aunque no haya porvenir
sigamos siendo pintores.
fin de semana II
domingo
hoy veo en pantalla dos entregas de mujeres. la primera es una letanía de la poeta Cecilia Domínguez Luis. reza q no es buena para callar si ve lo malo, ni es buena para adular a un colega si su obra no le gusta ni para bailarle el agua a quien ejerce el poder...
Lo contrario de Maquiavelo. El filósofo de la política aconsejaría q nos fuésemos a Madrid, y allí nos pongamos a adular al ministro de turno, o ministra; al escritor con poder aunque sea un batata, y etc.
Cecilia termina aludiendo a Murakami. El cuento que cita es más viejo q la obra del japonés. Yo lo oí en una película. El cuento del río, la rana y el escorpión.
--Ay, rana. Por favor, pásame a la otra orilla del río.
--No, que me picas y me matas.
--Boba, si te pico yo también muero, porque no sé nadar.
Es verdad, piensa la rana. Y le hace el favor. En mitad del río, el escorpión pica a la rana.
--¿Tú estás loco?
--Lo siento, es mi carácter.
La otra entrega es más doméstica, más de todos los días. Curioso que cuando te cuento esto, pasa por la calle la vecina galante, vestida como una en un cuento de Marcelino en El fuego de siempre, se asoma a la ventana y me pregunta si necesito algo del Komo Komo. Ya por la mañana el marido me despertó, también por la ventana, preguntando lo mismo. Qué casualidad, la manía de tener modelo me hizo anoche soñar q pintaba, presencia de la figura, a la vecina. No se lo pido porque no tengo ganas de tener al marido de mirón todo el rato calibrando como está el cuadro. Con dos buches de magia verde no me importaría. Magia verde y azul turquesa.
La otra entrega es de una mujer q escribe ajena a las normas académicas. Ni de lejos, es una mala escritora. Una mala escritora muy buena. Hasta ahora estaba en guerra con medio pueblo. Su estilo me recuerda al de Juan Rulfo, pero el contenido es épico. Es una mujer guerrera, de Guía de Isora. Su baluarte hasta hoy era su marido, despertador de envidias entre las demás. Pero en lo de hoy hay una novedad. El marido se le ha vuelto rana. No sólo la deja sino que le pide que le devuelva todo lo que le regaló.
Tenía q haberle dicho a la vecina que sí, q me trajera algo. Pero pa qué? No tengo lienzo virgen y me
faltan colores.
El diablo que tengo de okupa me incita a buscar modelo que tenga arte para el café. Dios, al contrario, me dice que siga por el camino del paisaje y salga, con lienzo y carboncillo por lo menos, a pintar una marina. Y de camino, darnos un baño, en zona sin algas dañinas, si puede ser.
hoy veo en pantalla dos entregas de mujeres. la primera es una letanía de la poeta Cecilia Domínguez Luis. reza q no es buena para callar si ve lo malo, ni es buena para adular a un colega si su obra no le gusta ni para bailarle el agua a quien ejerce el poder...
Lo contrario de Maquiavelo. El filósofo de la política aconsejaría q nos fuésemos a Madrid, y allí nos pongamos a adular al ministro de turno, o ministra; al escritor con poder aunque sea un batata, y etc.
Cecilia termina aludiendo a Murakami. El cuento que cita es más viejo q la obra del japonés. Yo lo oí en una película. El cuento del río, la rana y el escorpión.
--Ay, rana. Por favor, pásame a la otra orilla del río.
--No, que me picas y me matas.
--Boba, si te pico yo también muero, porque no sé nadar.
Es verdad, piensa la rana. Y le hace el favor. En mitad del río, el escorpión pica a la rana.
--¿Tú estás loco?
--Lo siento, es mi carácter.
La otra entrega es más doméstica, más de todos los días. Curioso que cuando te cuento esto, pasa por la calle la vecina galante, vestida como una en un cuento de Marcelino en El fuego de siempre, se asoma a la ventana y me pregunta si necesito algo del Komo Komo. Ya por la mañana el marido me despertó, también por la ventana, preguntando lo mismo. Qué casualidad, la manía de tener modelo me hizo anoche soñar q pintaba, presencia de la figura, a la vecina. No se lo pido porque no tengo ganas de tener al marido de mirón todo el rato calibrando como está el cuadro. Con dos buches de magia verde no me importaría. Magia verde y azul turquesa.
La otra entrega es de una mujer q escribe ajena a las normas académicas. Ni de lejos, es una mala escritora. Una mala escritora muy buena. Hasta ahora estaba en guerra con medio pueblo. Su estilo me recuerda al de Juan Rulfo, pero el contenido es épico. Es una mujer guerrera, de Guía de Isora. Su baluarte hasta hoy era su marido, despertador de envidias entre las demás. Pero en lo de hoy hay una novedad. El marido se le ha vuelto rana. No sólo la deja sino que le pide que le devuelva todo lo que le regaló.
Tenía q haberle dicho a la vecina que sí, q me trajera algo. Pero pa qué? No tengo lienzo virgen y me
faltan colores.
El diablo que tengo de okupa me incita a buscar modelo que tenga arte para el café. Dios, al contrario, me dice que siga por el camino del paisaje y salga, con lienzo y carboncillo por lo menos, a pintar una marina. Y de camino, darnos un baño, en zona sin algas dañinas, si puede ser.
jueves, 20 de julio de 2017
El limbo de la hamburguesa
Sí, Chito, me importa lo q escribes
Ando estos días dándole vueltas a un par d cosas, d cuestiones:
autonomía?, autogestión?, Viejas? Lapas?
Tb he pensado en Cucarachas cn Chanel, en pasado, presente y futuro
Creo q ese libro pertenece al futuro, y como el futuro no existe, ese libro no existe
Es una regla de tres bastante sencilla, lo sé, pero funciona
Me di cuenta el domingo en un bautizo, ya te contaré mejor
Cucarachas cn Chanel representa en estructura, al menos, la escritura, la narrativa, la literatura del futuro, y x tanto no tuvo lugar en el pasado ni en el presente; lo tendrá en ese futuro q quizás llegue
Trigonometría: Inteligencia, Instinto, Intuición
Sobre esto decirte q para mí estás equivocado
De acuerdo q busques la luz dnd quieras, pero aquí, el orden de los factores y, sobre todo, q nombre lleva cada factor, es importante, y creo q ahí está el error
Inteligencia siempre fue Intuición/ Instinto siempre fue Inteligencia/ E Intuición no fue, no es, y como las Cucarachas , ya veremos si será; sólo depende de sí misma
me despido, Joven
abrazo fuerte alegre de saber q te mueves y bañas en el mar
te quiero, lo sabes
Pepe
martes, 18 de julio de 2017
Lunes .
topicos
quien no sabe estar en lo oscuro
no sabe estar en la luz,
lo oscuro lo apaga,
la luz lo deslumbra.
quien no oye de buen grado
los disparates del vecino
no entenderá nunca
las investigaciones de Einstein.
quien se muestra al público.
sabe olvidarse de si mismo.
Y aplicarse al estudio
quien se aplica a la ignorancia.
Quien no sabe comer un conejo
no sabe comer una lechuga.
Quien no canta la alegría del mal
no sabe lo que es el bien.
quien no quiere hablar con el diablo
no sabe hablar con Dios.
Pepe, no sé que tendrá que ver este poema con el sueño que tuve anoche. Soñé que pintaba con azul, amarillo, blanco y verde. Los colores de la bandera que registró Antonio Cubillo. Esta interpretación de referirlos a la bandera, aunque sea la más bonita del mundo, me suena superficial. Marcelino tiene el libro de símbolos de Cirlot. Buen libro. Yo del blanco ahora sólo sé que Mondrian lo prohibió. Es la acumulación de todos los colores. Sí usaba el negro, la negación de todos los colores.
Blanco lo primero que se me ocurrió fue las espumas de las olas.
Amarillo, el color de las ciruelas que compré el otro día a un vendedor ambulante. Dicen que las ciruelas son buenas para cagar bien.
El azul y el verde son, en mis sentidos, colores sagrados, cósmicos, no se pueden reducir a un detalle o un recuerdo.
El azul de la rosa azul surgió por el recuerdo de la película el ladrón de Bagdad. A Estela le trajo también ese recuerdo. El enigma fue descubrir que MOndrian tiene también una rosa azul.
El verde que ahora me llama la atención es el de la cabeza de un lagarto. Vive aquí, en el huerto de afuera. El resto del cuerpo es del color normal de los lagartos. Pero la cabeza es verde, intenso, brillante. Es la primera vez que veo un lagarto con la cabeza verde.
--¿Qué estás haciendo ti... tú? --pregunta Elena.
Es la primera vez q me dice tú. Y curioso el desliz, la errata, la forma "ti" en el sitio del sujeto.
