LA FLOR Y LA MIERDA

Escalinata de Ibrahim. Uno:
--Lo eché de mi casa porque estaba discutiendo con mi padre, me retó a peliar porque se sintió ofendido, ganó la pelea, porque entré al trapo cuando me llamó hijoputa, y... ¿cómo terminó?: se acostó con mi madre y mi padre le dejó la mayor parte de la herencia, más que a mí...
Abandono la escalinata. Dramas este comienzo de carnaval no. Tragedias en todo caso. Veremos lo que pasa. Dejo la escalinata y me voy a la barra. Uno del Bilbao discute con el árbitro. El Las Palmas se recupera. Empata el partido.
--A mí mi madre me dice todavía que me va a dar una cachetada --dice el cazador, el hombre hermano de los perros. Debe de tener 65. No sé la edad de la madre.
Cuando regreso a casa, Hipatia ya está allí.
--Antes pasó llamando por tí: jesús, jesús, jesús...
Habla de una mujer mayor, chata de la rifa diría un asturiano. Creo que ya te lo conté: suele caminar calle arriba, calle abajo, y se para en la puerta de la vecina, y la llama, yeli yeli yeli..., y si me ve, pega la hebra conmigo. 80 años y los labios pintados de rojo carmín. Le gusta el rojo, Viste de rojo. Rojo y negro. Nunca la he invitado a tomar un café.
--Tienes que hacerle más caso, don Jesús. Está enamorada de ti.
--Y yo de ti, Hipatia. Y tú de otro. La cadena del amor. ¿Cómo quieres posar hoy? Qué te parece, ¿te pareces? --le enseño el último cuadro que le hice.
--Don Jesús, cada día pintas peor. Ni loco pintas un cuadro bonito.
Bueno, esto hoy, que no llovió, aunque persiste el frío. Hipatia llama Ratón Pérez a Houdini. No sé, a lo mejor tiene que ver con la caída de los trozos de diente. Estoy yo bueno.

Te dije que no sucedió nada especial el pasado miércoles en el club de lectura, Pero no, siempre sucede algo.
Vi a Matías cuando subí al tercer piso. Lo saludé. Como si saludara a un palo poste. Seguí de largo, a uno de los servicios. Cuando salí, el segurita me advirtió que me había metido en el de señoras.
--El de caballeros es este --señaló la puerta.
--Vale, ya lo sé para la próxima.
Entré al aula del club.
Martín se levantó alterado y me advirtió, con seriedad:
--Usaste el wáter de señoras.
--Así notaba yo un efluvio que me embriagaba --dije.
Lo dejé descolocado.
Me acerqué a la jefa a devolverle la novela de la abadía.
--Entraste en el de señora --dijo.
No pude evitar reírme.
Lila llegó tarde. Es una mujer aún joven, de cara agradable, y se sentó en una silla al lado mío. Esta vez sólo habíamos dos lectoras, enfrente, al otro lado de la mesa, y yo. Durante la charla dijo que yo había dado en el clavo cuando, el miércoles anterior, mencioné a Corín Tellado. Me miraba y le brillaban los ojos. Quizá la atraigo. Todavía no me ha visto reír.
--Lo social es muy importante en Corín Tellado --dije,
Y conté un episodio de una obra de la novelista asturiana: el marido abandona a la bella esposa, no por otra (su amor es ella) sino porque esa mujer, que tiene una empresa en la industria del carbón, tiene a sus obreros en unas condiciones deplorables. Ella le dice a él que parece comunista. "Si es comunismo que los obreros estén en dignas condiciones, sí, entonces soy comunista".