Me entretengo en descifrar las metáforas que usa un poeta surrealista que publica en facebook. En las runas de las que escribió Borges trascienden a imagen elevada utensilios y acciones de guerra. En el caso que te digo, las metáforas del poeta ocultan el deseo sexual. Sin la metáfora, el poema sería soez, pornográfico crudo.
El poeta no me gustaba, era un mezclador de velocidades y tocinos, pero desde que descubrí cómo, sin darse cuenta, enardece sus ansias terrenales, le he cogido interés.
--Don Jesús --vuelve Elena al austero usted--, hemos tenido buena cosecha de Papayas.
El viernes viene por la mañana. Estaré durmiendo, interpretando en sueños las runas surrealistas, supongo.
Ay qué mala eres
estando tan buena,
yo de ermitaño
y tú en la verbena.
Si no fueses casada
te haría poemas
sin runas sin ranas
sin ninguna pena.
*
Y no más hoy, Pepe.
lunes, 17 de julio de 2017
dilema
Ben Liza escribe en su blog que la política de la actual izquierda española, son delirios escupidos con fuego y estruendo. Supongo que se refiere a la izquierda y española. Está contando haber estado con gente del PP, sensata y normal. En la izquierda me parece que Errejón también es sensato y juicioso. Así lo veo ahora. En sus tiempos de segundo de a bordo, no me caía simpático.
--Este aprendió política con una playesteision --dije, una vez que lo vi y lo oí hablar en la tele.
Es un hombre que ha sabido estar en su partido, obediente pero seguro de sí mismo. Su política era la correcta, solucionar desde dentro los asuntos que preocupan y no estar usando el tiempo político para engordar moralismos. Y el caso catalán, ya veremos. De los catalanes habló bien el escritor Zamora,
autor de Los secretos de Cuba (novela imprescindible). Dijo que si el resto de los españoles fueran como los catalanes, España sería una gran nación, y no una nación con muchos botarates.
Y si dicen una palabra llegan hasta donde hay que llegar. Dijeron referéndum y siguen con esa matraquilla. No como aquí, que dijeron de legalizar la marihuana con fines medicinales y todavía están quemando plantas que generan sosiego, sensatez y negocios. Las naciones funcionan cuando funcionan los negocios al margen del Estado. El Estado que se ocupe de la Sanidad, la Educación y las leyes laborales, pero que deje hacer negocios sin que intervenga la Justicia. La Justicia está para condenar al profanador de la sacralidad del Estado. El Estado es una cosa sagrada si apoya a los agricultores económicamente y no perjudica económicamente a los comerciantes. Si fuese así, el Club de los Negocios Raros hubiese funcionado.
También fue culpa nuestra. La trigonometría Inteligencia Intuición Instinto chocó contra un iceberg.
Pero ahí sigue, por lo menos en un plano metafísico. Ahora Inteligencia camina por Santa Pus, e Instinto está moviéndose, ya la gente me tiene cansado con que me estoy moviendo; coño lo normal es que vean a uno y hola y hablar cada cual sus cosas o callarse la boca y adiós. Bueno, pero seguimos en el camino. El enigma es Intuición. Tú dices que salga de ese enigma y busque la luz en otro lugar. Ese poema me suena, Viejo
Tú me dices que deje atrás
el espejismo y busque
el olor real de la rosa.
No me desagrada la roja
ni la blanca. Pero, ay,
sé dónde está el manantial
que fluye del designio de Dios.
Sé dónde está el mal
y dónde está el bien.
Sé dónde está la palabra amable
y la palabra cruel.
Sé pesar en la balanza
y pescar en el mar.
Sé cultivar una planta
y cosecharla y venderla.
Pero no sé quién soy
si no me baño en sus aguas.
*
Recuerdo hoy a nuestra modelo cuando iniciamos artistas a domicilio. Qué mujer más grata.
Hoy me bañé en las aguas de Las Teresitas.
--Este aprendió política con una playesteision --dije, una vez que lo vi y lo oí hablar en la tele.
Es un hombre que ha sabido estar en su partido, obediente pero seguro de sí mismo. Su política era la correcta, solucionar desde dentro los asuntos que preocupan y no estar usando el tiempo político para engordar moralismos. Y el caso catalán, ya veremos. De los catalanes habló bien el escritor Zamora,
autor de Los secretos de Cuba (novela imprescindible). Dijo que si el resto de los españoles fueran como los catalanes, España sería una gran nación, y no una nación con muchos botarates.
Y si dicen una palabra llegan hasta donde hay que llegar. Dijeron referéndum y siguen con esa matraquilla. No como aquí, que dijeron de legalizar la marihuana con fines medicinales y todavía están quemando plantas que generan sosiego, sensatez y negocios. Las naciones funcionan cuando funcionan los negocios al margen del Estado. El Estado que se ocupe de la Sanidad, la Educación y las leyes laborales, pero que deje hacer negocios sin que intervenga la Justicia. La Justicia está para condenar al profanador de la sacralidad del Estado. El Estado es una cosa sagrada si apoya a los agricultores económicamente y no perjudica económicamente a los comerciantes. Si fuese así, el Club de los Negocios Raros hubiese funcionado.
También fue culpa nuestra. La trigonometría Inteligencia Intuición Instinto chocó contra un iceberg.
Pero ahí sigue, por lo menos en un plano metafísico. Ahora Inteligencia camina por Santa Pus, e Instinto está moviéndose, ya la gente me tiene cansado con que me estoy moviendo; coño lo normal es que vean a uno y hola y hablar cada cual sus cosas o callarse la boca y adiós. Bueno, pero seguimos en el camino. El enigma es Intuición. Tú dices que salga de ese enigma y busque la luz en otro lugar. Ese poema me suena, Viejo
Tú me dices que deje atrás
el espejismo y busque
el olor real de la rosa.
No me desagrada la roja
ni la blanca. Pero, ay,
sé dónde está el manantial
que fluye del designio de Dios.
Sé dónde está el mal
y dónde está el bien.
Sé dónde está la palabra amable
y la palabra cruel.
Sé pesar en la balanza
y pescar en el mar.
Sé cultivar una planta
y cosecharla y venderla.
Pero no sé quién soy
si no me baño en sus aguas.
*
Recuerdo hoy a nuestra modelo cuando iniciamos artistas a domicilio. Qué mujer más grata.
Hoy me bañé en las aguas de Las Teresitas.
domingo, 16 de julio de 2017
Pepe:
Los domingos suelo leer el blog de Martín. Mis amigos poetas del norte de España no hacían buenas migas con él. Lo tenían como corto de miras. La verdad, en lo profundo, es que llamaron la atención de Martín, crítico con autoridad y poder, y Martín los trató como cochinos.
--Esos amigos tuyos son como los que entran en un cine a escupir a la gente.
Quería decirme que los poetas con los que yo andaba entraban en el palacio de la literatura como elefantes en un garaje.
--El acomodador los tiene que echar.
Y él, el acomodador, no los admitía en el cine.
Martín con el maletín
con la pata coja
no me coge a mí.
No acogió en su seno a los poetas pretendientes y los poetas se enfadaron con Martín. Por cosas menos importantes comienzan las guerras. Martín también era poeta. Y es. El siempre ha querido ser poeta sobre todas las cosas. No es malo. Lucha, como Borges, por salir de la exquisitez literaria y entrar de cabeza en la poesía vulgar, donde las palabras dejan de ser exquisitas.
Ya sé que vulgar es una palabra fea. Pero el adjetivo "popular" es engañoso. En oposición, la denominación poesía culta llama también a engaño. El poeta vulgar puede ser muy culto. Como Borges cuando escribió milongas, que pudieran ser de Carriego, o el cuento El Sur. Sospecho que a Martín le gustaría morir como poeta vulgar.
En la última entrega del blog se inventa un episodio con Pio Baroja de protagonista. Pio Baroja autor de unos poemas. "Ripiosos, destartalados, pero llenos de encanto", dice Martín.
Y reproduce un poema. Tiene encanto, el viejo enamorado que se despide para siempre de su joven amada, pero no son ripiosos ni destartalados.
Ripiosa y destartalada es mucha poesía que se está escribiendo ahora. Cuidado, hay autores que los lees y pones "me gusta". Hablo por mí, porque pa gusto hay colores. De eso hablé ayer con Marcelino. Él dice que sobre el gusto, nadie ha escrito nada definitivo.
Fuimos al TEA a ver la película de la pintora Paula Modersohn-Becker. Según mi gusto, melodráma decadente.
Ahora se ha puesto de moda la mujer como artista valiosa frente al hombre artista opresor. El marido de Paula no parecía muy opresor. Un poco cohibido sí, pero dejó ir a Paula a París a reunirse con Rilke, etc., y conocer vida y arte. Y le mandaba dinero, que es lo importante.
Por lo menos salían los cuadros de la pintora. Lo mejor de la película.
Luego estuvimos en el Atlántico. Marabunta humana. Bailarinas atrayentes. Nuestra compañía, una ginebra cada uno.
Hablamos de Juan. Hace tiempo que no lo veo. Ya no cato con él vinos en casa del marqués en el Sauzal ni delicias japonesas en Santa Pus. Su novela obra completa de arte literario, también la ha ocultado
el bosque del olvido,
la desidia, la indiferencia.
Escondida duerme
oculta en la maleza.
La película me incita a buscar Rilke. Leo uno de sus poemas de amor. Poesía culta, evanescente. Más intensidad tiene lo que nosotros fabricamos en Letras Arias.
Rilke aconseja que un poeta no se dedique a trabajos obligatorios.
Deja de trabajar, Pepe.
--Esos amigos tuyos son como los que entran en un cine a escupir a la gente.
Quería decirme que los poetas con los que yo andaba entraban en el palacio de la literatura como elefantes en un garaje.
--El acomodador los tiene que echar.
Y él, el acomodador, no los admitía en el cine.
Martín con el maletín
con la pata coja
no me coge a mí.
No acogió en su seno a los poetas pretendientes y los poetas se enfadaron con Martín. Por cosas menos importantes comienzan las guerras. Martín también era poeta. Y es. El siempre ha querido ser poeta sobre todas las cosas. No es malo. Lucha, como Borges, por salir de la exquisitez literaria y entrar de cabeza en la poesía vulgar, donde las palabras dejan de ser exquisitas.
Ya sé que vulgar es una palabra fea. Pero el adjetivo "popular" es engañoso. En oposición, la denominación poesía culta llama también a engaño. El poeta vulgar puede ser muy culto. Como Borges cuando escribió milongas, que pudieran ser de Carriego, o el cuento El Sur. Sospecho que a Martín le gustaría morir como poeta vulgar.
En la última entrega del blog se inventa un episodio con Pio Baroja de protagonista. Pio Baroja autor de unos poemas. "Ripiosos, destartalados, pero llenos de encanto", dice Martín.
Y reproduce un poema. Tiene encanto, el viejo enamorado que se despide para siempre de su joven amada, pero no son ripiosos ni destartalados.
Ripiosa y destartalada es mucha poesía que se está escribiendo ahora. Cuidado, hay autores que los lees y pones "me gusta". Hablo por mí, porque pa gusto hay colores. De eso hablé ayer con Marcelino. Él dice que sobre el gusto, nadie ha escrito nada definitivo.
Fuimos al TEA a ver la película de la pintora Paula Modersohn-Becker. Según mi gusto, melodráma decadente.
Ahora se ha puesto de moda la mujer como artista valiosa frente al hombre artista opresor. El marido de Paula no parecía muy opresor. Un poco cohibido sí, pero dejó ir a Paula a París a reunirse con Rilke, etc., y conocer vida y arte. Y le mandaba dinero, que es lo importante.
Por lo menos salían los cuadros de la pintora. Lo mejor de la película.
Luego estuvimos en el Atlántico. Marabunta humana. Bailarinas atrayentes. Nuestra compañía, una ginebra cada uno.
Hablamos de Juan. Hace tiempo que no lo veo. Ya no cato con él vinos en casa del marqués en el Sauzal ni delicias japonesas en Santa Pus. Su novela obra completa de arte literario, también la ha ocultado
el bosque del olvido,
la desidia, la indiferencia.
Escondida duerme
oculta en la maleza.
La película me incita a buscar Rilke. Leo uno de sus poemas de amor. Poesía culta, evanescente. Más intensidad tiene lo que nosotros fabricamos en Letras Arias.
Rilke aconseja que un poeta no se dedique a trabajos obligatorios.
Deja de trabajar, Pepe.
sábado, 15 de julio de 2017
poesia y pintura
mARCELINo regresó de Lanzarote. Tiempo q no lo veía. Día grato. Fuimos a San Juan de la Rambla. Día grato por la compañía y la casa de comida adonde fuimos. Agradable dominicana servía las mesas. Pero el día climático no muy grato. Cielo encapotado. Eché en falta otra camiseta por lo menos. Y los platos y el vino bien, aunque el quesillo creo q me sentó un poco pesado, se alió con la umbría. Mar gris verde y una montaña que cogí apuntes en la memoria.
Márcel, obvio otras circunstancias, bien, despertando a la poesía. Es una lástima que su obra en verso haya quedado en pergamino
sumido en la sombra del olvido
En la guantera del coche tenía un poema manuscrito. En su línea, punteando la cuerda más grave de la guitarra. Poesía realista con la intensidad de los mitos. La vida cotidiana y vulgar de todos nosotros está repleta de mitos. Verlos es la misión del poeta. La misión íntima.
La más noble, la que concierne a la tribu y a la patria, en los poetas canarios es superar la endecha a la muerte de Guillén Peraza. En versos de cinco sílabas se reduce todo el cuento, y lo dice todo. Ni Alonso Quesada ni Emeterio Gutiérrez Albelo superaron ese poema, ningún poeta canario le ha dado respuesta a aquel romance simple, con palabras cotidianas, vulgares, con maldición incluida. Yo lo intento. Todo mi trabajo en poesía, salvo la íntima y de amor, intenta ese logro.
Poeta hermafrodita
obra que también bucea en el mar del olvido
se acerca, viajando en dirección contraria, a conjurar el viejo romance.
Cosa umbría como el día de ayer en el norte es hablar de obras que están en la sombra, sin haberse dado a la luz, prisioneras, sin aves que les cante al albor y las saque a las plazas y los mercados.
*
A ver qué pasa con el castillo de San Andrés. Mi cuñado Rai defendía reconstruirlo. Yo me inclinaba por lo contrario, dejarlo más o menos como está. En todo caso convertirlo en un jardín japonés. El castillo es como una maceta. Una maceta rota es bella si se la sabe tratar. Esto creo que lo sabe hoy cualquier artista.
¿Pero qué podemos decir nosotros, Pepe? Decir y no pasar a la acción es hablar en balde. Conversación de verano llamaba a eso de hablar sin hacer Roberto Cabrera. Amigo memorable de los tiempos de juventud y madurez animal.
Ya los animales, ¿te acuerdas?, hablamos de llevar cuadros al castillo con nocturnidad y alevosía
y dejarlos allí. Arte pasajero, exposición pasajera. Pero no solo no perseveramos en el empeño sino siquiera iniciamos la acción. Ahora ya la cosa está en manos del gobierno. No me parece que vayan a hacer un jardín japonés ni reconstruirlo, dejarlo como estaba antes de la riadas históricas. El autor del estado actual del castillo fue la naturaleza. En fin, aquí lo dejo, Viejo.
No creas q no pienso en Arafo, cómo lo estarán pasando. No fui porque el quesillo ayer me tumbó y si hoy me levantaba temprano, por la tarde me iba a entrar la dormidera. No era plan.
Ya cogí el truco de pasar fotos a facebook. Publicar los cuadros es una manera de verlos con más objetividad. Además ves las transformaciones que las fotos hacen del lienzo. ¿Quién puede decir que el arte en la pintura mañana no sea fabricar sobre un lienzo y transformarlo en fotografía? El cuadro real, destino las fiestas de San Juan, hogueras con cuadros. Ya lo hemos hecho, pero en pequeño formato. No en hogueras grandes, en los barrancos.
San Juan, diosmediante, lo dejamos pal año que viene. Hoy es el día de la virgen del Carmen.
Dia de pintar un barco con Ella y el horizonte. Como no tengo lienzo virgen, tuneo cuadros de la época anterior a Nguyen. En facebook puse dos fotos de la fumadora de boliches, la imagen original y la tuneada.
Cuando Elena llegó a esta casa, dijo que tenía que vestir a las mujeres desnudas. En fin, le hago caso. No desnudo mujeres reales, pero vestimento a las pintadas. Viejos pecados, nuevas virtudes.
Elena y Marcelino hablaron de los cuadros. Elena está contenta, dice que estoy mejorando. Segunda influencia de Mondrian. La primera fue la geometría. Ahora son los colores. Más animados, más diurnos están quedando.
Y a quién le importa todo esto.
A ti, Pepe. Sé que a ti te importa.
Otro día hablamos de los gremios de presuntos poetas. Asunto imortante. Asunto político.
Márcel, obvio otras circunstancias, bien, despertando a la poesía. Es una lástima que su obra en verso haya quedado en pergamino
sumido en la sombra del olvido
En la guantera del coche tenía un poema manuscrito. En su línea, punteando la cuerda más grave de la guitarra. Poesía realista con la intensidad de los mitos. La vida cotidiana y vulgar de todos nosotros está repleta de mitos. Verlos es la misión del poeta. La misión íntima.
La más noble, la que concierne a la tribu y a la patria, en los poetas canarios es superar la endecha a la muerte de Guillén Peraza. En versos de cinco sílabas se reduce todo el cuento, y lo dice todo. Ni Alonso Quesada ni Emeterio Gutiérrez Albelo superaron ese poema, ningún poeta canario le ha dado respuesta a aquel romance simple, con palabras cotidianas, vulgares, con maldición incluida. Yo lo intento. Todo mi trabajo en poesía, salvo la íntima y de amor, intenta ese logro.
Poeta hermafrodita
obra que también bucea en el mar del olvido
se acerca, viajando en dirección contraria, a conjurar el viejo romance.
Cosa umbría como el día de ayer en el norte es hablar de obras que están en la sombra, sin haberse dado a la luz, prisioneras, sin aves que les cante al albor y las saque a las plazas y los mercados.
*
A ver qué pasa con el castillo de San Andrés. Mi cuñado Rai defendía reconstruirlo. Yo me inclinaba por lo contrario, dejarlo más o menos como está. En todo caso convertirlo en un jardín japonés. El castillo es como una maceta. Una maceta rota es bella si se la sabe tratar. Esto creo que lo sabe hoy cualquier artista.
¿Pero qué podemos decir nosotros, Pepe? Decir y no pasar a la acción es hablar en balde. Conversación de verano llamaba a eso de hablar sin hacer Roberto Cabrera. Amigo memorable de los tiempos de juventud y madurez animal.
Ya los animales, ¿te acuerdas?, hablamos de llevar cuadros al castillo con nocturnidad y alevosía
y dejarlos allí. Arte pasajero, exposición pasajera. Pero no solo no perseveramos en el empeño sino siquiera iniciamos la acción. Ahora ya la cosa está en manos del gobierno. No me parece que vayan a hacer un jardín japonés ni reconstruirlo, dejarlo como estaba antes de la riadas históricas. El autor del estado actual del castillo fue la naturaleza. En fin, aquí lo dejo, Viejo.
No creas q no pienso en Arafo, cómo lo estarán pasando. No fui porque el quesillo ayer me tumbó y si hoy me levantaba temprano, por la tarde me iba a entrar la dormidera. No era plan.
Ya cogí el truco de pasar fotos a facebook. Publicar los cuadros es una manera de verlos con más objetividad. Además ves las transformaciones que las fotos hacen del lienzo. ¿Quién puede decir que el arte en la pintura mañana no sea fabricar sobre un lienzo y transformarlo en fotografía? El cuadro real, destino las fiestas de San Juan, hogueras con cuadros. Ya lo hemos hecho, pero en pequeño formato. No en hogueras grandes, en los barrancos.
San Juan, diosmediante, lo dejamos pal año que viene. Hoy es el día de la virgen del Carmen.
Dia de pintar un barco con Ella y el horizonte. Como no tengo lienzo virgen, tuneo cuadros de la época anterior a Nguyen. En facebook puse dos fotos de la fumadora de boliches, la imagen original y la tuneada.
Cuando Elena llegó a esta casa, dijo que tenía que vestir a las mujeres desnudas. En fin, le hago caso. No desnudo mujeres reales, pero vestimento a las pintadas. Viejos pecados, nuevas virtudes.
Elena y Marcelino hablaron de los cuadros. Elena está contenta, dice que estoy mejorando. Segunda influencia de Mondrian. La primera fue la geometría. Ahora son los colores. Más animados, más diurnos están quedando.
Y a quién le importa todo esto.
A ti, Pepe. Sé que a ti te importa.
Otro día hablamos de los gremios de presuntos poetas. Asunto imortante. Asunto político.
viernes, 14 de julio de 2017
en la plazoleta
Suelo ir a San Andrés.
Desde que soy sabio y santo, miro lo que me rodea olvidado de mi peculiar mediocridad.
En la plaza, cuando salgo de la farmacia, encuentro a Chani en el bar de la esquina. Lo imagino de sacerdote, dando un discurso todos los domingos en la misa, contando en la sacristía con el monaguillo las perras del cesto de las perras y poniendo penitencias a las feligresas que todavía, supongo, creen en el sacramento de la confesión. Uno ve en los demás lo que no quiere ver en sí mismo (perogrullo).
Luego en la plazoleta reflexiono sobre el amor y el deseo. Los niños juegan, el kiosquero no pierde oportunidad de decir algo gracioso, algunos vecinos se reparten por los bancos y a la envenenadora del flamboyán no se le ve el pelo. Esta mujer no me es indiferente. Me inspiró un personaje de la novelita. El puto, en un momento delicado de su existencia, considera, mirando la casa no poco deseable de la señora, conquistar a la dueña de la casa.
Viendo el panorama apacible de la plazoleta se me ocurre un cuadro. Una dama apacible pasea por un puente, no con un perrito sino con una rata, bajo una lluvia (orbayo) azul turquesa. Pienso el cuadro pero no lo voy a pintar.
Pienso en el amor y el deseo. El amor es capítulo aparte. El deseo, no unido al amor sino en estado puro, mantiene la vida en movimiento. La ausencia de deseo conduce a la apatía. Los budistas dicen que al nirvana, todo lo contrario de la apatía. Pero cómo y dónde está el camino de Buda, yo no lo sé.
Ay, Pepe. ¿Focalizarlo en otro lugar, en otro olor, en otra luz?... No sé, puede que llegue a La Maldad un ovni y los marcianos me lleven a dar una vuelta por los planetas...
Me temo que en todos los astros
oiré el manatial...
Viejo, puede que sea este el tiempo de transformar uno de nuestros lemas de batalla. El que supongo que aún sigue en el mirador de los artistas:
Aceptarlo todo
Confiar en nada
y poner
No aceptar nada
Confiar en todo.
pIÉNSALO.
Lo d Arafo me deja con pena. Ay si hubiese sido el rancho de Jabalí... Todos amigos. Si uno desfallece no importa.
bUEN DÍA, vIEJO. cON CONFIANZA...
Desde que soy sabio y santo, miro lo que me rodea olvidado de mi peculiar mediocridad.
En la plaza, cuando salgo de la farmacia, encuentro a Chani en el bar de la esquina. Lo imagino de sacerdote, dando un discurso todos los domingos en la misa, contando en la sacristía con el monaguillo las perras del cesto de las perras y poniendo penitencias a las feligresas que todavía, supongo, creen en el sacramento de la confesión. Uno ve en los demás lo que no quiere ver en sí mismo (perogrullo).
Luego en la plazoleta reflexiono sobre el amor y el deseo. Los niños juegan, el kiosquero no pierde oportunidad de decir algo gracioso, algunos vecinos se reparten por los bancos y a la envenenadora del flamboyán no se le ve el pelo. Esta mujer no me es indiferente. Me inspiró un personaje de la novelita. El puto, en un momento delicado de su existencia, considera, mirando la casa no poco deseable de la señora, conquistar a la dueña de la casa.
Viendo el panorama apacible de la plazoleta se me ocurre un cuadro. Una dama apacible pasea por un puente, no con un perrito sino con una rata, bajo una lluvia (orbayo) azul turquesa. Pienso el cuadro pero no lo voy a pintar.
Pienso en el amor y el deseo. El amor es capítulo aparte. El deseo, no unido al amor sino en estado puro, mantiene la vida en movimiento. La ausencia de deseo conduce a la apatía. Los budistas dicen que al nirvana, todo lo contrario de la apatía. Pero cómo y dónde está el camino de Buda, yo no lo sé.
Ay, Pepe. ¿Focalizarlo en otro lugar, en otro olor, en otra luz?... No sé, puede que llegue a La Maldad un ovni y los marcianos me lleven a dar una vuelta por los planetas...
Me temo que en todos los astros
oiré el manatial...
Viejo, puede que sea este el tiempo de transformar uno de nuestros lemas de batalla. El que supongo que aún sigue en el mirador de los artistas:
Aceptarlo todo
Confiar en nada
y poner
No aceptar nada
Confiar en todo.
pIÉNSALO.
Lo d Arafo me deja con pena. Ay si hubiese sido el rancho de Jabalí... Todos amigos. Si uno desfallece no importa.
bUEN DÍA, vIEJO. cON CONFIANZA...
Letras Arias
Colección Animal
edición Pepe&Chito
poema declamatorio de Ton Gal
Bajo qué ramas
corazón morado
te estrechan amarillos.
Saltas
mientras sueño
creyéndote en mi alcoba,
Los pies descalzos
cuando te vas.
Lloran las colinas
hasta oír
a quien aguardo.
edición Pepe&Chito
poema declamatorio de Ton Gal
Bajo qué ramas
corazón morado
te estrechan amarillos.
Saltas
mientras sueño
creyéndote en mi alcoba,
Los pies descalzos
cuando te vas.
Lloran las colinas
hasta oír
a quien aguardo.
miércoles, 12 de julio de 2017
continuación
Ay amigo del alma
entre que ayer mandé la carta sin terminar y que esta noche no duermo, aquí estoy otra vez. No duermo porque no hago sino pensar en quien amo. El deseo sexual es más democrático, pero prefiero la dictadura del amor. Y el amor nada. Y yo aquí, un poco mejor pero todavía imposibilitado para blandir mis armas y salir al mundo a buscarla y que sea lo que Dios quiera. Esto es una jodienda. Ya que no sé nada de quien me tiene encarcelado el alma, el cuerpo y el pensamiento, he procurado conformarme con el deseo, pero tampoco nada. No encuentro hembra placentera que me quiera a mí.
Dice un filósofo que el amor es una trampa que la especie tiende al individuo. El amor es el cuerpo, ¿te acuerdas? Pero no es su cuerpo lo que especialmente quiero, que se guarde su cuerpo si quiere y que su mente bague por donde le dé la gana. Pero bueno, esto es un poco complicado de explicar. Es complicado de explicar porque yo no lo entiendo.
Hace mucho que la insensatez humana está ahí. Luchar contra la insensatez es hacerla más gorda. Y tan inútil como luchar contra la insensatez de la naturaleza.
Y de política qué más te digo? Se me pasaron las ganas de hablar de política.
Se me pasaron las ganas de hablar.
Espero que estés bien.
Un abrazo.
entre que ayer mandé la carta sin terminar y que esta noche no duermo, aquí estoy otra vez. No duermo porque no hago sino pensar en quien amo. El deseo sexual es más democrático, pero prefiero la dictadura del amor. Y el amor nada. Y yo aquí, un poco mejor pero todavía imposibilitado para blandir mis armas y salir al mundo a buscarla y que sea lo que Dios quiera. Esto es una jodienda. Ya que no sé nada de quien me tiene encarcelado el alma, el cuerpo y el pensamiento, he procurado conformarme con el deseo, pero tampoco nada. No encuentro hembra placentera que me quiera a mí.
Dice un filósofo que el amor es una trampa que la especie tiende al individuo. El amor es el cuerpo, ¿te acuerdas? Pero no es su cuerpo lo que especialmente quiero, que se guarde su cuerpo si quiere y que su mente bague por donde le dé la gana. Pero bueno, esto es un poco complicado de explicar. Es complicado de explicar porque yo no lo entiendo.
Hace mucho que la insensatez humana está ahí. Luchar contra la insensatez es hacerla más gorda. Y tan inútil como luchar contra la insensatez de la naturaleza.
Y de política qué más te digo? Se me pasaron las ganas de hablar de política.
Se me pasaron las ganas de hablar.
Espero que estés bien.
Un abrazo.
Pepe
Un cuadro no es una pipa pero puede ser un fragmento de la vida. En aquellarre (aunque ahora, después de gozar colores primarios, ya no parece un aquelarre), el personaje principal sobra. Le quita olor al cuadro, lo embrutece. Como se supone que soy libre, lo puedo cubrir con pasta nueva y dejarlo camuflado, o mejor oculto, desaparecido, en el paisaje.
Pero ya prefiero no ser libre, o por lo menos esperar tu mirada clínica. En realidad, ya sabes, en esta época de la vida nada de lo que es humano me interesa. Me refiero a la pintura. Y a la política. No me interesan los personajes principales, ni los secundarios. Los que están en la oposición buscando grietas en el panal de miel, buscando colarse en el panal y echar a los zánganos que están dentro y aposentarse ellos.
Recuerdo, de los tiempos de instituto, al profesor Vives. Mallorquín en Tenerife. Profesor de francés en el Andrés Bello. Una vez nos dijo que no nos fiáramos de las noticias y comentarios políticos en los periódicos. Si leíamos blanco, la verdad era negro. Y al revés.
De la política me interesa lo que tiene de teatro. Comedia en tiempos de paz y drama en días y noches de guerra. Teatro mucho, verdad muy poca. Y eso que, según un astrólogo serio que conocí en la juventud, estoy más capacitado para la política que para la literatura. En fin, no soy el único en este mundo que se equivocó de oficio. No hice carrera política porque la puta honestidad no me dejó. Pude haberme metido en un partido con posibilidades, y hacer dinero y hacerme notar. Pero no creía ya entonces en ningún partido político, sin darme cuenta que meterse en política el primer requisito es darle una patada a la honestidad. Perecer honesto pero no serlo. Burlar a la ley pero parecer que la defiendes y la cumples a rajatabla.
Un cuadro no es una pipa pero puede ser un fragmento de la vida. En aquellarre (aunque ahora, después de gozar colores primarios, ya no parece un aquelarre), el personaje principal sobra. Le quita olor al cuadro, lo embrutece. Como se supone que soy libre, lo puedo cubrir con pasta nueva y dejarlo camuflado, o mejor oculto, desaparecido, en el paisaje.
Pero ya prefiero no ser libre, o por lo menos esperar tu mirada clínica. En realidad, ya sabes, en esta época de la vida nada de lo que es humano me interesa. Me refiero a la pintura. Y a la política. No me interesan los personajes principales, ni los secundarios. Los que están en la oposición buscando grietas en el panal de miel, buscando colarse en el panal y echar a los zánganos que están dentro y aposentarse ellos.
Recuerdo, de los tiempos de instituto, al profesor Vives. Mallorquín en Tenerife. Profesor de francés en el Andrés Bello. Una vez nos dijo que no nos fiáramos de las noticias y comentarios políticos en los periódicos. Si leíamos blanco, la verdad era negro. Y al revés.
De la política me interesa lo que tiene de teatro. Comedia en tiempos de paz y drama en días y noches de guerra. Teatro mucho, verdad muy poca. Y eso que, según un astrólogo serio que conocí en la juventud, estoy más capacitado para la política que para la literatura. En fin, no soy el único en este mundo que se equivocó de oficio. No hice carrera política porque la puta honestidad no me dejó. Pude haberme metido en un partido con posibilidades, y hacer dinero y hacerme notar. Pero no creía ya entonces en ningún partido político, sin darme cuenta que meterse en política el primer requisito es darle una patada a la honestidad. Perecer honesto pero no serlo. Burlar a la ley pero parecer que la defiendes y la cumples a rajatabla.
martes, 11 de julio de 2017
poesía
Pepe
¿me echabas de menos? Aquí estoy de nuevo. Con ocurrencias poéticas.
Lamenta Monedero
lo que pasa en Venezuela,
Maduro lo tiene duro
y esto a mí no me alegra.
Buena es la concordia,
mala es la guerra.
Quien no vive de amor,
el odio se lo lleva.
Y quien amor ni odio
tiene en esta tierra,
lo vence la desgana
y la indiferencia.
Estos que van de buenos
y sólo en los malos piensan,
ya verás cómo camban
lo que con verbo enderezan.
Eso pasó con Carrillo
y pasó con González,
en el verbo los alardes
y lo demás pal bolsillo.
No sé si estoy en lo cierto
o en lo incierto me adentro,
22 son las cartas
y la mía no encuentro.
Se adentró Emperatriz
en opaco silencio.
Qué importa Venezuela,
qué importa Monedero,
si la Reina está presa
en castillo de hielo.
Bueno, Pepe. La novela quedó lista. Tiene empaque. Aún puede que le sobre algo pero eso aún sobre la marcha. Publicar en papel de nuevo y juntos los dos, anima a trabajar lo viejo. Trabajado está. Todavía puede ir a un poco mejor, pero mejor dejo descansar la nívola. Ahora estoy más lírico que novelista. Alas de poeta, amigo Pepe. Me entretiene la poesía satírica, porque la de verdad no quiere ahora visitarme. La palabra verdadera está ahora en silencio. Y el silencio hay que respetarlo. Pero me temo que es un silencio semejante al de la reina de los hielos. Poesía sería piadosa conmigo si me diese la palabra que deshace el hielo de un corazón herido. En el cuento de Andersen, la amiga va a rescatar al amigo. En mi cuento, el amigo no sabe cómo ir a rescatar a la amiga.
¿Tú sabes?
Acuérdate del azul turquesa.
¿me echabas de menos? Aquí estoy de nuevo. Con ocurrencias poéticas.
Lamenta Monedero
lo que pasa en Venezuela,
Maduro lo tiene duro
y esto a mí no me alegra.
Buena es la concordia,
mala es la guerra.
Quien no vive de amor,
el odio se lo lleva.
Y quien amor ni odio
tiene en esta tierra,
lo vence la desgana
y la indiferencia.
Estos que van de buenos
y sólo en los malos piensan,
ya verás cómo camban
lo que con verbo enderezan.
Eso pasó con Carrillo
y pasó con González,
en el verbo los alardes
y lo demás pal bolsillo.
No sé si estoy en lo cierto
o en lo incierto me adentro,
22 son las cartas
y la mía no encuentro.
Se adentró Emperatriz
en opaco silencio.
Qué importa Venezuela,
qué importa Monedero,
si la Reina está presa
en castillo de hielo.
Bueno, Pepe. La novela quedó lista. Tiene empaque. Aún puede que le sobre algo pero eso aún sobre la marcha. Publicar en papel de nuevo y juntos los dos, anima a trabajar lo viejo. Trabajado está. Todavía puede ir a un poco mejor, pero mejor dejo descansar la nívola. Ahora estoy más lírico que novelista. Alas de poeta, amigo Pepe. Me entretiene la poesía satírica, porque la de verdad no quiere ahora visitarme. La palabra verdadera está ahora en silencio. Y el silencio hay que respetarlo. Pero me temo que es un silencio semejante al de la reina de los hielos. Poesía sería piadosa conmigo si me diese la palabra que deshace el hielo de un corazón herido. En el cuento de Andersen, la amiga va a rescatar al amigo. En mi cuento, el amigo no sabe cómo ir a rescatar a la amiga.
¿Tú sabes?
Acuérdate del azul turquesa.
lunes, 10 de julio de 2017
panorama
Pepe
pasan los días y nada, no hay modo de saber el camino. Pero caminamos. Hoy en San Andrés estuve un rato con Chani. Buen amigo. Ahora le ha dado por decir maricona a todo el mundo. San Andrés, pueblo de nombretes, ya lo empiezan a llamar con ese mote.
También vi a Pepe, que venía de la playa. Se parece con Goya, tú ya sabes. Le empieza a fallar una pierna pero lo soluciona nadando.
--Yo tengo una obra de teatro que dice bienvenidos y no bienvenidos. No dice malvenidos. ¿Te das cuenta de la sutileza, Jesús?
El pueblo, visto desde la entrada, tiene una vista pictórica. A ver si pillo un lienzo manejable y me pongo allí a tomar apuntes a lápiz. El carboncillo si no hay fijador, es un desastre. Haces algo figurativo y cuando llegas a casa, se ha convertido en abstracto.
Como nadie me trae lienzos, estoy pintando sobre cuadros viejos. El que te gustó a ti el otro día, el que está en el patio, lo cubrí con colores primarios. Quedó más luminoso. Y otro que parecía un aquelarre, ahora parece una merienda campestre entre gente que se encuentra. No sé, ya lo verás.
Otro que nació de un apunte en la plaza del Príncipe, lo cubrí con violeta claro y ganó, parece que tiene espacio, si lo miras con buenos ojos. Porque la perspectiva es un desastre. La mesa, que se supone que está bien puesta, parece que está volcada, en vertical.
El cuadro de la rosa azul puede que tenga algo de magia. Han sucedido cosas en torno a ese cuadro. Si te acuerdas, tráele azul turquesa. Me dijo que te lo recordara.
Sigo revisando la nívola. Voy a llamarla así, como el desterrado en Fuerteventura. El personaje principal es más bobo que yo. Se parece a mí en que le da por pensar y reflexionar. Pero todo lo que reflexiona y piensa es lastre. Puede que le borre todos los pensamientos. Con lo que hace o deja de hacer ya es suficiente para demostrar que le falta un agua. Por lo demás, hay por lo menos cuarenta personajes femeninos. Esto puede ser lógico, un puto con cierto valor suele conocer muchas mujeres. Pero la lógica de una novela no es la lógica de la vida. La multitud debe estar representada por lo más cuatro personajes. Otro fallo de la novela son dos historias que no acaban de casarse. Una es ficción. El narrador dice haber escrito El túnel (de Sábato), autobiografía, y habla en consecuencia. La otra historia está inspirada en la realidad. Un hombre que comete un crimen, en el caso del túnel, no vive más o menos alegremente una aventura posterior. En fin, algún enlace habrá. A ver si lo encuentro.
Más cosa quería contarte, pero no quiero entrar en dilemas emocionales.
Todo se andará.
pasan los días y nada, no hay modo de saber el camino. Pero caminamos. Hoy en San Andrés estuve un rato con Chani. Buen amigo. Ahora le ha dado por decir maricona a todo el mundo. San Andrés, pueblo de nombretes, ya lo empiezan a llamar con ese mote.
También vi a Pepe, que venía de la playa. Se parece con Goya, tú ya sabes. Le empieza a fallar una pierna pero lo soluciona nadando.
--Yo tengo una obra de teatro que dice bienvenidos y no bienvenidos. No dice malvenidos. ¿Te das cuenta de la sutileza, Jesús?
El pueblo, visto desde la entrada, tiene una vista pictórica. A ver si pillo un lienzo manejable y me pongo allí a tomar apuntes a lápiz. El carboncillo si no hay fijador, es un desastre. Haces algo figurativo y cuando llegas a casa, se ha convertido en abstracto.
Como nadie me trae lienzos, estoy pintando sobre cuadros viejos. El que te gustó a ti el otro día, el que está en el patio, lo cubrí con colores primarios. Quedó más luminoso. Y otro que parecía un aquelarre, ahora parece una merienda campestre entre gente que se encuentra. No sé, ya lo verás.
Otro que nació de un apunte en la plaza del Príncipe, lo cubrí con violeta claro y ganó, parece que tiene espacio, si lo miras con buenos ojos. Porque la perspectiva es un desastre. La mesa, que se supone que está bien puesta, parece que está volcada, en vertical.
El cuadro de la rosa azul puede que tenga algo de magia. Han sucedido cosas en torno a ese cuadro. Si te acuerdas, tráele azul turquesa. Me dijo que te lo recordara.
Sigo revisando la nívola. Voy a llamarla así, como el desterrado en Fuerteventura. El personaje principal es más bobo que yo. Se parece a mí en que le da por pensar y reflexionar. Pero todo lo que reflexiona y piensa es lastre. Puede que le borre todos los pensamientos. Con lo que hace o deja de hacer ya es suficiente para demostrar que le falta un agua. Por lo demás, hay por lo menos cuarenta personajes femeninos. Esto puede ser lógico, un puto con cierto valor suele conocer muchas mujeres. Pero la lógica de una novela no es la lógica de la vida. La multitud debe estar representada por lo más cuatro personajes. Otro fallo de la novela son dos historias que no acaban de casarse. Una es ficción. El narrador dice haber escrito El túnel (de Sábato), autobiografía, y habla en consecuencia. La otra historia está inspirada en la realidad. Un hombre que comete un crimen, en el caso del túnel, no vive más o menos alegremente una aventura posterior. En fin, algún enlace habrá. A ver si lo encuentro.
Más cosa quería contarte, pero no quiero entrar en dilemas emocionales.
Todo se andará.
sábado, 8 de julio de 2017
la palmera
Pepe
quitaron la palmera del jardín enfrente de la casa. Ahora el pedacito de tierra tiene más claridad. La palmera era un peligro, alta como un gigante, a veces caía una palma como una lanza contra el suelo. Días de viento, palmas sueltas. Podía matar a alguien. Ahora me entero, me lo dijo el vecino Nicolás en Ibrahím, que una sanadora del barrio recogía los frutos de esa palmera para curar las almorranas.
--Ya no hay palmera, ya no se posan las palomas a cagar. ¿No viste cómo tenían cagado el banco?
El banco sí lo he visto pintado con cagadas de paloma, pero no sabía que los millares de pepitas que cubrían la tierra podían curar las almorranas. En fin, un jardinero intrépido se subió a lo alto y fue cortando y cortando y ya no hay palmera. Sólo quedan las raíces y el tronco a ras de tierra. Más luz.
Más luz también tiene el cuadro que he estado recomponiendo. Como no tengo ahora tela virgen, tuneo la propia obra, Pepe. La tendencia de ahora, convertirlo todo en paisaje, sin más seres vivos que la floresta y los animales nobles. Este cuadro me jode trabajarlo porque tiene figuras humanas, feas todas. Mucha pasta tiene el cuadro ya como para convertir las figuras humanas en hojas de árboles. Ahora le voy a poner amarillo. Trabajo a ciegas, Pepe. El instinto, seguro de sí mismo en su infinita ignorancia, ha dado paso a la intuición. El brillo de Intuición es la única luz que me guía en este desierto de ausencia casi total de conocimiento inteligente o instintivo. A ver dónde llego. Dónde llagamos, Pepe. Este camino hay que andarlo con tiento.
La rosa azul está en reposo. Rai intervino, con delicadeza, con cuidado. Puso un poco de verde en una hoja. Mi hermana también en otra hoja. La rosa tiene ahora tres pétalos que parecen más blancos que azules. Seguro que te están esperando, con azul turquesa...
La mesura se impone. La luz que me guía no viene a verme pero la siento brillar. Y no ahí fuera, en el mundo, sino en mí por dentro. Esa luz me alimenta y me da calor. Misterios suceden.
Pepe, sí, estamos otra vez en la carretera.
quitaron la palmera del jardín enfrente de la casa. Ahora el pedacito de tierra tiene más claridad. La palmera era un peligro, alta como un gigante, a veces caía una palma como una lanza contra el suelo. Días de viento, palmas sueltas. Podía matar a alguien. Ahora me entero, me lo dijo el vecino Nicolás en Ibrahím, que una sanadora del barrio recogía los frutos de esa palmera para curar las almorranas.
--Ya no hay palmera, ya no se posan las palomas a cagar. ¿No viste cómo tenían cagado el banco?
El banco sí lo he visto pintado con cagadas de paloma, pero no sabía que los millares de pepitas que cubrían la tierra podían curar las almorranas. En fin, un jardinero intrépido se subió a lo alto y fue cortando y cortando y ya no hay palmera. Sólo quedan las raíces y el tronco a ras de tierra. Más luz.
Más luz también tiene el cuadro que he estado recomponiendo. Como no tengo ahora tela virgen, tuneo la propia obra, Pepe. La tendencia de ahora, convertirlo todo en paisaje, sin más seres vivos que la floresta y los animales nobles. Este cuadro me jode trabajarlo porque tiene figuras humanas, feas todas. Mucha pasta tiene el cuadro ya como para convertir las figuras humanas en hojas de árboles. Ahora le voy a poner amarillo. Trabajo a ciegas, Pepe. El instinto, seguro de sí mismo en su infinita ignorancia, ha dado paso a la intuición. El brillo de Intuición es la única luz que me guía en este desierto de ausencia casi total de conocimiento inteligente o instintivo. A ver dónde llego. Dónde llagamos, Pepe. Este camino hay que andarlo con tiento.
La rosa azul está en reposo. Rai intervino, con delicadeza, con cuidado. Puso un poco de verde en una hoja. Mi hermana también en otra hoja. La rosa tiene ahora tres pétalos que parecen más blancos que azules. Seguro que te están esperando, con azul turquesa...
La mesura se impone. La luz que me guía no viene a verme pero la siento brillar. Y no ahí fuera, en el mundo, sino en mí por dentro. Esa luz me alimenta y me da calor. Misterios suceden.
Pepe, sí, estamos otra vez en la carretera.
miércoles, 5 de julio de 2017
el árbol de la plazoleta
EL flamboyán de la plazoleta me vio crecer. Ya no lo sé, pero entonces la hojas tenían una textura encantadora. Lo contrario que un sauce que conocí años después. El sauce fue amable conmigo pero las hojas eran pegajosas. Bueno, Pepe. Recuerdos. Se pone uno a recordar y no termina. Mi vida es una novela, decían las mujeres del tiempo en el que me admiraban las hojas del flamboyán. Cerca de este arbusto nos sentábamos de noche los chiquillos y nos poníamos a inventar canciones satíricas.
seña Petra se cayó
en un hollo oscuro.
Ceferino la vio
y...
Aprendíamos que el sexo, el juego y la palabra eran tres cabezas del mismo animal. El sexo a escondidas, el juego a la vista de todos, y la palabra en todas partes. Públicas y escondidas. Las públicas eran meterse con Ceferino. Las escondidas eran contar las historias del cura y de la iglesia.
Al que era de dentro y cantaba cosas de fuera le tiraban tomates. Me acuerdo que los veranos había circo o escenario en la plazoleta. El del escenario solía invitar a que subiera gente y cantara. Una vez salió el rubio y lo hundieron a tomatazos. No el rubio del otro día, aventurero y seductor. El que te digo ya no vive. Se fue de este mundo. Más tarde le dio por la soledad y escribía poemas. Yo tuve varios en papel, con su letra. No estaban mal. No eran ripios.
Poesía, palabra fea en nuestros lares.
Otra vez, esta vez era el circo de Bandoneón (?), al aire libre, en la parte de la plazoleta donde hoy está el kiosco de golosinas, revistas y periódicos. Primero cantó el cantante del circo. Yo soy un viejo verde. Luego salió el payaso y me invitó a participar. Participé. Tuve éxito. Durante un tiempo me llamaron el ayudante del payaso. A mí no me gustaba ser payaso. Yo quería ser jugador de fútbol. Tardé tiempo en darme cuenta que no estaba hecho para un balón de oro. Como portero o central era bueno. Tan bueno que me dio reparos ser tan bueno y me retiré.
Tiempos aquellos. El alimento llegaba del monte y del mar.
Y un verano se asentó en el pueblo una artista. Pintora. Ponía el caballete al aire libre y una modelo, una niña, sentada. Con una cesta de mimbre sobre las rodillas. La niña del cuadro era tan bella como la real. Una vez estaba hablando con la pintora. sentado en la casa donde se alojaba, la pintora y yo solos, hablando los dos, y una vecina en+tró de repente y me sacó de mala manera. No sé qué pensó la vecina.
Yo viéndola pintar quise ser pintor nada más. Y le preguntaba qué tenía uno que hacer para ser pintor, cuando entró la otra mujer, la del pueblo, como una furia, como si yo estuviese allí dentro cometiendo un pecado mortal.
Me jodió porque en ese momento la pintora estaba a punto de decirme el secreto de su arte. Se alojaba en una casa que había frente al flamboyán. La casa la derribaron y sobre el solar levantó otra de más lujo la mujer que vive allí ahora. Dijeron que ésta es quien envenena el flamboyán. Dicen que porque le molestan las hojas. No sé, puede ser. Sé que hasta le molesta el canto de los pájaros y que se siente rodeada de chusma enemiga, y tiene ganas de irse del pueblo pero no se va.
No sé por qué me intriga esta vecina. Conmigo siempre ha sido amable, su tema de conversación conmigo era los enemigos que la rodeaban en la plazoleta y en todo el pueblo y las ganas de marcharse de San Andrés. Quizás es una persona que necesita tener enemigos para sentirse viva. Quién no. ¿Quién no necesita enemigos? Si no los tenemos, los inventamos.
Lo malo de esta teoría es que si los enemigos son un invento, entonces los aliados también. Soledad cósmica, Pepe.
Una vez esta mujer me dijo que moviese la antena del televisor en su casa, porque estaba mal orientada. No subí. Le di largas y tuvo que llamar a otro. No quise ser su aliado. Si no, hubiese subido a su casa y orientado la antena.
Bueno, viejo amigo. La tierra sigue girando y acaba de salir el sol.
seña Petra se cayó
en un hollo oscuro.
Ceferino la vio
y...
Aprendíamos que el sexo, el juego y la palabra eran tres cabezas del mismo animal. El sexo a escondidas, el juego a la vista de todos, y la palabra en todas partes. Públicas y escondidas. Las públicas eran meterse con Ceferino. Las escondidas eran contar las historias del cura y de la iglesia.
Al que era de dentro y cantaba cosas de fuera le tiraban tomates. Me acuerdo que los veranos había circo o escenario en la plazoleta. El del escenario solía invitar a que subiera gente y cantara. Una vez salió el rubio y lo hundieron a tomatazos. No el rubio del otro día, aventurero y seductor. El que te digo ya no vive. Se fue de este mundo. Más tarde le dio por la soledad y escribía poemas. Yo tuve varios en papel, con su letra. No estaban mal. No eran ripios.
Poesía, palabra fea en nuestros lares.
Otra vez, esta vez era el circo de Bandoneón (?), al aire libre, en la parte de la plazoleta donde hoy está el kiosco de golosinas, revistas y periódicos. Primero cantó el cantante del circo. Yo soy un viejo verde. Luego salió el payaso y me invitó a participar. Participé. Tuve éxito. Durante un tiempo me llamaron el ayudante del payaso. A mí no me gustaba ser payaso. Yo quería ser jugador de fútbol. Tardé tiempo en darme cuenta que no estaba hecho para un balón de oro. Como portero o central era bueno. Tan bueno que me dio reparos ser tan bueno y me retiré.
Tiempos aquellos. El alimento llegaba del monte y del mar.
Y un verano se asentó en el pueblo una artista. Pintora. Ponía el caballete al aire libre y una modelo, una niña, sentada. Con una cesta de mimbre sobre las rodillas. La niña del cuadro era tan bella como la real. Una vez estaba hablando con la pintora. sentado en la casa donde se alojaba, la pintora y yo solos, hablando los dos, y una vecina en+tró de repente y me sacó de mala manera. No sé qué pensó la vecina.
Yo viéndola pintar quise ser pintor nada más. Y le preguntaba qué tenía uno que hacer para ser pintor, cuando entró la otra mujer, la del pueblo, como una furia, como si yo estuviese allí dentro cometiendo un pecado mortal.
Me jodió porque en ese momento la pintora estaba a punto de decirme el secreto de su arte. Se alojaba en una casa que había frente al flamboyán. La casa la derribaron y sobre el solar levantó otra de más lujo la mujer que vive allí ahora. Dijeron que ésta es quien envenena el flamboyán. Dicen que porque le molestan las hojas. No sé, puede ser. Sé que hasta le molesta el canto de los pájaros y que se siente rodeada de chusma enemiga, y tiene ganas de irse del pueblo pero no se va.
No sé por qué me intriga esta vecina. Conmigo siempre ha sido amable, su tema de conversación conmigo era los enemigos que la rodeaban en la plazoleta y en todo el pueblo y las ganas de marcharse de San Andrés. Quizás es una persona que necesita tener enemigos para sentirse viva. Quién no. ¿Quién no necesita enemigos? Si no los tenemos, los inventamos.
Lo malo de esta teoría es que si los enemigos son un invento, entonces los aliados también. Soledad cósmica, Pepe.
Una vez esta mujer me dijo que moviese la antena del televisor en su casa, porque estaba mal orientada. No subí. Le di largas y tuvo que llamar a otro. No quise ser su aliado. Si no, hubiese subido a su casa y orientado la antena.
Bueno, viejo amigo. La tierra sigue girando y acaba de salir el sol.
sábado, 1 de julio de 2017
más pinturas
Viejo
Llama la curiosidad los compases de la danza del destino. Destino individual en este caso.
En trabajando en la editorial Jucar, leí libros que disfrutaba ganándome el sueldo con la lectura. No sólo descubrí allí a Jim Thompson y a Rubén Fonseca, entre otros autores más que apreciables, sino que me ilustré con cosas de teosofía y antropología. De esta última materia, recuerdo especialmente a Malinowski y a otro que contaba sus avatares en un pueblo marroquí. De Malinowski leí una obra de su estancia en Tenerife.
Pero vamos a lo que quería contarte. El caso la rosa azul. Ayer vi aquí varias obras de Mondrian antes de ser totalmente devoto de los cuadraditos con colores primarios y negro. Su etapa figurativa, desconocida hasta ahora. Entre ellos especialmente Rosa azul. Yo pasé una larga temporada que, por influencia de Mondrian, no pintaba sino cuadrados sobre la superficie. No con la delicadeza del pintor teosófico.
Significativos, en mi sentir, están dos cuadros. Uno lo conserva, supongo, la escritora Candelaria Quintero. Es un cuadro muy bueno, porque el autor que le dio el aroma a ese cuadro fue el viento. Yo había usado bastante óleo en la composición. Quedó agradable de ver, sin más. Lo saqué al balcón para que secara, lo puse sobre hojas de periódicos. El viento, muy fuerte, hizo que las hojas flagelaran sin contemplaciones, durante un día entero, la pintura. La cosa adquirió una textura que yo no hubiese conseguido ni por asomo.
El otro no recibió la ayuda del viento. Quedó más humilde. Está en casa de mi hermana, sobre la nevera. En este caso el azar también ha jugado, sin embargo, su papel. Mi hermana pintó la cocina, pintura de brocha gorda, de blanco, y una gota cayó sobre el cuadro. Allí está. Lo curioso en este caso es que una de las reglas de Mondrian era la ausencia del blanco. En fin, enigmas nunca faltan.
Ayer estuve viendo obras de Delacroix y Rembrant. No gocé el asombro que tuvo Van Gogh. Más bien comprendí a Ingrid en su rechazo a Delacroix. Y me acordé de la copia libre que hice de La gran odalisca. La tiene nuestra amiga Carmen. No sé dónde. Si en el sótano o en el cuarto de los trastos. Hace tiempo que no tengo la suerte de ir a su casa, espléndida, acogedora, agradable.
Ay, Pepe. Todavía estamos en párvulo. En los inicios de un largo camino no siempre fácil de andar.
La novelita de marras está más avanzada. En cuanto vengas por casa, coges una copia. Tu plan me anima a sacarla a flote. Y no digo más nada.
A fuego lento tengo unas lentejas. Pero me quedé sin vino. A ver si mi cuñado cumple y me trae un bukái de su cosecha. Un buen vino ayuda a comer. Y la materia de Jabalí ayuda a trabajar. Pero me da corte llamar al amigo sólo cuando necesito materia.
La Serpiente, leí en un libro barato, es diestra en hacer que los otros trabajen para ella. Menos mal que lo que da a cambio, si no tiene negra el alma, no es velula. Bueno, Pepe, sin más historias. No demores mucho la visita. Con los demás animales, si es posible. Me pregunto que estará haciendo Cachibuche. ¿Se habrá dado al paisaje? ¿Estará en dique seco?...
Me pregunto que será de Intuición. ¿Habrá rencontrado el rumbo sereno y místico o seguirá llorando lágrimas verdes?
El gato apacible ha encontrado acomodo junto a la tabaiba. Prefiere la tierra a un colchón.Por si acaso, es hora de cerrar la puerta de la calle. Y de parar de tanta misiva seguida.
Esperando noticias tuyas...
Llama la curiosidad los compases de la danza del destino. Destino individual en este caso.
En trabajando en la editorial Jucar, leí libros que disfrutaba ganándome el sueldo con la lectura. No sólo descubrí allí a Jim Thompson y a Rubén Fonseca, entre otros autores más que apreciables, sino que me ilustré con cosas de teosofía y antropología. De esta última materia, recuerdo especialmente a Malinowski y a otro que contaba sus avatares en un pueblo marroquí. De Malinowski leí una obra de su estancia en Tenerife.
Pero vamos a lo que quería contarte. El caso la rosa azul. Ayer vi aquí varias obras de Mondrian antes de ser totalmente devoto de los cuadraditos con colores primarios y negro. Su etapa figurativa, desconocida hasta ahora. Entre ellos especialmente Rosa azul. Yo pasé una larga temporada que, por influencia de Mondrian, no pintaba sino cuadrados sobre la superficie. No con la delicadeza del pintor teosófico.
Significativos, en mi sentir, están dos cuadros. Uno lo conserva, supongo, la escritora Candelaria Quintero. Es un cuadro muy bueno, porque el autor que le dio el aroma a ese cuadro fue el viento. Yo había usado bastante óleo en la composición. Quedó agradable de ver, sin más. Lo saqué al balcón para que secara, lo puse sobre hojas de periódicos. El viento, muy fuerte, hizo que las hojas flagelaran sin contemplaciones, durante un día entero, la pintura. La cosa adquirió una textura que yo no hubiese conseguido ni por asomo.
El otro no recibió la ayuda del viento. Quedó más humilde. Está en casa de mi hermana, sobre la nevera. En este caso el azar también ha jugado, sin embargo, su papel. Mi hermana pintó la cocina, pintura de brocha gorda, de blanco, y una gota cayó sobre el cuadro. Allí está. Lo curioso en este caso es que una de las reglas de Mondrian era la ausencia del blanco. En fin, enigmas nunca faltan.
Ayer estuve viendo obras de Delacroix y Rembrant. No gocé el asombro que tuvo Van Gogh. Más bien comprendí a Ingrid en su rechazo a Delacroix. Y me acordé de la copia libre que hice de La gran odalisca. La tiene nuestra amiga Carmen. No sé dónde. Si en el sótano o en el cuarto de los trastos. Hace tiempo que no tengo la suerte de ir a su casa, espléndida, acogedora, agradable.
Ay, Pepe. Todavía estamos en párvulo. En los inicios de un largo camino no siempre fácil de andar.
La novelita de marras está más avanzada. En cuanto vengas por casa, coges una copia. Tu plan me anima a sacarla a flote. Y no digo más nada.
A fuego lento tengo unas lentejas. Pero me quedé sin vino. A ver si mi cuñado cumple y me trae un bukái de su cosecha. Un buen vino ayuda a comer. Y la materia de Jabalí ayuda a trabajar. Pero me da corte llamar al amigo sólo cuando necesito materia.
La Serpiente, leí en un libro barato, es diestra en hacer que los otros trabajen para ella. Menos mal que lo que da a cambio, si no tiene negra el alma, no es velula. Bueno, Pepe, sin más historias. No demores mucho la visita. Con los demás animales, si es posible. Me pregunto que estará haciendo Cachibuche. ¿Se habrá dado al paisaje? ¿Estará en dique seco?...
Me pregunto que será de Intuición. ¿Habrá rencontrado el rumbo sereno y místico o seguirá llorando lágrimas verdes?
El gato apacible ha encontrado acomodo junto a la tabaiba. Prefiere la tierra a un colchón.Por si acaso, es hora de cerrar la puerta de la calle. Y de parar de tanta misiva seguida.
Esperando noticias tuyas...
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